Ca n'est pas grave de marcher lentement. L'essentiel, c'est d'avancer...

A bon entendeur...

                                                           T'es où ?

                                                           Ben là...

                                                           Où ça là ?

                                                           Ben en face...

                                                           En face d'où ?

                                                           Bon dieu ! Tu m'vois pas ?

                                                           T'es Miro ( 1893-1983 )

                                                           Ou quoi ?

                                                           Ha ça y est, j'te vois...

                                                           C'est pas trop tôt,

                                                           depuis l'temps que

                                                           j'attends...

                                                           Ben, j'avais une panne

                                                           de réseau...

 Attention ! Manque flagrant de moelle dans les nonos ! Tout mou à l'intérieur, tout flasque à l'extérieur ! Barbouillé, tagué par mille et une nuits, Chezérasade ( pardon ! ) à la ramasse chez peau de chien ! L'impression d'être un poulpe, pire, une moule... Enfin un machin aquatique qui bavouille entre deux paires de tongs, et des saloperies en plastoc laissées par des sagouins qui se foutent pas mal de la sauvegarde du littoral, et des embrouilles avec les pêcheurs rosbifs...

Va falloir se reprendre au plus vite ! Remonter sur le canasson, comme on dit... S'en remettre aux vieux arbres, aux Rolling Stones qui montent la garde le long des chemins, et vous feraient - si l'on n'y prenait garde - dévaler le talus plus vite que le garenne qui détale devant les taïauts enragés... Les nimbus de la météo annoncent la pluie, des perturbations dans le synclinal anticlinal ( j'aime ! ), peut-être de la neige sur les hauteurs...

Sacrebleu de palsambleu ! Finie la tchatche à Bébert à la terrasse du Panier Fleuri, on s'en va vers la mauvaise saison... Souhaitons qu'un peu de chaleur nous revienne au plus vite dans les osselets !

Journal Confus.

 

L'urgence qu'il y a à regarder les choses en face diminue avec l'âge...

Ne restent plus que les grands lacs, et les canards qui dansent à la queue leu leu comme aux noces de Jeannette.

Tonton Nestor.

 Le Bon Maître nous dit : " Car je  suis difficile et me refuse à boire

dans le verre d'un monsieur qui ne me convient pas* ".

Et moi, de rajouter " Y'a pas d'urgence à se laver les pinceaux

dans la même gamelle que son con de voisin "

D'accord, le style fait l'homme, et il semblerait que j'en manque sacrément,

rapport au gentil pornographe...

D'un autre côté, je ne vais pas entrer dans la postérité non plus...

Ca m'enlève un gros poids...

* A l'ombre des maris.

Le Merle moqueur.

Actu...

Bientôt Halloween ! Petite racaille !

 D'après Peyo.

                                                          J'aurais aimé médire

                                                          que tout cela était sans 

                                                          conséquence.

                                                          Mais je n'ai pas pu, pas

                                                          osé  vous dire

                                                          que votre absence

                                                          frisait

                                                          l'impertinence...

                                                                                                      Tuer le temps

                                                                                                      Voilà bien le crime

                                                                                                       parfait.

                                                           

 

La nostalgie, c'est comme les coups

de soleil.
Ca vous ennuie la journée, et ça

vous fait mal le soir.

P. Desproges.

                                                         Que de bruit, que de bruit,

                                                          mon ami,

                                                          autour de ta modeste

                                                          personne...

                                                          

                                                          

 Il a mis du pain à tremper dans la soupe, pendant que Mamounette* fourgonne au fond de la cuisine. Il l'entend maugréer (refusé !) dans sa barbe ( elle est une femme à barbe, n'en déplaise à l'homme-tronc ) toute énervée qu'elle est du dernier bulletin de santé délivré par les carabins du coin. Tous des gros cons ! Me faire traîner pareillement avec leurs potions, leurs cachetons qu'ont juste réussi à me bousiller l'estomac ! Je savais bien qu'je tirais la patte, même pour donner à bouffer aux poules ! Pas besoin d'avoir fait les écoles ! Mes jambes me portent plus, qu'est-ce qu'on peut y faire ! Et voilà, que d'un coup, ces paltoquets, bons à rien, bouffeurs de couenne, et compagnie décident ,de m'ouvrir les guibolles, de me fourrer du plastoc dans les genoux ! Faudrait bien voir qu'ils s'avisent ! La gravosse est remontée comme une pendule. Mamounet ne moufte pas, faut jamais mettre de l'essence sur le feu... Il  a appris ça au cours des ans, le vilain... C'est pas lui qui va mettre le bazar à l'heure du frichtis... Il  faut voir ( et entendre ) la drôlesse s'activer dans ses gamelles, avec sa nouvelle " couleur " rouge toréro, sa fausse joncaille qui tintinnabule (?), sa jupe en skaï de Russie... Sans doute la dernière punkette du bled... Elle gondole entre ses cannes, et ses godasses à semelle compensée qui datent de l'époque où les Sex Pistols jouaient God Save à la Queen déjà vieille comme " mes robes "...

