C'est quand même bizarre cette manie qui vous prend de changer de poulailler tous les trois jours... Z'vez des épines au trouduc comme disait mon père... Des démangeaisons dans le Gps... De la puberté en rab qui fait voyager... Z'êtes bien que là où vous n'êtes pas hein... Z'avez plus l'âge des montgolfières, des cerf-volants Boudiou... Z'aviez pourtant une jolie petite niche avec tout le confort. De l'eau chaude et des nouvelles fraîches.. Pas de quoi faire tout un patakesse pour arriver au bout... Madame Bobinneau me disait récemment que pour une fois qu'elle avait un voisin " bien d'chez nous " et vous voilà reparti à courir comme un taïaut énervé après le premier capucin qui passe... A votre âge, faudrait penser à vous poser, sinon vous allez manquer votre place à l'hospice... Enfin, moi ce que j'en dis... C'est plutôt pour vos osselets...
Ben.. Moi je voulais une bicoque en Normandie avec de l'herbe grasse, des vaches, des canassons, du bon beurre et du calva dans le café... Et pis aussi le solex de J. M. Sternberg qui pétarade dans le pt'it matin, alors vous voyez je suis pas arrivé...
Faut que je fasse avec... Je cherche... Je cherche...
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