Paroles (1)

 Je finirai au coin d'la rue, à pioncer dans un vieux carton, un peu sale, mal rasé, ventru,

 à quémander quelques biffetons.

 Je finirai fier, et cocu, une chaire à l'université, brassant de l'air, matant le cul

 d'étudiantes mal fagotées.

 Je finirai en crucifix, entouré d'imbéciles heureux, de pleureuses, et d'enfants d'Marie

 ou de mémères pot au feu.

 Je finirai sous un taxi écrasé comme un ver de terre, ou bien comme un con dans mon lit

 comme oublié dans le désert.

 Je finirai jeune, et Gavroche, gueulant après tous les passants, les soudoyant, faisant leurs poches

 poussant des cris de goéland.

 Je finirai en vieux pendard, entouré de femmes diablesses, ou comme un con sur le trottoir

 tombé en sortant de la messe.

 Je finirai en gros balourd, comme on donne un os à ronger, au plus beau coq de la basse-cour

 qui chante les pieds dans le fumier.

 Je finirai au fond d'un trou, ou je partirai en fumée, dépenaillé à moitié fou

 Génie à l'oreille coupée.

 Je finirai en barricade, en slogan révolutionnaire, on m'enterrera Camarade, Louise Michel

 ou Robespierre.

 Je finirai calme, et repu, entouré de quelques sultanes, sous le dais, l'édredon soufflu

 dans le giron d'une gitane.

Ou je finirai dans tes bras, et l'on reparlera lngtemps, du plus beau de tous les trépas

 qu'on vit depuis la nuit des temps.

 

 J'ai écrit

 un Opéra de Qua't sous...

 Croyez-le, ou non

 Ca ne m'a pas rapporté

 un rond...

                                                                 Poisson rouge

                                                                 un jour

                                                                 poisson rouge

                                                                 toujours...

                                                                 Je cherche dans

                                                                 le bocal

                                                                 une rime

                                                                 en squale...

Music box

 - Les gens n'ont ^plus les moyens d'aller au concert dit le maestro des gris gris dans la voix. Du coup, les pianos  s'ennuient, rêvent de bastringue, et les jazz band affamés font la retape derrière des donzelles à la mode qui se trémoussent sur les écrans toc toc, les miches à l'air... On écoute n'importe quoi tant que la machine à sous fonctionne. Tout comme on gobe toutes les conneries de la machine à tweet (enfin pas tout le monde, restent les irréductibles du poste, et de la discute...) Les con-positeurs du futur balancent des symphonies grabuge, de vrais tonnerres de brest qui renvoient les tutus dans la fosse. On organise un génocide de triangles, de harpes, et autres xylophones... Les t'ites clarinettes pourtant si mélodieuses, font le dos rond devant les bassons va-t-en guerre... Même les flutiaux tellement appréciés des bergères, et des blancs moutons, s'en retournent tête basse vers la frontière... 

 Les "dirigeants " du monde ne rêvent plus que de grosses caisses, de cuivres braillards, de tchac boum boum, et le Maestro est bien emmerdé avec sa baguette, et sa queue de pie qui n'ont jamais fait de mal à personne... Va loger une cantate dans tout ce binz !

  

Scène de crime (3)

 

                                                                 C'est pas parce qu'on a

                                                                 un pied dans la tombe,

                                                                 qu'on va se laisser marcher

                                                                 sur l'autre !*

A bon entendeur...

* Madeleine Riffaud.

Z'oiseaux

 On apprend dans les gazettes que le Poupou de Sibérie, le Rouquemoute "Trump la mort", le Javier "foldingue de la pampa", sans oublier le Chinetoque "muraille qui sommeille", bref tous ces z'oiseaux de malheur, ont le vent en poupe. Ils nichent, pire le coucou dans les nids de l'Absurdistan, et couvent un chambard de tous les diables.

 A l'inverse, le Courlis à bec grèle est déclaré "espèce complètement disparue". On aurait croisé le dernier rue de la désolation, piaillant que dans ce monde de brutes, avec toutes nos conneries, on finira bien par perdre, le Tigre d'eau douce, le Hérisson à plumes, et la Menthe religieuse, espèces en voie de disparition aussi

 C'est dommage. Le Paradis terrestre se barre en nouilles...

Govrache*

Si j'suis tombé par terre
c'est la faute à Voltaire....

