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 Jamais on ne vit dans toute la contrée une engeance plus cabossée.  Même les carrioles qui pourrissent aux Champs de Bienne chez Jolie Fleur, le ferrailleur manouche, avaient meilleure mine. Et je peux vous dire que chez le romano, on trouve encore des pièces de rechange pour des Quatre chevaux, des Dauphines, des rétros de Versailles, des carbus de DS, des pneumatiques, et des graisses qui n'ont plus d'âge, des capots de Quatre L... Bref, tout le catalogue que feuillettent sans cesse les vieux fourneaux qui ont frisé les moustaches de Mathusalem (?), et le tablier de sapeur de sa donzelle. Nous ne citerons pas de nom, les intéressés se reconnaîtront... 

 Je dois l'admettre, voir le machin claudiquer vers moi, la tronche en biais, pire la baronne de Sim, un vieux de la vieille aussi, le regard torve (?), et les mains tendues droit devant, comme un  aveugle qu'aurait perdu sa canne, ou un colin-maillard qui frôle les jupes de la comtesse, me rend quelque peu craintif. Tout le monde sait qu'il faut se méfier des plus petits que soi, des sbires de Tarmarin, et des Macronistes qui vous embrouillent plus vite qu'une doublette du regretté Pelé. Et chaque fois qu'un olibrius m'accoste, me vante l'apocalypse, l'aspirateur balai, ou un oinje pas cher, je me braque, je me dresse pire un suricate, prêt à détaler sur ce qu'il me reste de guibolles...

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