- Ben dites donc, c'est Noël ! qu'elle me dit Machine, en lorgnant la neige sur la Mainmorte. J'ai la trouille qu'elle rajoute " y'a plus d'saisons", qu'elle m'invite à prendre un "caoua", à me seriner avec sa guibolle de traviole, et ce foutu Manu qu'on a vu dans le Vercors, et qu'on va mettre dans le décor à la prochaine foire aux jambons. Fort à propos, elle me demande si on aura la peste après le choléra, si on remettra le masque ? Illico; je pense à la plume... J'opine, tente une manoeuvre de repli... Déjà que j'ai le moral au fond des poches, des poches sous les yeux, et pas d'sous dans la poche, manquerait plus que je doive me taper les bosses de ce vieux chameau. Coup de chance, elle a rendez-vous chez les stéticiennes, pour gommer un oeuf poché qui date du dernier baston d'avec son marlou. Bagarres d'ivrognes, ou joutes de plumard, ces deux-là sont connus dans le quartier, pour ne pas en faire (de quartier), sont abonnés chez les pandores, et au Chasseur français, parce qu'ils sont toujours à la recherche d'une binette, d'un abri de jardin, ou, plus ennuyeux, du temps perdu... 

 Pour autant, sont pas plus méchants que les autres... Tous les gens bien attentionés peuvent bien leur rire au nez, ils font leur foin. Et qui pour leur jeter la pierre du prophète anémique ? Des méchants sans doute...

Méhant (4).