* ACI français

    pour les curieux.

 
 

 Un caramel mou discute avec un caramel très aplati :

 Alors, t'as encore voulu jouer au dur...

 Pouf ! Pouf ! Encore une blague de caramb'ar !

 J'ai hâte de découvrir celles qui sont dans 

 les papillottes...

 Alors que Cendrillon deale de la cocaïne, Qu'un Mexicain bazané carbure à l'héroïne,

 restent plus que ces petites blagounettes pour nous faire sourire....

 J'aime les premiers frimas de l'hiver. Quand l'arsouille pointe son nez qui goutte, son givre de sucre glace sur les toits des cambuses. Les cheminées qui fument. Les marrons, et le vin chaud. Les morpions ont rangé les mopettes, les motards énervés de l'été, renfilent leurs pantoufles, les moustiques, et toutes les bestioles infréquentables, sont partis vers ses pays imbéciles où jamais il ne pleut. Les passants sous leurs pelures cachent leurs chères bronzettes, leurs shorts de camping, et les miches se font discrètes. On prend le temps... Derrière les carreaux, on imagine la première poudreuse tombée du ciel, et l'inflation, les bouffonneries politiques paraîssent plus douces, engoncées sous les tapis de feuilles soulevés (les tapis) par le vent du nord. Une mélancolie de sucre d'orge vous prend à la gorge. Pour un peu, on se croirait poète, rêveur de silence... Bref, on se joue de la flute... Sauf, qu'un sale petit bonhomme (il ne portait plus d'ailes) nous secoue les plumes... Dis donc l'artiste, tu t'emmerderais pas un peu  dans tes chaussettes sales ? Franchement... Ben si... Le pif contre les carreaux, je vois plus ma voisine en pagne qui fait ses vitres en chantant Carmen, et j'entends plus Momo Belles Oreilles qui braille que si, ou ça...Vivement l'été. Le rap sur les Vespa, le bruit de poubelles, les talons qui claquent sous l'orage, et Street fighting man qui nous secoue les grelots, et fait la nique aux piafs... Restent le Printemps, ou l'Automne... Mais rendons à Antonio ce qui est à Antonio...

 RETOUR AUX AFFAIRES;;;

Millième jour de guerre en Ukraine (en Russie aussi...). Et le Yemen, le Soudan... Et Gaza... Le Liban, et les républiques bananières sur toute la planète...

Pas besoin d'être Jérémie... La mauvaise réputation de ce monde est assurée...

                                                                 Quand je marche,

                                                                 je pense avec mes pieds.

                                                                 Quand je chante,

                                                                 je parle avec les notes (fausses).

                                                                 Sinon, vous pensez à quoi ?

                                                                 A rien...

Simon Charlie

 

 Maman

 les p'tits zozos

 sur les zéreaux

 ont-ils une tête ?

 Mais non

 mon grand nigaud

 s'ils en avaient

 ils penseraient...

Amen...

 Nom d'un petit barbichu sur son morceau de bois ! Voilà qu'on annonce sur les ondes que la fiesta de l'ouverture de ND, devrait rameuter tous les moldus de la planète... On ne va  pas faire de mauvais esprit (qui est Saint, je vous le rappelle) mais imaginer que Manu 1er caresse les burettes de l'archevèque dans le sens du poêle pour remonter dans les sondages, réjouit tous les mécréants de la contrée... Vous me direz, depuis le temps qu'il porte sa croix (Manu), il a bien droit au pardon des ratichons de la paroisse... Paraît que pour faire swinguer les apôtres, les vieux Paulo, et Bonno seraient de la partie... N'insistons pas...

On se demande si la pti'te enfant d'Marie que m'a soufflé l'Evèque figurera parmi les invités. Elle le mériterait amplement, depuis le temps qu'elle nous amuse...

 Pas grand chose à dire de John Tavener, si ce n'est qu'il fit une belle carrière de compositeur. Il était pote avec un certain Richard Strarkey, un gars bien connu dans le monde de la batterie, ce qui lui permit d'enregistrer nombre de pièces d'opéra sur le label Appel Records, la cambuse bien connue du Sergent Machin, et de ses petits camarades...  Enfin, c'est le Nimbus de la radio qui le dit... Je le crois volontiers. C'est un vrai spécialiste... A part ça, il fait un temps de Novembre... Pas de quoi fouetter un vieux matou comme Ringo...