C'est vrai que depuis un moment, Mamounette elle bancroche sévère sur ses deux pattes... Elle tangue pire qu'une coquille de noix quand on rentre du marché, ou de la visite chez les cousins... C'est pas une sinécure de béquiller comme ça. Au moindre coup de zéphyr, j'la vois bien rouler dans l'talus, qu'il pense Mamounet en trempant sa soupe...

Y reste un bout de poulet, t'en veux ? La vie continue...

* Les prénoms ont été changé.

Ces gens-là.

La découverte récente d'un important gisement d'alcool situé du côté des viscères, là où l'on ne s'aventure qu'avec des pincettes, conjugué avec la fuite des cerveaux orchestrée par le Comité Central de l'Empire du Milieu ( mon Dieu ! Que de Majuscules ! ) ne nous permettent pas de continuer la saga des aventures de Joe le Banjo. Que nos fidèles lecteurs veuillent bien nous excuser de ce contretemps plus fâcheux qu'une invasion de crickets, qui hélas ( le contretemps ! ), s'accompagnera d'une longue période de disette, d'un avenir de crevette (?), et bien sûr de l'interdiction formelle de lorgner sous les jupes des nénettes, des Babettes, des gigolettes, et Saperlipopette ! L'exploitation dudit gisement risquant de durer, et le retour des cerveaux n'étant pas prévu avant quelques décennies, nous conseillons à nos abonnés de retourner illico à leurs occupations habituelles, en priant (?) que Joe et son crincrin, reviennent au plus vite nous ravir l'essence des rengaines dont ils ont le secret... Il est à noter, que ces temps-ci, les sens ont beaucoup augmenté, ce qui ne facilite guère la vie des amoureux de la guinguette...

P.S. Inutile de réclamer à cor et à cri le retour de l'Ancien Monde, de brailler sur les zéros zozos, que c'est pas chrétien (?) de laisser sur le flanc toute une population avide de balades bien torchées, le Radeau de la Méduse ne répondra à aucune sollicitation. Son Capitaine et ses matelots, bien moins aimables que ceux de Monsieur Georges, attendront la prochaine législation, pour remettre de l'ordre dans le bastringue, renflouer la dette publique, et faire mumuse avec la fanfare...

Joe, et son banjo, ont bien du souci à se faire...

Le Merle moqueur.

Bonne feuille (2)

 Un des larbins de Jagger était venu brancher sa mère. Elle était jolie sa mère, et pas con. Où qu'elle soit, elle attirait l'attention, souvent malgré elle. Son père le supportait de moins en moins bien. Au fond, et Voodoo l'avait pigé plus tard, il ne s'était jamais senti à la hauteur, il se trouvait minable et vivait constamment dans la peur d'être quitté. Ca le rongeait. Alors voir un crétin déguisé en rock star baratiner sa femme sous son nez l'avait rendu dingue, il avait dérapé, foncé dans le tas.

Le shériff avait débarqué. Lui non plus, il les aimait pas trop ces branleurs qui foutaient le bordel et il avait voulu arrêter tout le monde. Mais le fric, et les relations avaient eu raison de l'impartialité de la justice. " L'Amérique, fils " répéterait souvent son vieux par la suite. Seul le père de Voodoo s'était retrouvé en cellule, finalement. Ensuite, il avait eu droit à une lourde amende à payer et de la prison sous prétexte qu'il avait porté les premiers coups.

Sans doute, une bonne histoire. Ces trouducs à paillettes en ferait sûrement une chanson que tout le monde reprendrait en choeur.

Pu-khtu

Doa.

