music box

Quel fouchtras chère Baronne ! Ce matin, une incontinence de mots, de rimes, de verbes et de machins qui participent au passé, et déclarent l'imparfait comme seule raison de vivre, m'embrouillent le ciboulot. Ça frotte du côté des voyelles comme une arrivée au sprint. Ça me bouzille les neurones... Un vrai Scrabble dans la cafetière ! J'aime pas beaucoup ça !

Bon, j'men vais rouler une tige, écrire pour la dix millième fois aux Ministères de la Santé et de la Kulture ( vous l'connaissez le ministre de la Kulture vous ? ) pour que l'on rajoute un vaccin à la liste d'Agnès : Un Tonton Moustachu obligatoire, qui permettra aux mioches du futur, de faire risette aux Filles de Joie, aux croque-morts, et aux bons mots. Je réclame en prime, l'usage impératif de la pipe à partir de dix ans. Ça me paraît raisonnable.

Deux autres questions m'assaillent et secouent mes feuilles de choux, font plier mes genoux...

- Les " Acoustic Recordings " de Jack White sont-ils la meilleure chose survenue ces dernières années ?

- Peut-on encore écouter " Goodbye Yellow Brick Road " du vieux Elton sans rougir de honte ?

P. S . La gazette nous apprend que Mick serait malade. Toute ma sympathie au Diable.

Le Merle Chanteur.

A. V.

- Les hommages pleuvent suit au décès d'André Vignouloux, l'ancien boucher qui tenait commerce près de la Maison du Peuple. Victime d'un AVC aussi soudain qu'imprèvu, nous regretterons  sa bonne humeur, sa tête de bon vivant et sa tête de veau appréciées dans tout le canton.

- André et Antoinette Vallon, retraités à la petite semaine, se préparent pour la manif qui débutera devant l'hôpital à l'appel du Comité de Défense des Poussins Jaunes rattrapés par la peur du gendarme...

- Astride née Ventruche épouse Aurélien Ventrater, ce jour à seize heures. Rendez-vous devant la Mairie après la messe. Une collation sera servie...
- Ahmed Ben Vilabouï est prié de venir retirer son titre de séjour à l'Etat-civil. Un aller simple pour son pays d'origine lui sera proposé, et faudrait bien voir qu'il refuse, le mohamed...
- Avec tous ces AVatars, on oublie un peu Agnès Varda, qui a lancé son clap de fin.

La nuit m'ennuie / Elle m'empêche de dormir / Du fond du puits / J'entends la lune rire / Les moutons à compter / Les troupeaux d'insomnies / Et le t'it crucifié / Juste au dessus du lit / C'est la grande foire fouille / Des souvenirs passés / Le bal des andouilles / Dans la sciure tassée / Les mamans / J'en veux pas / Ta soupe est trop mauvaise / Les tontons de Java / Et leurs voitures anglaises /

La nuit est infinie / Elle soudoie les journées / Les petits matins gris / Les réveils détraqués /

La nuit / M'ennuie / Je vous dis /

Tu finis une canette écroulé sur le bar,
Tu repenses à Ninette, à ses petits nibards,
A sa drôle de tête, quand elle disait bonsoir
Quand t'avais pris perpète, pendu à ses yeux noirs.

Mes pt'ites chéries déshabillées
Photos sur du papier glacé,
Tous mes outils bien astiqués
Au fond du lit qu'est tout mouillé.
Petites Chéries. Saison 2.

Qu'importe le mélange des genres. L'essentiel est de conserver les " fondamentaux " comme on dit  dans les cercles autorisés. Le vieux polar en Cadillac ( mais est-ce vraiment une Cadillac ? ), la nuit, l'asphalte mouillé ( refusé ! ) la pin-up en robe de cuir ( hein Léo ! ), qui brise les coeurs et pousse au crime. Voilà Boogie, son trench, son borsalino en bagarre, qui sortent du porche, allument une dernière cibiche. Quatre boules de cuir en sueur autour d'un ring truqué ( hein T'it Claude ! ).  Voilà les escarpes, les apaches, dans le Bar-tabac de la rue des Martyres ( hein Hadji ! ), et le tueur de minuit, qui serinent les vieilles. Les flices pourris, et cette vamp que l'on retrouvera à l'aube, morte d'une overdose, le "Dizzy Moods " de Mingus tournant sur la platine, comme le baiser de la pieuvre ( ? ).
Un français sur quatre boirait trop d'alcool nous dit-on à la tsf.
Mais combien,  à c't'heure, écoutent cet album de Roxy ? C'est une bonne question...
Nuits blanches.

Tu roules une cigarette sur le bord du trottoir,
Tu repenses à Babette toute nue dans sa baignoire
Qu'en faisait qu'à sa tête avec son pt'it canard,
Ses bouées, sa craquette, toute nue dans son peignoir.

Mes pt'ites chéries bien alignées,
Dans le cagibi, le pucier,
Tous mes outils bien astiqués
Au fond du lit qu'est tout rouillé.
Petites Chéries. Saison 1.

Elle s'est mise à danser tôt le matin. Une vraie St Guy avec en prime des tam-tams vaudous, des grosses Bertha qui tonnaient pire les lbd sur les Champs. On sentait qu'elle s'était entraînée toute la nuit. Petite patineuse faisant crisser la glace - jusqu'à la briser - avec des pirouettes et autres fariboles qui, n'en doutons pas, raviraient le jury de chirurgiens-dentistes, convoqué pour l'occasion.

Impossible de s'approcher d'elle sans recevoir une bordée d'injures et de douleur dignes d'un charretier en bisbille avec son canasson. C'était du heavy-métal chauffé à blanc, du rock and roll trempé dans l'encre de Chuck ou Jerry Lee... Un Requiem qui faisait dresser la perruque du petit Mozart, qui, le pôvre, n'était pour rien dans l'affaire. 

Toute la sainte journée, des spéléos appelés en renfort à grands coups de menteuse, ont oeuvré contre la virago. Toute la sainte journée - rage dedans, rage dehors - les carabins ont cachetonés en vain. Au soir de cette " mortelle randonnée " alors que la toupie prenait des airs de torero, embrochant le toro, elle a chuté bêtement ( oserions dire ! ) sur un morceau de tripe. Un leurre fatal pour son appétit d'ogresse. Elle a quitté la scène de crime, laissant ses rares congénères se préparer pour une prochaine campagne...

La vie du zoo.