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 Le temps que je fasse trois petits tours, que je consulte l'heure exacte de ce rencard toujours en retard, et me rende compte qu'une averse de chien me promettait un après-midi digne de Sydney Lumet (pour les cinéphiles),  le lascar précédemment cité dans la saison deux, s'approche le sourire en coin, sans doute pour cacher des ratiches avariées, une haleine de pécheur de baleine (?), ou des intentions malveillantes, et vous savez quoi ? Ben non ! s'écrie l'assemblée énervée par tant de circonvolutions, prête à jeter aux orties ce suspense à deux balles. Le coup du couteau sur le rideau de douche, les psychopathes à tronçonneuses, on connaît ! et on a bien assez de soucis avec cette nouvelle année, les prix qui flambent, les caddies qui se vident, et les terrains de golf qu'on n'arrose plus, pour perdre du temps avec une intrigue à la noix.

 Comme je vous comprends chers lecteurs à dix sous ! Moi aussi, ça m'ennuie ce blabla ! Alors sachez seulement que, foin des délices de Capoue, le minus me taxa d'un clop mal roulé, chipa discrètement mon briquet, et s'apprêtait à me parler du discours de Manu à la télé, quand un mastard venu d'on ne sait où, le tira par le bras, le secoua comme un prunier, lui leva les yeux au ciel, et lui tira les oreilles ( que d'action, mon gascon ! ), en lui disant que c'était la dernière fois qu'on le sortait. Que s'il continuait à filer à l'anglaise (?) on lui remettrait son collier, et sa camisole.  J'ai pensé que pour certains, l'année commençait plutôt mal, que la vie c'est pas de la tarte ( dixit ma boulangère ) et qu'il fallait que je me repose un peu...

                                                                       FIN.