 

03/09/1939

Au four et au moulin on s'est tourné les pouces / Tous les fainéants du coin se la sont coulé douce / Les mangeurs de bitume les cloches les croques notes / Ont posé sur l'enclume un marteau de fausses notes / Les chats de la voisine grimpés sur la gouttière / On maté la cuisine et puis la cuisinière / Qui s'activait dare dare les mains dans la farine / A rouler des batards des choux des tartes fines / Tant va la cruche à l'eau qu'à la fin elle se casse / Aux comptoirs des bistrots y'avait quelques fracasses / Qui parlaient en loucedé de faire des mauvais coups / De s'en aller braquer des coffiots de bijoux / Y'avait quelques chinois des copains du père Brel / Des voyous des malfrats qui s'étaient fait la belle / Jeux de mains de vilains y'avaient des petites fées / Celles qui rendent bredins les bourgeois enfumés / Par l'odeur des cigares qui regardent trimer / Des milliers de trimards par l'odeur alléchés / Qui remplissent leur panse et gardent bonne mine / Regardent à la dépense jusqu'au fond des usines /

Dans ce triste bestiaire il y avait encore / De très beaux militaires très fiers dans le décor / Au fond des cimetières on avait mis les morts / Qui du fond de la terre criaient Encore encore /

Au four et au moulin tous ces morts de misère / Faisaient pas les malins sous les croix des calvaires / De proverbes pas besoin on n'en avait que faire / On savait que demain il y aurait la guerre /
De proverbes pas besoin on n'en avait que faire / On savait que demain il y aurait la guerre...

 

Bonne feuille

 L'Ipod de Gambit est branché sur une enceinte portable posée à côté de lui. Sans qu'on lui demande rien, il lance la lecture de Memory Motel des Stones, et tout le monde écoute les premières mesures dans un silence religieux.

La chanson fait partie des rituels de la bande. Voodoo aime se la passer avant de partir en opération, elle lui met la haine. Originaire de Montauk, un bled de Long Island, il avait douze piges quand Mick Jagger et sa clique ont débarqué là-bas pour quelques jours. La légende veut que la ballade ait été écrite durant ce séjour. Personne aimait ces connards, ils traînaient une réputation pourrie, et chaque fois qu'on les croisait, ils avaient le chic pour vous faire sentir merdeux et vous écraser avec leur célébrité, et leur pognon. Ils créchaient chez un autre mec connu qui possédait une grosse baraque pas loin de la plage, et ils passaient l'essentiel de leur temps enfermés chez lui. Ils se bourraient la gueule, et ils se partouzaient en rond avec toute la caravane des gonzesses qui leur filaient le train. Voodoo avait pas tout compris à l'époque, mais il sentait bien que les filles ne se comportaient pas comme d'habitude quand les Stones débarquaient en ville.

We spent a lonely night at the Momery Motel

It's on the océan, I guess you know it well...

Pukhtu primo

Doa.

                                                          Je sais que le ciel n'attend pas.

                                                          Mais, il faut que tu cesses de toujours

                                                          vouloir grimper plus haut.

                                                          Moi, j'ai l'âge du plus près

                                                          de la terre. Du rase-motte...

Le procès (4)

 Vous déposez sous la foi du serment. Vous jurez de dire toute la vérité, rien que la véri... Po po pop ! Comme vous y allez ! La vérité, ce n'est jamais que des mensonges bien ficelés ! Prenez n'importe quel juré ici présent, titillez lui les parties... Vous verrez... Personne n'est à l'abri d'une petite menterie qui vous absout vite fait, bien fait ! On a un peu honte, et puis, on oublie... Que celui qui n'a jamais fait un pas de travers, et patati et tralalère !

Si je vous disais que tout môme, j'avais un joli filet de voix, et des feuilles en forme de phonographe... On me promettait un joli avenir dans le piano à bretelle, d'autant que j'avais une admiration sans borne pour Yvette Horner, et Marcel Azzola, deux as du bastringue à boutons... Fallait voir comme à la fin des repas, je grimpais sur les tables pour entonner des Belles de Cadix qui laissaient l'assemblée sans voix ( Celle-là, je l'ai pas vu venir ! ). Mais bon. Le père buvait l'argent du ménage, et pour faire crouter sa couvée, la mère essuyait les plâtres chez les bourgeois du coin, petite ménagère courageuse qui s'endormait le soir, dans les bras de Gabin ou d'Humphrey, deux costauds qui faisaient chavirer les coeurs à petits pois (?) des dames de ce temps-là.  Du coup, les ritournelles, les joyeuses carmagnoles passaient au second plan.

J'avais des circonstances exténuantes, comme disait notre cher Béru... Un gars dont je vous parlerai pendant les prochains débats, si l'Avocat Général m'en laisse le temps... Toujours à me faire les gros yeux, cette patate ! J'en arrive à croire que si la Veuve avait encore droit de cité dans notre beau pays, il me ferait trancher le cou ce grognon !

