Nous sommes aujourd'hui à mi-parcours de la saison six et force de constater que les audiences sont en chute libre, la diffusion reléguée en " fin programme " et plus grave, dans notre univers consumériste, les annonceurs hésitent à promouvoir leurs lingettes senteur pin-parasol entre deux épisodes, et Anita dans sa piscine de Trévise n'est plus qu'un cartoon pour parfum caca-boudin, ce qui augure mal de l'avenir du monde...
Faut bien reconnaître que l'histoire sent la vieille godasse... La saga s'effiloche faute de scénaristes inspirés... Finie la Comméd'ia des premiers épisodes... Les soubresauts dans le plumard, les assiettes cassées et les baisers mouillés... Le héros incorruptible s'est acheté une conduite en oubliant Laura Palmer... Les personnages ont vieilli, tristes et désabusés comme Lucky Luke quand il abandonna son mégot remplacé par cette brindille imbécile... Ils roupillent sur le canapé en regardand les Présidents défiler, ceux qui promettent une suite pleine de rebondissements... Ils comptent les guerres, commentent les charniers comme une rencontre de foute-ball, en grignotant des chips d'indifférence qui craquent sous les dentiers, et avalent le sirop de la rue qui, dit-on dans les flashs infos, se doit d'être incolore et inodore pour éviter la grippe et les crampes d'estomac... Ces turlupins sortis de l'imagination d'une époque en pleine bourre, ne gambillent plus sur la scène où le fourbe Scapin trinquait avec sa Zerbinette... Ils ont perdu la Force... Sont blanchis sous le harnais ( ha ! ha ! ) et rabâchent à l'unisson que cette série sent le moisi et les courbatures de cinq heures...
C'est pour cela, très cher couillon que je ne suis pas certain d'attendre la saison sept avant de changer de chaîne et de partir pour de nouvelles aventures... A moins que de nouveaux personnages entrent en scène et que les rhumatismes s'estompent évidemment...
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