SEPTIEME DIMINUÉ

Toute la matinée, j'ai écouté des guitares.., . Des bluezy qui teintent la couenne de l'homme blanc, des rockeuses qui s'époumonent, des jazzy, des flamencos aux doigts effilés, des country en stetson... Même une " classique " qui tricotait un fandango pour l'hiver... Électriques, acoustiques, électro-niques, toutes seules, en groupe comme des japonais devant la tour Ferraille, venues des champs de coton ou des bars à putes sur la cinquième, elles ont défilé fières comme les légionnaires du quatorze juillet ( c'est bientôt ! ). Tous les gratteux du monde se donnaient la main, les droitiers, gauchers, ambidextres... Manquait plus que les manchots et ceux qui jouaient avec leurs pieds... Y'avait bien le pt'it Django qui du fond de la caravane nous faisait des trilles manouches à tout casser... Mais c'est une exception quand même ! Ca t'envoyait des décibels à froisser le jupon de Suzanne, des arpèges menus, des swings vachards en mègots-casquettes, des notes suspendues sur le fil comme le linge à Suzanne ( encore ! ) et des accords en veux-tu en voilà...
Comme je suis bon prince et quelque peu benêt, rempli d'enthousiasme comme un surfer dans les déferlantes, j'ai lorgné ma Y. bien décidé à lui astiquer le manche ( la direction s'excuse et bla... bla... bla ) pire qu'un soudard en campagne... J'allais me glisser incognito dans le panthéon et rogner un bout du fromage, fracasser le coffiot magique où dormaient les plus belles envolées...
Tout de suite après le Sol Majeur, j'ai compris... J'avais les doigts en charpie, le maillot qui gouttait pire que C. au Tourmalet... Sûr qu'il me faudrait encore quelques années avant d'atteindre le Septième Diminué...
J'en étais fort marri ( Vous n'entendrez jamais cette expression dans les bars à putes de la cinquième, alors profitez-en ! C'est cadeau ! ).