Les gens qui ont une jambe de bois savent toujours sur quel pied danser,

 mais quelle galère pour valser ou tangoter sous la boule à paillettes !

 Pensée du matin.

                                           Quand les hommes, même s'ils s'ignorent                                                                                                         doivent se retrouver un jour,

                                           tout peut arriver

                                           à chacun d'entre eux, et ils peuvent suivre

                                           des chemins divergents ; au jour dit, 

                                           inexorablement

                                           ils seront réunis dans le cercle rouge.

                                                                  Bouddha.

 Le cercle rouge

 J.P. Melville.

 Il a supprimé tous les réveils, les pendules, stoppé le balancier de la comtoise, et fermé le clapet du coucou suisse ramené de Gruyère lors d'une escapade fromagère. Les sabliers pour les oeufs coq, les minuteurs électroniques, montres, et tocantes diverses, même les chronomètres, peu usités, ont aussi disparu du paysage... Pour un peu, il aurait soudoyé le bedeau de la chapelle, qu'il arrête ces foutues cloches qui décomptent les heures, annoncent en fanfare le mariage des Dupont, ou l'enterrement des Durand. Il a piègé le merle de six heures du mat, et 'n'écoute plus la micheline de dix sept heures qui promène les touristes qui ont du temps à perdre.. La suppression des flashs infos qui découpent la journée, du petit quatre heures, et du démon de midi, ont été supprimés. Seuls les douze coups de minuit ont résisté à la vidange du grand clepsydre, mais rien de grave, à l'heure des chats gris, il dort...

 Ca le rassure d'avoir rayé la temporalité, d'oublier les heures, et les minutes. D'ignorer, qu'il n'y a pas une seconde, Marinette était encore là, qui jouait avec la grande aiguille (?).

 Le bougre est pourtant bien niais. L'horloge du temps est implacable..

Saturne..

 Il y a ces matins où le ciel hésite. Est-ce qu'il va s'ouvrir (le ciel) sur un grand soleil carnassier qui rameute les loquedus de la bronzette sur les plages, dans les éternels bouchons de l'été,  rogne les cartes de crédit, ou mijote les surprises de la rentrée, parce que l'usine de papa ferme. La faute aux fumeurs de havane qui s'en vont voir ailleurs si le chinetoque est plus rentable que le franc-comtois, ou le breton... Les bouffardes chères à Qui vous savez, et les galettes pur beurre ont le goût des salaires de misère, et comme d'habitude, l'Oncle Sam, et tonton Xi ont besoin de vous ! Les piafs mélancoliques lèvent le bec vers les cumulos. Les nimbus s'interrogent : La tempête va-t-elle noyer toute la contrée, et ses habitants? D'où viendra le prochain ouragan ? Ils (les piafs) s'essayent à quelques trilles Vivaldiennes, poinçonnent le jour qui se lève d'un coup, plus vite que le gars qui a des choses à faire, ou mézigue pour pisser. On entend ça et là des sirènes qui s'affairent. On renifle quelques lacrymos qui piquent, quelques "forces de l'ordre" en marche contre les mortiers, et des cagoules enragées font main basse sur les vitrines... 

 Il y a des matins où le ciel hésite à nous tomber sur la tête...

 - Un bistrot qui ferme, c'est une prison qui s'ouvre disait l'un...

 - Je ne suis pas un écrivain qui boit, je suis un buveur qui écrit disait l'autre. 

 Prenons z'en de la graine, et remercions Robert, chevalier blanc de la cuite, Goupil Tonkin au palu de la soif, et Tenorio le Hussard, l'amoureux de la Petite Reine, qui liche les petits verrres avec Un singe en hiver.

 

    

 Le poissonnier qui tourne sans fin dans le bocal posé sur le guéridon, c'est la vengeance ultime de tous les poissons rouges, de tous les petits fretins exotiques qu'on emprisonne rien que pour le plaisir des yeux, pour le brin de sadisme qui anime les zigotos qui se rêvent maîtres du monde, et la vendetta de la poissonnière partie frayer avec un maquereau,qui, soyons-en sûrs, finiront dans le ventre d'un martin-pêcheur... Les "accidents de la vie" dit-on dans les gazettes bien informées...

Lunapark.