Madame Butterfly me file des frissons dans le dos, et Franck Poupart veut me vendre une robe de chambre qui me tiendra chaud l'hiver prochain. Chacun trimballe son lot de madeleines... Les miennes sont souvent étranges, farfelues, n'arrivent jamais au bon moment. Je regrette d'avoir commencé à fumer si tôt, que mon père ait arrêté de boire trop tard, quand le crabe lui bouffait les boyaux... Un ménage studieux s'impose. La cambuse est envahie de fourmis. Elles grimpent sur le mur en procession, pire les pénitents du moyen-âge... Rangez le sucre, et le claquos ! s'écrie le Grand Maître du placard. Nous sommes quelques milliards. Combien sont-elles les fourmis ? Faudra faire avec... Dehors, la rivière roule des mécaniques. Les dernières pluies l'ont fait gonfler comme la grenouille, mais jamais, elle ne cherchera à faire la nique au boeuf. Jamais elle ne s'aventurera dans les caves du quartier, ni ne lâchera des coulées de boue à broyer les petits hommes. C'est une rivière de province qui ne connaît rien des fleuves qui charrient les noyés insomniaques qui hantent les afters des cités. Le ciel se noircit d'un coup quand je monte le son. Luciano met la gomme, et ma voisine tape contre le mur. Les fourmis continuent leur bonhomme de chemin... Faudrait que j'écrive quelques bricoles. La littérature est une malédiction qui fait du bien, dixit Nick Flyn, un gars qui garde ses phéromones en alerte. Un sacré chasseur de fourmis...

Journal confus.

P.S Comme Monsieur Droopy le fait souvent, sacrifions à la tradition, et souhaitons un bon anniversaire à Philip Leitch plus connu sous le nom de Donovan. Il a 77 ans aujourd'hui. Ca nous rajeunit pas... Mellow Yellow, mon bon...