Le procès (3)

                                                          - Allez, gamin

                                                            chante nous " le Dénicheur"...

Petit bateau

 

 En raison d'un mouvement de grève illimité des personnels de ménage, du boulanger de la rue de l'Epeautre, et d'un manque flagrant d'imagination, nous ne sommes pas en mesure de vous présenter les balourdises qui d'habitude, ravissent vos esprits embrumés. Nous vous prions de nous en excuser. Veuillez excuser également le corps des sapeurs-pompiers de St Frusquin qui a perdu la grande échelle, le kamarade Christin qui faillit perdre la tête, et notre Président perdu dans les limbes d'une campagne qui s'annonce pleine de flatulences... Si le conflit social venait à perdurer, aucune indemnisation ne sera délivrée... Va falloir vous serrer la ceinture, bande de Communards !

Bob...

 - Sinon, il y a la filière bois... La menuiserie, l'ébénisterie... Faut laisser tomber la mécanique, la plomberie... Tous les métiers qui demandent du physique... Faut bien reconnaître qu'il n'est pas costaud... Trop flemmard pour se glisser sous une bagnole ou un lavabo... Déjà, quand il laisse tomber son mouchoir, c'est toute une histoire pour le ramasser... Les métiers de bouche, dites-vous ? Pourquoi pas ? Je le soupçonne d'être gourmand, attiré par les tartines des copains... Mais là encore, il faut des bras, des biceps pour soulever les casseroles... Il est nul en sport, pas intéressé par la performance... Et bavard, en plus... Toujours à faire le clown... Tiens foutez-le dans un cirque...  Je sais pas trop quoi vous dire... C'est un garçon difficile... Contrairement, à Michel, le premier de la classe qui se rêve ministre, lui affirme qu'il voudrait être Bob Dylan... Vous le connaissez ce monsieur Dylan ?

 Je suis née le jour du Noël des chrétiens, à Kaboul, en 1999. Mon père était parti cherché une voiture pour emmener ma mère à l'hôpital, mais le couvre-feu était de rigueur, alors ma mère a accouché à la maison. J'ai grandi entre mes soeurs, et mes cousins dans l'innocence de l'enfance. Je ne connaissais rien du régime Taliban, me contentant de jouer avec des poupées de chiffon, enfermée avec ma mère, et mes soeurs, pendant que mon père purgeait une peine de prison pour avoir fumé une cigarette en public.

Quelques années plus tard, on m'a mis à l'école. J'ai appris à lire, à écrire en écoutant des musiques d'autres pays. Je sortais dans les rues encombrées de drôles de militaires qui me rendaient mes sourires, m'aidaient à traverser dans la cohue des vendeurs à la sauvette, marchands d'épices ou de cassettes vidéos. On parlait de liberté retrouvée, de nouveau souffle qui permettraient à ce grand pays d'entrer dans le monde. Je suis allé à l'université. J'ai fait des études de droit pour devenir avocate. Je suis tombée amoureuse d'un garçon, nous nous sommes fiancé, puis marié. Je pensais souvent à mes parents qui dans les années quatre-vingt n'avaient pas eu de jeunesse. Rien que la peur du lendemain, et les privations. Mon père sorti de prison, donnait des cours d'alphabétisme dans des villages reculés, pendant que ma mère ouvrait un commerce de lingerie féminine.

Et puis la guerre a recommencé. Pour des raisons que j'ignore, des tractations entre les nations qui, comme toujours, dépassent le peuple, les Talibans ont repris le pouvoir. Je crains à nouveau pour l'avenir. Je pense qu'on va nous oublier, que nous allons reculer, revenir aux temps terribles qu'ont vécu nos parents.

D'ailleurs, je ne sors plus de chez moi. Je n'exerce plus. Il n'y a plus de gens à défendre, plus de justice...

Aïda Boulemna.

D'après une histoire vraie.

                                                          Le rire sauve la vie.

                                                          Il la rend supportable...

Cioran.

