Au fond les morts sont des pantouflards... Ne croyez pas qu'ils soient des ectoplasmes bruyants qui font grincer les marches du vieil escalier les nuits d'hiver... Pas plus qu'ils ne sont des morts-vivants, des zombies Haïtiens, des goules assoiffées de sang qui viennent troubler le coeur des jeunes filles en fleur ou les pensées des poètes crève-la-faim... Allongés côte à côte dans le caveau familial, ils vivent (? ) comme vous et moi... Chacun dans sa petite boite, sa petite bicoque capitonnée ou non, selon qu'ils furent des princes couronnés ou des roturiers couverts de dettes... Si certains ont des agendas remplis toute l'année de visites, de commémorations et d'hommages, d'autres se languissent, oubliés, sous leur petite croix de ferraille rouillée par le temps, qui prend la foudre quand le Bon Dieu est colère...
Voyez les épitaphes et les regrets éternels gravés dans le marbre des morts célèbres, les fleurs sans cesse renouvelées sur les tombeaux de prestige, et le triste monticule de terre dans lequel des taupes gaffeuses creusent leurs galeries... Selon que tu seras puissant ou misérable... disait la fable...
Les morts regardent la vie qui passe, le monde en marche... Ils s'étonnent de ce nouvel arrivant emporté dans la fleur de l'âge, ou jardinent dans le chagrin de ce petit enfant arrivé trop tôt dans son parterre de roses blanches... Ils prennent soin l'un de l'autre, se serrent quand l'hiver gèle la terre... Certains prendront le frais les nuits d'été, iront s'appuyer contre les grilles du cimetière, tentés par une sortie dans l'univers des vivants, dans la musique des cigales... Mais ils sont peu nombreux. Soucieux de leur tranquillité, les morts préfèrent le silence...
Un poète prétend que " Tous les morts sont des braves types ", laissons au trublion le fin mot de l'histoire...
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