                                                        Comme c'est dimanche aujourd'hui....

Pascal Danel.

A propos...

 La puce à mon poignet a clignoté. C'était le jour J. 

 J'ai gratté mon oreille droite, et le rendez-vous s'est inscrit sur l'écran noir. 

 - Distribution unique de tabac pour la catégorie "Pantins" de 10h à 12h. Vous avez la place 623  dans la file du trottoir de droite. Aucun passe-droit ne sera autorisé. Munissez-vous de votre attestation de retrait, et de la somme en couincouins com arrondie à la décimale. Vous prendrez soin de raser les murs, et cette barbe naissante qui apparaît sur votre dernier scan. Notez également qu' aucune réclamation ne sera prise en compte lors de la délivrance dudit produit. Vous aurez droit à une certaine quantité de substance (par ailleurs illicite dans les lieux publics, nous vous le rappelons)  selon les stocks disponibles. Une absence non motivée entraînera la suppression immédiate de votre place dans la distribution mensuelle. 

Message transmis à l'oreille gauche pour archivage.

J'ai ouvert ma corbeille pour faire le vide dans ma tête, et contacter en loucedé mon réseau personnel de distribution (un maquis sans cesse pouchassé par les pieds plats de la médecine, et du savon à barbe).  Savoir s'il n'avait pas été hacké par les sbires du nouveau président.. Tout était possible désormais...

Music box.

Ca swingue à l'ephad...

 

                                                                 Mais, l'Amérique,

                                                                 L'Amérique,

                                                                 je veux l'avoir

                                                                 et je l'aurai...*

                                                                 Mettez trois points

                                                                 de suspension,

                                                                 à cette pauvre

                                                                 chanson...

*Ben oui

  Joe Dassin..

                                                                 Je suis né

                                                                 en moins d'une heure.

                                                                 Ce n'est qu'après

                                                                 que j'ai eu peur.

 Deux puces sortent d'un spectacle.

 L'une demande à l'autre,

 " On rentre à pied, ou on prend un chien ?" 

Je vous l'accorde, cette blagounette vaut pas tripette. Elle sent fort les Trente six chandelles, Raymond Souplex, et le Verbe d'antan... Désuète, et surannée (les deux sont refusés par le jury) elle fait figure de bluette, devant les saillies vachardes des clowns d'aujourd'hui, mais arrive à me faire sourire dans le bordel ambiant. C'est déjà ça. D'ailleurs, les pitres, les bouffons, les comiques-troupiers, et autres histrions ont tous posée sur leur nez rouge, la triste grimace d'Arthur Fleck, et cela n'augure rien de bon dans les gradins du cirque...

Bonne chance à vous.

Amandine callipyge

 

Météo

Ces pauvres gens perdus dans la glaise des éléments en furie... On peut échafauder tous les scénarios possibles, imputer la faute à Pierre, ou Paul, regretter la folie des hommes à défier cette nature, par nature hostile. Les morts, et les disparus (c'est la même chose non?) s'empilent en mikado dans les rues ravagées - les plus malins parlent de dystopie, ce terme tellement à la mode - quand d'autres prédisent l'Apo, la mise en croix des gogos qui ne demandaient qu'à sécher leurs serviettes sur la plage (?).

Et ces autres pauvres cons qui se préparent à se plonger dans un océan de merde... S'inventent des ouragans, et autres typhons pour secouer la maison... Parce que leur démocratie serait en danger, qu'un guignol Trumpiste les fait danser sur les braises encore chaudes du Capitole. Ca va souffler fort dans les urnes... Souhaitons qu'une jolie tramontane chasse les flatulences Donaldiennes... Rien n'est moins sûr, ces Ricains, qu'on a tant aimé (pour des raisons personnelles) ne font plus rire personne...

Parlez-moi d'amour, redites-moi des choses temdres... 

Et pis c'est tout. C'est  bien le moins...

 

Pensée des morts...

             Voilà les feuilles sans sève

             qui tombent sur le gazon 

             Voilà le vent qui s'élève

             et gémit dans le vallon...   

                                                                                                La camarde qui ne m'a jamais 

                                                                                                pardonné

                                                                                                d'avoir semé des fleurs dans 

                                                                                                les trous de

                                                                                                son nez...

             La mort, la mort, la mort

             le prit sur l'abdomen de sa complice...