Je ne suis plus un Rolling Stones. Encore moins un Beatles. Les fourmis font le ménage dans ma tête, ratissent les feuilles morte, et Rainy Day Women, ou Léopart-Skin ne sont plus que de lointains souvenirs. Ma guitare ne copine plus avec celle de Jimi, Are you ? dites vous ? Je ne sais plus... Tous les gratteurs de mandoline sont partis, emportés dans le sidéral. Les trous noirs s'activent à rayer de mes cartes, les jokers magiques des temps anciens. S'il m'est arrivé de faire sonner le bignou de Charlie avec le souffle rauque de Miles, de marier Bruce Bowie avec David Springsteen rien que pour des plaisirs enfantins, de rallumer la chandelle où s'éteignait doucement la blondeur de Brian, au fond du studio de Jean Luc G. ce marchand d'images beau parleur, franco suisse panthers, aujourd'hui, le coeur n'y est plus... Suis même pas sûr qu'Amadéus, ou Jean Sébastien n'aient pas fait de fugues, bien décidés à danser menuets, et autres barcaroles dans l'abscon d'une partoche usée par le temps...

Même les beaux parleurs de jargon sont aux abonnés absents... Les détrousseurs de mots sont rangé des voitures. J'entends les essieux du train qui crissent dans la gare déserte, la pluie qui tombe , comme un dimanche d'automne...

Arrêt minute.