Les choses vont comme elles vont... Le Sage* qui s'emmerde sur son caillou, regarde tout ébahi ( refusé ! ) les gesticulations, et autres élucubrations des postulants au pot de chambre suprême... Tu parles d'un chambard ! C'est Brutus chez les Borgia, Gargamelle chez Chespire ! Même le père Tarentino le roi de la baston sanguinolente, contacté par nos soins,  trouve que ça dézingue un peu trop, c'est vous dire ! Cette pauvre Marine qui se prend des bourre pifs dans la mouille par ses anciens porte flingues partis se moucher dans le tire-jus d'Eric le Zem, c'est pas du jus de pipe tout de même ! Depuis l'oeil de verre du papa, on n'avait pas vu ça  Au moins, il savait tenir ses troupes ( pas l'oeil, le papa... Vous êtes distraits ou quoi ? ) Les vieux grognards savent plus à quel sein se vouer, alors ils emboitent le pas derrière le chef putatif, qui je le rappelle aux plus jeunes, est fait pour " cheffer ". Tous chez Iznogoud ! Sans compter la donzelle Marion qui pointe le museau pour après... De quoi faire une sacrée BD... Le camp d'en face n'en mène pas large... La belle Lavérie qui se voyait déjà Madone à la place de Madon, en bouffe son chapelet de bonnes manières, pendant que le Méluche, bonimenteur bien connu des marchés aux bestiaux, vu ses résultats, pense à l'exil du côté de chez Chavez, Hugo se gelant les quoi vous savez au Panthéon (?). Le reste du peloton se chamaille, fait du vent entre deux éoliennes, compte les poings, resserre les boulons de la carriole, rêve du " Grand soir", et bien sûr, se prépare à tourner casaque, en attendant la prochaine... On attend plus que Micron se présente dans ce Groland en folie !

Le Sage, esbaudi ( refusé aussi ! ) se gratte discrètement les roustons, chafouine sa dent creuse, et soupire qu'encore une fois, le Gars de Sète avait raison : Quand on est con, on est con...

* C'est pas moi, je vous jure...

Humeur mâtine.