Longtemps, je me suis penché sur l'épaule de mon voisin, pour savoir écrire correctement l'adjectif " troglodytique " pour découvrir si la pucelle qui avait cramé du côté de Rouen était montée direct au ciel, ou encore, menaçant mon pote de galère, de révéler à toute la classe une incontinence fortuite s'il ne me révélait pas la solution adéquate, aux problèmes des trains qui se croisent, et des robinets qui coulent, mauvais sujet repenti que j'étais, je décide, aujourd'hui, comme une pénitence à ces années de cancrelat, et à l'instar de mes collègues scribouillards, de rendre un hommage appuyé à ce Marcel dont on nous rebat les oreilles, un type calanché depuis un siècle, qui suçotait des madeleines, en cherchant un temps qu'il avait perdu je ne sais où, sûrement avec des grognasses en fleurs qui donnaient des conseils dans les cabinets, faisaient des selfies de leurs fioles parfumées à l'oseille, manifestaient pour garder leurs voiles, alors que dans l'Iran lointain, leurs copines se faisaient flinguer pour enlever le leur (de voile ), et que les Ukrainiennes remettaient vite fait leurs moufles, et chapkas qui serviraient dans l'hiver guerrier que leur promettait ce fumier de ruskoff qui passe son temps dans ces salons mordorés à faire des mauvais coups, alcôves où l'écrivaillon présumé du siècle, déversait sa logorrhée devant des mousmées en crinolines, et corsets, pâmées qu'elles étaient par le style, et les manières de l'olibrius, style que je me permets bien humblement de recopier ici, sans prétention aucune, occupé que je suis à mettre un poing final (dans la mouille) à cette phrase, qui, et je m'en m'excuse par avance vous fait piquer du nez dans votre bol de café, ou votre soupe de légumes, selon que vous vous leviez, ou vous couchiez de bonne heure. Point.