INTERLUDE (1)

 ('rsW.

 J'ai laissé tomber dans ma corbeille au pied du bureau des mots incongrus. Des mouchoirs en papier à lettre, des locutions latrines, des bafouilles amoureuses en feuilles mortes de l'automne, des fabouilles coincées dans la porte du bonhomme, des quatrains, axelandrins, et autres tagadas tsouin tsouin, plus un morceau de Saint-Axe qu'un vieil instituteur gris utilisait pour me tirer les oreilles quand ma plume Sergent Pepper's faisait des pâtés sur la première rédac de la rentrée. Le vieux grigou me tapait sur les doigts, m'apostrophait en petits poings à la ligne, pour finir s'en retourner chez lui boire des petits godets de vin doux à la santé de l'Honoré De... ou du Père Hugo.

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