Actu alité.

 Faut-y vraiment que tu viennes nous les briser un dimanche matin avec des fredaines pareilles ? Réveillés que nous sommes avec une gueule de bois, genre 49/3, loi scélérate, manifs, et inflation qui nous font dégobiller dans le lavabo, et salir les serviettes (?), tu dois être au bout du rouleau à venir nous les gonfler avec un gars disparu des radars depuis Pompidou (rien que le nom m'amuse...). Cet Alexandre Tarta, qui voit Trente six chandelles avant que le peuple foute le feu à la Concorde, envahisse le Château, et coupe quelques têtes, c'est vraiment pas de la tarte. Ca n'intéresse personne... Un gus qui, à l'heure des téloches connectées sur le moindre moustique qui pète, des quéquettes influenceuses qui se promènent sur la toile d'est en ouest, et de Maurice Drucker* qui ne veut pas lâcher la rampe, ressemble plus à Toutentescon, la momie; qu'à la barbiche hanounesque qui ravit tous les loquedus de C8.

" Franchement, avec de telles salades, je suis pas prêt de réouvrir L'Empreinte de Citeaux." comme  disait le chamoine...  Depuis le temps que tu nous rases avec tes âneries, faut te mettre à la page, vieux baudet ! Tes histoires de Vénéré, pouf ! pouf ! Tes vieux cailloux ! Tes points de suspension ! Autant nous donner la météo, tu serviras à quelque chose !

Et ne vient pas me dire, que devant ce "petit écran" en noir, et blanc (on n'y croit pas ! Qu'une telle chose ait pu exister !) quand la Denise faisait la belle devant le beau Serge, c'était du grand art...

- N'empêche... Discorama, on n'en fera plus des comme ça... Mes pantoufles en frémissent encore de plaisir, et petit con de la dernière averse, tu peux toujours tweeter tes conneries, tu ne m'impressionne pas  ! C'est dit.

* Voir Michel.

Toulouse Lautrec.

                                                                    Petit bonhomme

                                                                    énigmatique

                                                                    regarde faire

                                                                    les passants.

                                                                    Les vieilles qui tiennent

                                                                    boutique sur quais de 

                                                                    Seine.

                                                                    Il a oublié de grandir

                                                                    dessous sa canne et son 

                                                                    chapeau. 

                                                                    Mais sur l'affiche il faut le dire

                                                                    ce rapin émerge

                                                                    du lot.

Jean Bombeur.

 Les voies de l'informatique seraient-elles plus impénétrables que celles du seigneur ? C'est couru mon vieux Boudu ! Le seigneur, c'est assez simple... Le bien, le mal... Toute la sinécure que rabâchent les ratichons de tout poil... Les péchés Céliniens tête de chien, les coups de canifs, toutes les petites saloperies, les vilainies coupables d'un Mauvais sujet repenti, les copines qu'on oublie (?), et paf, t'as droit au poulaillier... Sinon, t'es dans les premiers rangs, au parterre, avec tous les noeuds pap, pour mieux apprécier l'Artiste... Si ce n'est qu'on ne sait pas trop si l'Artiste existe vraiment, personne n'est jamais revenu pour le rappel...

 Je vous comprends chers lecteurs... Je compatis par avance à votre inquiétude, voire à votre frustration de ne pas pouvoir savourer au réveil nos petites bagatelles... Ces fredaines, c'est, pour Mézigue, comme le sucre dans le café du matin, ou la petite goutte qui décoiffe... Moi qui me turlupine dés l'aube, me secoue les poils jusqu'aux orteils, pensez comme ma déconvenue est grande, de ne pouvoir vous contenter en temps, et en heure... Bref, la Soft Machine* est allée chez le (la) machiniste, l'alchimiste des clics, des disques durs, du cloud dans les nuages. En gros, des machins qu'un homme sensé, n'est pas (sensé) connaître. Nous revoilà donc à pied d'oeuvre, à pied bot, ou pied de mouton, nous excusant platement à pied, à cheval, ou en voiture, avec ce bon Noël-Noël, de ces contretemps fâcheux pour une juste réforme des retraites, une répartition équitable des richesses, des robinets qui glougloutent sans 49/3, et des lendemains qui chantent...

Bien à vous.

*Pour les connaisseurs.

