Vous ne pensiez pas que j'avais laissé tombé l'affaire... Changé de trottoir, loupé la correspondance, ou arrêté de vous raser pour que mes poils n'encombrent plus votre lavabo... Pas de bol pour vos petites mirettes encombrées de chiures de mouches (?) me revoilà, vieille sorcière qui, un temps avait égaré son balai dans les affres de ce que l'on nomme quelquefois à tort, le sirop de la vie...
Pas au meilleur de ma forme, je vous l'accorde, mais bien décidé à remettre de la benzine dans le carbu - d'ailleurs, elle a baissé la benzine - plutôt que de courir pire les soldats du feu, ou les toutous assoiffés de vieilles pierres, de sites médiévaux, de feux d'arti, et autres broutilles qui feront du retour au bercail un album de souvenirs, ou une vieille rancune tenace, passe que Gisèle, s'est faite tamponnée par le maître nageur, et que Kevin, ce petit salopard, a vendu la caravane à une bande de gitans qui couraient sur la lande...
Vous voyez, rien de sert de courir...
La tortue.
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