Ce matin, consultant mes fiches, je m'aperçois que mon délai de garantie est périmé depuis longtemps. En cas de défaillance, aucune réclamation ne sera plus prise en compte, ma date de péremption ne valant pas plus cher que le yaourt d'avant-guerre oublié au fond du frigo. Damned ! me dis-je, parce que suis bilingue à mes heures, et que j'aime le rock anglais, te voilà pris, titi (dans l'intimité, je m'appelle titi). Plus de reconditionnement possible. Toutes les réparations à ta charge... Voilà qui va creuser le trou de ton larfeuille, et faire sourire le gros François plein de vice, qui nous serre la vis ! C'est vrai que depuis quelque temps, j'ai du retard à l'allumage, les fils qui se touchent, les mandibules qui scrofulent, le pilon en trognon, pire une chanson de Gaston Ouvrard, le comique-troupier que j'aime encore plus que le rock anglais...

 Je doute soudain de l'avenir de mes osselets, frileux comme un reste de confiote au fond du pot. 

 C'est ballot... J'étais pourtant un modèle unique...