Ils m'ont traité de malotru, mal élevé, malpoli... Butor buté, gougnafier, pignouf, pire que si j'avais pissé à côté de la cuvette... Vous savez, la toute propre... Celle où tous les mercredis le nouveau Castex, et ses sbires nous délivrent la bonne parole... Nous statistiquent les macchabs, les lits ousqu'on va pour mourir... Moi qui croyait que les puciers ne servaient qu'à pioncer ou faire des galipettes, me voilà bien marri... Entre deux lavages de pognes, les sagouins nous concoctent les nouvelles dispositions à prendre dans les prochaines semaines quand tout ira va bien... Même la Marquise de la chanson ne croit plus à leurs fadaises...
Ils m'ont accusé d'être un communard attardé, un vieux raisin imbibé, un amateur de belles rimes, gratteur de guitare, Brelien, et Brassensophile, bouffeur de curé, chafouin, et puant des panards...
Le plus fumier d'entre tous, m'a même traité de " fumeur de pipe",et ça c'est pas gentil...
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