UNE SECTE

Je cours comme un damné dans sa quête du purgatoire. La pente est duraille, sinueuse et je me cogne contre des pékins en vélo qui gueulent à l'assassin. Je braille comme un âne que je suis en retard et quand j'arrive devant un espèce de hangar, j'ai les poils qui se dressent, la boule au ventre,  les guibolles en flanelle et l'impression d'avoir déjà vécu dans cet endroit. ( Après réflexion, j'imagine qu'il s'agit de l'entrepôt ou jadis, pareil à l'Henri de L. A. j'usai mes fonds de culotte à trier du courrier... Mais je suis pas sûr... ). J'ai de la poussière sur les éponges qui m'empêche de respirer. Souffle court, bruit de forge et envie d'arriver au-dessus de ce foutu escalier.  On ( qui ? ) m'apprend qu'aujourd'hui, c'est le jour de la Secte et un type sévèrement burné me demande de porter un matelas à l'étage. Un tas de gens en aubes blanches discutent sans fin en petits groupes, autour de braseros que j'essaie vainement d'éteindre. Je refuse de porter cette foutue paillasse et me bastonne avec un drôle sorti de nul part, toujours en poussant des cris d'orfraie... Je sais bien que quelque chose ne va pas. J'essaie de comprendre... Mon bras me fait un mal de chien. Beaucoup plus tard ( enfin, ça me semble être ! ) deux femmes toujours de blanc vêtues me demandent de trier des boutons ( ou des boulons ). Je m'exécute en me trompant de case, m'empêtre dans des rubans, des épingles à cheveux..  " C'est pas le bon tiroir ! " me dit l'une d'elle. Je lui réponds méchamment " Dégage de là ! ". C'est tout.

Quand j'ouvre un oeil, je réalise qu'effectivement mon tentacule droit est tout tordu, qu'un peu de jour pointe à travers le Vélux ( marque déposée ) et que depuis hier, je suis sans eau chaude. Faut qu'j'téléphone au gars... J'ai déjà assez de soucis sans rajouter celui de me récurer la couenne avec des glaçons...

Tout va bien finalement.
La Malrêve.
Editions du Sommeil.