Et fin prêts ! Promis, dés que les nimbus de la science, cesseront leurs simagrées, on s'en ira, avec Foolz, Jeff, et les autres argousins qui habitent rue de la Cuite, boire nos pensions de minables, trinquer à la belle du bistrot, en rêvant de faire des cornes dans le dos à ce gros...

On lèvera le coude à la santé de tous les sans-grades, les paumés du petit matin, à tous ceux que le chagrin n'épargne pas. On s'en ira manger des moules et puis des frites, et du vin de Moselle... 

Après le couvre-feu et si t'es encore triste, on ira voir les filles, chez la Madame André, paraît qu'en y'a d'nouvelles...

Fallait bien qu'après ce début d'année morose, mes vieilles lunes reviennent me tanner la couenne... C'est fait. Rien ne changera jamais dans le gourbi de tous les mécréants... 

J'en viens parfois à le regretter...