Bon, voilà que les fenêtres à peine ouvertes, un piaf s'engouffre dans le gourbi. Va se poser sur la porte, et quand il voit ma tronche, il maudit son Gps qui a encore déconné. C'est farceur un Gps. Farceur, et souvent inutile. Con pour tout dire... Vous cherchez la route du port, et il vous envoie à la foire aux cochons... On en vient à regretter les vieilles cartes routières, qu'on ne sait jamais comme les replier, une fois dépliées, mais qui vous annoncent qu'après Rochebiotte, et le carrefour des vaches, vous ne serez plus bien loin de l'arrivée.  Le moineau a fait trois petits tours, s'est étonné devant ma collection de plumes de paon, avant de s'envoler prévenir les potes qu'un drôle d'oiseau vivait dans un drôle de nid.

Le bougre m'a rendu service. Je n'avais rien à écrire, pas envie de me secouer les crins. Mais devant un tel évènement, j'en avais pour la journée à gribouiller des aventures à tire d'ailes. Les lecteurs seraient contents... 

Journal Confus.

Ce jour. 7h25.