Clin d'oeil

 

Le procès (2)

   Dieu m'est témoin ( assisté, lui aussi, mais accompagné de tout le bataclan, et compagnie... Ca change la donne... ) que je ne cherche pas à enfumer ni le jury, ni la cour...  J'aimerais seulement que les parties si viles ( je ne parle pas de mon anatomie ) cessent de gratter là où çà me démange... Après tout, chacun ses puces... Ce n'est pas Monsieur le Procureur qui y trouvera à redire, lui que je surprends à se gratouiller les arpions sous le bureau  du prétoire... J'insulte pas... J'ai le respect de la robe, et la trouille du verdict... Plus l'âge de la savonnette sous la douche, et du numéro d'écrou. Vous me savez peureux, couard, ( les synonymes quelle affaire ! ) mais encore faudrait-il des preuves qui viennent étayer les faits... Oui, j'étais là en cet hiver de cinquante et un, à gueuler comme un putois qu'on se caillait les miches, et que, oserais-je l'avouer, j'avais déjà une petite faim... Je vais pas nier, c'était un vrai chantier... Mais après, on entre dans le sidéral, dans la grande nuit des moujiks... Tout gosse, je faisais l'acrobate sur un fil... J'ai voulu m'envoler, et paf ! Me voilà le nez dans le gazon, la tête ouverte comme un melon, des bouts de cervelle plein la pelouse... Alors, vous pensez, depuis, j'ai pas fait beaucoup de ronds dans l'eau...  Me suis appliqué à ne déranger personne, plus près du poteau feu ( quel talent ! ) que du filet de boeuf... Pour les souvenances vous repasserez !                                                  

Actu...

-  " Quand je suis las d'entendre les saloperies de Zemmour, j'écoute Jean Ferrat pour retrouver " ma France " qui ne mérite pas d'être ainsi abaissée "

Merci à monsieur Guy Konopnicki* d'avoir raconté l'histoire de Mnacha Tenenbaum, ouvrier juif, et français, déporté à Drancy, puis assassiné à Auschwitz en 1942. Ancien combattant des deux guerres, naturalisé, le bougre n'imaginait pas que la saleté allait le rattraper, et l'envoyer en enfer... Heureusement, un peu plus tard, le fiston, écrira quelques chansons qui, si elles ne changent rien à l'Histoire, remettront quelques pendules à l'heure.

Faut en finir avec ce zinzin fumeux, ce gugus à la petite semaine ( pas le Jean, suivez ! ). Même s'il régale les médias, et une part de ce pays qui moisit plus vite que mes cors aux pieds...

-  Roro, quand il prend la colère, il tranche dans le vif... Fait pas de détails... Quand il a vu les z'hommages rendus au joyeux gredin Bernard T., et la grève des éboueurs à Marseille, il a eu ce mot magistral :

" Tu vois qu'il m'a dit A trop fréquenter les ordures, on se rapproche des poubelles "

Sacré Roro, toujours sur la brèche...

* Marianne.

                                                          Quelques loupiotes éclairent

                                                          encore la salle du bal

                                                          Mais le bar est désert

                                                          pour le morceau final...

 

Connection Particulière.

 Dis donc la pluie ! Ca t'ennuierait beaucoup de cesser tes singeries ! J'comprends... La sécheresse, le réchauffement, les pissenlits qui pointent le nez, tous les vilains qui voudrait nous les faire bouffer par la racine ( les pissenlits ), et Léon III, le paon du père Battin qui pond n'importe comment... Mais quand même... Nous voilà trempés comme des soupes d'avoir osé tenter une petite éclaircie qui promettait quelques galipettes dans les chemins du patelin... Tu parles Charles ( disait Madame Yvonne, toujours bien polie ) au premier virage, à la corde devrais-je dire pour mes copains turfistes, nous voilà le kangourou (slip ) plein à ras-bord, la poche ( kangourou ) pareille à une portée de chatons qu'on mène à la rivière... Un vrai tonnerre de brest, avec des cris d'putois dirait Qui vous savez ! Même le mastard clebard qui d'habitude nous renifle les guibolles en gazouillant des trucs que l'on ne comprend même pas ( le monde animal est une énigme ) est resté planqué dans sa niche ( une vieille Rolls sans âge, vous dire le pognon des maîtres ) à nous voir pagayer dans les bourrasques...

D'un autre côté ( lequel ? soupire le lecteur agacé ) s'en aller vers ces pays imbéciles où jamais il ne pleut, c'est pas notre tasse de caoua non plus... Alors allons'z'y pour la douche, et Chantons sous la pluie... ( en français dans le texte ) Pourquoi pas ?

