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J'ai dit déviantes et non subversives... C'est un bon point pour vous. Un peu d'eau claire dans le marigot où nous barbotons depuis un moment... Une éclaircie dans le ciel qui se charge... Vous voilà devenu malgré vous, un suspect potentiel dans une affaire à laquelle vous ne comprenez que couic ! Cocasse non ! Ma logorrée vous ennuie, mais vous serrez les miches rêvant ( déjà des souvenirs ! ) au petit lit douillet que vous avez quitté ce matin la cigarette au bec, loin d'imaginer que vous goûteriez aux fourches ( caudines ou pas ! ) de la justice... Des choses futiles vous viennent à l'esprit je le sais... Des choses ordinaires auxquelles on ne prend pas garde d'habitude... La petite lampe restée allumée ( vous n'étiez pas parti pour la traversée du désert ! ), le pot de moutarde oublié sur la table, quelques cheveux  égarés sur la brosse, le trousseau de clefs, la liste de vos défauts posée sur le bar, et toujours, le tube de dentifrice qu'on oublie de refermer, distrait que l'on est par l'écoute du dernier refrain à la mode... Croyez-moi, je suis confus de vous inquièter pour des broutilles ( ou pas ! ), de changer vos petites habitudes pour une enquète qui sûrement  fera pschitt comme disait l'Ex-président Chirac avant qu'il ne perde les pédales et ne se remette à fumer...  Les investigations menées par la brigade anti-moustiques à votre domicile sont plus plates que l'électro-cardiogramme de Michael Shumacher c'est vous dire... Pour être honnête, j'ajouterai que vous manquez de chance... Auditionné par mon collègue du second - Un sinistre lécheur de pompes qui vise la direction de la brigade Bang Bang - vous seriez déjà blanchi de tous soupçons, heureux comme l'agneau qui se doute pas qu'on va le bouffer Dimanche... Mais voilà, pas de bol ! Vous tombez sur un fouineur,  un type suspicieux, rempli d'aigreurs contre l'humanité à cause de sa femme, de sa hiérarchie qui l'empêche de devenir ministre, ( et de Blondin sinistre cocufieur ! ),  d'un estomac fragile et comble de malchance, qui déteste les chevelus des années soixante-dix et les guitareux épileptiques, contrairement à vous, qui m'apprend-t-on de sources sûres que je m'abstiendrai de vous révéler, fatiguez le monde avec ces années de bons à riens et leurs odeurs de patchouli..  Ma sainte famille me destinait à l'étude des oeuvres de Pierre Boulez et de Bela Bartok,  mais vu le prix des partoches et la pension de minable * que buvait mon papa,  j'ai choisi la police et n'en suis pas peu fier !
* Bruxellois aviateur.
J'ai fais une petite sieste. Au réveil, j'ai bredouillé avec Eric Clapton et Cream.
Une autre journée commençait...