Entre l'eau glacée du petit lac du haut, qui hérissait les poils des autochtones les plus rustiques
et
celle plus douce du grand lac du bas qui caressait les palmes des Bashung dedans les criques ( ? )
la saison était passée plus vite que le TER sous le tunnel des " Hirondelles ".
Les jolies jupettes et caracos remplis de couleurs et de glaçons anisés seraient vite remplacés par les vilaines écharpes, les bonnets malfaisants, et - terrible fatalité des temps mauvais - ces pantalons en flanelle qui faisaient aux dames des fesses en gouttes d'huile, et des formes diffuses.
Merde ! soupira Roro... Va falloir se remettre au grog. Déjà que je supporte pas le miel...< Parlez-moi de la pluie, parlez-moi du beau temps > chantait le Moustachu dans le poste...
La vie continuait.
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