 Ouah ! Regardez Madame Suzanne qui prend la pose devant le magasin de souvenirs... Comme elle regarde passer son monde, les yeux, et le galure un peu de travers...  Bien installée sur son tabouret, pour reposer ses vieilles jambes ? Ou " faire acte de présence, se préparer à toute éventualité ? " comme nous tous sur cette terre ? Ce n'est pas une mauvaise femme... Un peu ronchonne si vous lui parlez de ses " ex ", des voyous qui ont profité de ses langueurs, ou de ces Hollandais abreuvés de piquette, qui, une nuit de beuverie lui avaient dessiné une paire de moustaches à faire pâlir le Sètois bien connu de nos kroniques... Depuis l'incident, elle a demandé que l'on supprime son poste de nuit... On la comprend... Déjà que la journée des gamins mal élevés lui font des grimaces, que des chiens sans foi ni loi iraient jusqu'à lever la patte sur ses beaux atours, on s'imagine bien que " la Suze " comme la surnomme familièrement les pèquenots du bled, ait des envies d'avoine, et de torgnoles à écraser la mouille de tous les pégreleux qui cherchent des noises...

 Une dernière chose. Si vous passez le nez en l'air plusieurs fois de suite devant son échoppe, vous serez surpris de constater que la belle, discrètement, vous fait un petit signe, esquisse un sourire sur sa bouille de plâtre... Je vous l'avais dit, Madame Suzanne est une bonne personne...

Carnets de voyage.

MADAME SUZANNE

 

 Premier mouvement de la sonate numéro cinq de Tira Oujeveux, un musico qui a traîné ses basques avec le petit Autrichien... Celui qui faisait de la musique, pas l'autre, me cherchez pas des poux... J'invente, je saute les époques, les siècles, les genres ( paraît que c'est à la mode... ). Je pourrais vous mettre la tronche de Tira en loucedé sur la pochette du célèbre Sgt pepper's vous n'auriez rien à dire... En faire un membre des Frères Jacques, pareil... Chacun sa niche, que je dis... Bébert réalise soudain qu'il faudrait qu'il consulte. Taper la discute avec ses chaussettes, et ses culottes, n'augure rien de bon... Le voilà au bord du gouffre...

                                                        HI  NEZ VIT TABLE MENT...

 

Mamans chéries ( 3 )

 Le temps que Bob se remette d'une pelle magistrale en motocyclette, que le Boss retrousse ses manches, et parte à la rivière, nos copines d'école étaient devenues des mamans chéries... Ca n'arrangeait pas nos affaires... Fallait se ranger des voitures, ramasser les miettes du gâteau en léchant le peu de Cream qui restait au fond des bacs... Les joyeusetés, et autres dingueries qui nous avaient porté à bout de bras finissaient comme des clodos au fond d'une alcôve, des seringues plein les veines, ou devant le Dakota quand un Attrape coeurs frapadingue fit la peau à John... Gros Bill rangeait sa guitare au fond du bayou, en attendant que le KKK finisse ses pitreries, et que Norman rentre au pays... Le King suçait des racines à Graceland, et nos mamans chéries devenaient grand-mères... Le temps passait trop vite. Qu'on ne s'y trompe pas, la bête bougeait encore...Restaient toujours des vieux grognards pour faire tourner les ailes de moulin... On devenait métal, Dolls, rastafaris, punk à chiens, gugus à pompons (?), gros dégueus à ch'veux gras... On croisait toujours des bikers aux cuirs usés sur des bécanes aux cheveux gris ( ou l'inverse ! ). Même les vieux tontons jazzeux reprenaient du poil dans la trompette de Miles. Y'avait le choix, on ne savait plus où donner de la feuille... Les galettes prenaient le numérique dans la tronche, l'Industrie Musicale était née, malgré les soubresauts des Strays Cats qui faisaient les fous au fond du garage... Your blue eyes baby...

L'autre jour, j'ai croisé Gros Bill, sapé comme un milord, blindé d'oseille... Il ramassait les poupées à la pelle, rigolard comme pas un. Le coquin s'était refait une santé dans le rap, samplait les rengaines de Billie, et rédigeait ses mémoires... Nos mamans chéries nous les offriraient au noël prochain avec l'intégrale de Ludwig van Wagner, un machin qui prendrait vite la poussière sur nos étagères...  Tant va le Rock à l'eau, qu'à la fin on se lasse a murmuré Bob... Sacré Bob, toujours sur la brèche...

 La mort n'est pas venue

Comme on l'avait prévu.

Sans poison, sans cigüe,

Sans corde de pendu.                                                                        La mort nous a floué

                                                                                                          S'est pointée en loucedé

                                                                                                          Sous les traits, déguisée,

                                                                                                           D'une morne journée...

Et... Pendant ct'emps-là

Grand-Père se tape la bonne...

                                                                                                           Faut jamais désespérer...