Voilà que notre petite rivière joue les Terminator... Ravage tout sur son passage, en son Dolby Stéréo... Elle gonfle comme la grenouille de la fable,  souffle des Maîtres Cube, charrie des arbres morts et des enfants mal-nés... La jolie demoiselle de l'été, se rêve en Mégère indomptable, en pétroleuse des boulevards... Regardez-la qui roule sur les berges, tourbillonne dans les marmites... La sauvageonne se fout pas mal de n'être pas un de ces gros fleuves poussifs qui portent les péniches charbonneuses d'une écluse,  l'autre... Elle s'ébroue, rigodone entre les vieux cailloux impassibles, les carcasses de bagnoles, et les noyés du désespoir, qui ont sauté du pont, pareils à la Marie-Jeanne du fils Dassin...

Nous, qui la connaissons bien, on devine qu'à la première accalmie, elle retournera dans son lit bien fait, et toutes les libellules pourront à nouveau s'en donner à coeur joie... ( ? )

Faust.

On me souffle dans l'oreillette, que Madame Lucette est morte récemment. La madone de Rigodon avait 107 ans...

Comme quoi, on peut fréquenter " le Diable " est vivre longtemps...

Je tenterais bien le coup, moi... Signer un pacte avec le Cornu... Un bail de quelques décennies, histoire de profiter d'un max de sabbats, de bacchanales organisés par le proprio...

Mais, hélas... Je ne peux profiter de la fable,

Ne croyant ni à Dieu, ni au Diable...

Le Merle de Meudon.

reprise

des hostilités. Nous revoilà, nous re-voyou... A pied, à cheval ou en voiture, il fallait bien réinitialiser la makine. Funeste invention tout juste bonne à faire piquer des " nervous breakdown " au laborieux baudet, la sinistre bécane était en carafe, têtue comme un cheminot en grève ou Manu Jupi devant ses réformes... Les nimbus du paf essayaient bien de la convaincre de reprendre son petit chemin de Blogger, mais j't'en fous... La bestiole poussait quelques borborygmes ( refusé ! ) et retournait bouder dans le salon sous les yeux effarés du piano, un gars qui s'accorde facile avec toutes les vilainies de la vie... Bref, c'était la zizanie dans le gourbi, le fouchtras dans le fatras, le tracsir pour l'avenir ( ? ).

Après les circonvolutions d'usage, les menaces, les réprimandes, les envies de meurtre et de déchetterie, la belle fit repentance, réclama un nouveau code confidentiel, et tranquille comme Baptiste, se remit en marche pour le meilleur et pour le pire. Y'avait plus qu'à retremper les patounes dans l'eau de la mare, rendue saumâtre par l'absence de bêtises, et reprendre le dur chemin de Damas ou d'ailleurs, avec quelques balivernes qui feraient peut-être sourire les lecteurs impatients...

Messieurs d'Internet, je vous le dis tout net *, ne refaites jamais un coup pareil !

* Le Moustachu pour les Nuls.

J'ai longtemps joué en équipe première. Gagné plusieurs fois le championnat national des Comptoirs, des Grandes Gueules et des Lanceurs de Fléchettes.

Nous étions la meilleure équipe des troisièmes mi-temps, soudée comme un seul homme, levant le coude comme des chiffonniers ( ? ), à faire la nique aux fumeurs de havanes et aux amateurs de grands crus.

Voyez comme la vie est étrange...

Après une introspection douloureuse, doublée d'un accident vasculaire, et d'un retrait au monastère des Saints Innocents, je ne vis plus désormais que de pain sec et d'eau claire...    

Je vous parlerais bien du père de Manu. Un type qui a l'air d'un papillon affublé d'une tête de clebard triste... Une brindille qui parle avec des silences d'étang, qui frôle l'éther avec une gestuelle de séraphin. Mais vous le connaissez pas... Et moi, quand je le croise, j'évite son regard aquatique qui promet de me noyer comme une portée de chats...
Je raclerais bien le fond de ma gamelle pour venir vous serrer la paluche une bouteille à la main *, mais vous me connaissez pas...
Et pis y'a Jean-Sébastien qui chouine dans la tsf, la pluie qui tombe à gros bouillon, et mon mal de Do qui me reprend... Ça pourrait bien m'occuper toute la journée...
*Le Moustachu pour les Nuls.
Bien à vous.

          Le bleu est insaisissable.
          Le bleu, c'est l'azur, l'outremer, l'oeil de Dieu, la queue du Diable, on l'associe à la naissance, à
          une mort par strangulation, à la robe de la Vierge ou au cul d'un singe. C'est un papillon, un ois
          eau, une trouille, le bleu du blues, la couleur de la gaieté.
          Le bleu profond, ne l'est même pas profond.
          Le bleu, c'est le pouvoir et la gloire. Une onde, une particule, une vibration, une résonnance, u
          n esprit. C'est une passion, un souvenirl, une vantardise, une métaphore, un rêve.
          Le bleu c'est une comparaison.
          Le bleu ressemble à une femme.

          Prélude en bleu.

          C. Moore.

     Après le gueuleton, les hommes sortaient la goutte pendant que les femmes papotaient autour des restes du gigot en fumant d'un air sournois, des Royales mentholées qui aident à la digestion. Les oncles et les tantes ne sortaient pas d'une chanson de J. Brel... Ici, pas de boudoirs ou de barreaux de chaises qui enfument l'enfance... C'était des prolos aux mains calleuses, aux haleines avinées, usés par l'usine, et le chagrin qui empestaient le palier d'odeurs de choux et de panards mal lavés... On profitait de ce jour consacré aux macchabs et aux crisentèmes ( pourquoi pas ? ), qui sont la " marguerite des morts " ne l'oublions  pas, pour se taper la cloche, chanter des rengaines de Jean Sablon ou de Mireille avant d'aller se geler les glaouis au cimetière et de choper un rhume qui par bonheur n'était jamais de cerveau...

     C'était une époque sans Hallowen, sans zéro zozos... Un temps où l'Auvergnat fricotait avec une Jolie Môme toute nue sous son pull... On sentait bien une odeur de souffre venue d'outre-atlantique, les prémices d'un nouveau monde ( Manu Jupi n'a rien inventé ! ) qui mettraient cul par-dessus tête le képi du grand Charles, et les burettes de l'archevêque ( ? ), mais on avait le temps. Les élucubrations  en liquettes à fleurs viendraient bien plus tard, fleuriraient comme des boutons d'acné sur nos tronches de jeunes piafs... 

     C'était une époque où mon grand-père était encore de ce monde... Lui, n'allait jamais à St Sulpice ou ailleurs. Il avait trempé ses patounes dans les tranchées de la Somme, alors les boites à dominos, il laissait cela aux vivants...
Le Merle blablateur.