 Je ne vous apprendrai rien en vous disant qu'on vit dans un monde de zombies entouré de fantômes. Les plus optimistes nous parlent d'apocalypse prochaine, quand les pessimistes ont fermé depuis longtemps les écoutilles, occupés qu'ils sont à courser le temps perdu.  Pour peu que vous ayez une tronche de bouledogue, que vous fassiez les gros yeux en grognant après la hausse des produits frais, le prix des matières premières, et les bourses qui font du yoyo, les zombies vous foutent une paix royale. Ils vaquent (refusé !) à leurs petites affaires, traversent dans les clous, attendent patiemment la prochaine fournée à la boulange. Tout juste s'ils (les zombies) s'énervent un peu devant les ectoplasmes qui font les zouaves à l'Assemblée, émettent quelques réserves sur l'I.A. qui veut les faire tchatcher avec les revenants (deadbots) cette nouvelle arnaque qui rêve d'abandonner le vieux guéridon, qui jadis taillait la bavette avec les esprits... Mais les fantômes, c'est pas pareil... Hormis (quel vilain mot !) les gentils, ceux qui persécutent les fouetteurs de chats, ceux qui font rêver au fond du lit, et vous déçoivent au réveil, ( c'était mon père criant debout... ),* les coquins qui font du gringue à Fantômette, ou font du cinoche en lançant des S.O.S. les autres sont de sacrées saletés qui vous chopent au coin du pucier, vous embrouillent le sommeil, et sans cesse, vous demandent de rendre des comptes. C'est faux de croire qu'ils vous tirent par les pieds en faisant claquer les portes du vieux manoir. Faux de croire qu'un bon exorciste ferait l'affaire pour les chasser d'où ils viennent. Ces petits salopards font la loi dans le bazar de notre passé, et il est bien rare qu'ils vous tirent un sourire au réveil... Résumons cette triste affaire. Il est plus simple, de pioncer avec un (une) zombie, que de se coltiner une armée de j'en foutre qui vous savonne la planche à souvenirs... Vous me direz, le mieux serait de faire le hibou dans des nuits sans sommeil, mais non d'une chouette, quand Morphée vous tend les bras...

* J'en demande pardon par avance...

                                                               L'apparition d'une grande fatigue

                                                               doublée d'un grand mystère sur le

                                                               fonctionnement de la makine

                                                               empêcha l'apparution de nos

                                                               petites bagatelles...

Nous avons longtemps prié,

et tout s'est remis en ordre...

Saint Windows nous aurait-il

exaucé ? On ne sait pas trop...

                                                               

 C'est quand même incroyable ! Il suffit que l'on tourne le dos un instant, que l'on mette le pied là où il ne faut pas, je veux dire qu'on s'occupe de la "vraie vie", pour que la Camarde, cette fieffée salope, profitant de notre absence, tire à vue sur ses ouailles, toujours en sursis. C'est vrai, que nous sommes tous ses jouets, ses quilles qu'elle choisit, où non, de faire basculer d'un méchant coup de boule.

 Ainsi j'apprends que le petit Marcel a mangé le chapeau de Mireille. J'ai failli avaler de travers ! M'étouffer avec un noyau de cerise d'une tarte pourtant excellente. C'est encore un gentil de l'autre siècle qui met les voiles. Un rigolo qui ressemblait à mon oncle, celui, qui jeunot, était revenu d'Algérie tout cabossé. Ce n'est plus d'actualité me direz vous, mais je vous rappelle, qu'en Amont de la frontière, les putains de drones veillent toujours, et font du dégât... Rappelez vous aussi, que le Vénéré avait "donné" cette chanson à son petit pote qui pataugeait dans sa carrière, ce qui prouve bien, qu'étant non seulement perclus de talent, comme moi de rhumatismes, le bougre était aussi un généreux qui ne  regardait pas à la dépense...

Journal Confus.

 Gros Bill passe son temps devant les jeux vidéo, et les séries télé. A peine s'il se lève du canapé pour se laver la couenne, faire quelques pas jusqu'à la cuisine pour remplir la cafetière, et ramasser un quignon de pain rassis à tremper dans un café noir comme le temps qui passe. Au plus fort d'une course poursuite avec une créature pixelisée à mort, il a même pissé dans sa boite de soda, c'est vous dire... Gros Bill est le Grand Maître d'une armée de chevaliers errants, chasseurs de dragons, dézingueurs de zombies. Il change d'univers comme vous changez de slip, ou de maitresse,  évite le dentifrice qui donne mauvaise haleine, et les produits d'hygiène bien inutiles quand d'un seul clic, vous pouvez tremper dans une fontaine de jouvence. Bien que l'abus de barres chocolatées, de plats cuisinés par des empoisonneurs patentés, de boissons trop sucrées (d'après les Nimbus de l'académie),  et de mégots rallumés pendant les batailles le privent d'une autonomie guillerette (?) il sait que Lapin Agile le propulse plus vite qu'un pet, pendant qu'il pourchasse des barbus enturbannés dans les ruines de Raqqa... Gros Bill fréquente aussi des réseaux asociaux, des avatars planqués derrière des mots de passe compliqués, des communautés virtuelles, et si vous lui demandez de sortir un peu, si vous lui dites soulève tes cent kilos, fais bouger ta carcasse, avec l'air de celui qui veut rendre service, si vous essayez de le convaincre des bienfaits du thé vert, des lavements au jus d'ail, ou de l'existence de Dieu, si vous insistez pour qu'il sorte de son monde, il vous regardera sûr de ses fesses, et vous posera la question qui tue : Pourquoi faire ?

Gros Bill.