C'est vrai qu'on pourrait partir voir si la mer machine toujours autour des golfes clairs... Se faire des quadrilles de ropoplos et s'avaler des sands en triangle dans des stations qui rendent pas service mais qui te taxent la tranche de cochon au prix de la truffe périgourdine... On s'extasierait sur les pt'its bateaux blancs que ce crétin de Kévin se demande toujours pourquoi ils vont sur l'eau, sur le bleu du ciel et les tarifs du camping... On ferait la queue devant le marchand de glaces, la baraque à frites et l'entrée du musée de la Girouette et du marchand de sabots, parce que même en vacance, y faut se cultiver... On frissonnerait en croisant des punks à chiens, les mains scotchées au larfeuille avec dans la tête des idées de génocide...
C'est vrai qu'on pourrait partir peigner la girafe ou peindre le cul des singes ( je sais jamais comment on dit ! ) dans des îles lointaines où les ratiches du Grand Jacques insultent les bourgeois et pleurnichent dans les draps de la Mathilde... On s'empiffrerait de mollusques plein de sable, de salades bizarres et comme d'hab, tu materais les beaux étalons en moule-bites qui piaffent devant les douches où des hollandais couleur mimolette rafraîchissent leurs coups de soleil... On gueulerait après les moutards qui couinent et marchent sur les serviettes, après les ballons qui t'arrivent dessus pire que des astéroïdes en folie et les vieux qui mettent un siècle à traverser la promenade des anglisches alors que le feu passe au vert et que ça klaxonne dur dans le troupeau...
Me parle pas non plus de la montagne où des pue-la-sueur en chaussettes de laine et croquenots te demandent si t'as vu le chamois et t'engueulent parce que t'allumes un clop qui fait éternuer les marmottes...
Finalement entre l'ortie et le chardon vaut mieux rester à la maison...
Je vous aime quand même...
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