Bon. Y'arrive toujours un moment, au réveil, où tu te demandes comment serait le monde s'il manquait un frère Dalton à la page vinthuit (vingt-huit) dans la bulle en haut à droite de la bd oubliée chez le dentiste, ce comptable triste des chicots joueur de roulette, et menteur de surcroît... Est-ce que les deux mousquetaires auraient passionné autant les foules... Pour les Mystères de Paris, c'est comme les moutons que tu comptes pour pioncer, y'en a trop. Les nuits CHez Hérazade pareil, une seule suffit. Et dans ce vide devenu soudain si-déral quand tu t'inquiètes du sort du septième nain, parti tripoter la donzelle pendant que le prince était en télé-travail, je te le dis, mon frèrot, il est tant de te lever.
Sûr qu'après quelques expressots (l'y-laisse), et une verticalité chancelante, ces frivolités disparaissent. Il ne te reste plus frèrot, qu'à deviner lequel des deux chameaux n'a qu'une bosse...
Ca vous occupe la journée...
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