- Voyez cette année qui se fait la belle comme Carlos G. fait la nique aux bridés.
- Voyez les Internets qui vous souhaitent un " bon réveillon "..
- Voyez la froidure qui vous fouette la charpente devant la boulange...
- Voyez cette Décade Prodigieuse qui s'annonce sans  Orson le Vieux...
- Voyez ce Président, seul devant sa glace qui récite sa leçon...
- Voyez ces enfants qui naissent et qui nous survivrons...
- Voyez, s'il vous plaît, à l'aube de cette nouvelle année... Un peu plus loin,
  Que le bout de votre nez...
 

Epilogue

Si la prochaine décennie s'annonce ombrageuse, pleine d'aléa jacta, de con-promis et de petits arrangements entre ennemis, finissons cette année comme un funambule sur son fil qui brave le vide, se rit des courants ascendants et des " je t'aime, moi non plus "...
Cordialement.

Voilà les derniers résultats de votre scanner... Faut bien reconnaître que depuis la dernière fois, vous avez encore perdu un peu de lumières... On voit bien que l'hémisphère nord se barre en nouille, que petit à petit, le brouillard s'installe pour le meilleur ou pour le pire.. La partie gauche du cliché, celle qui émet encore quelques signaux, doit certainement contenir quelques souvenirs de jeunesse, quelques illusions d'optique, ou simplement brille-t-elle seulement par habitude, par souci de longévité, comme une exoplanète qui tourne à vide dans le sidéral... 

Pour le reste... Clignez des yeux pour voir...

Glandeur nature ( 2 )

J. H.

C'est dit...

- J'ai voulu noyer mes problèmes dans l'alcool..
  Mais ces foutus problèmes ont appris à nager...
Frida Kahlo.
Poésies bleues.

< Tout ce qui a précédé ce moment cesse d'exister. La guerre arrive, je vais m'enrôler >

J'ai écrit ces mots il y a soixante-huit années et des poussières... Je savais la guerre inévitable, et je croyais pouvoir enrayer l'attaque par mes actes personnels et mes déclarations d'intention.

Jeune présomptueux. Regarde-toi dans la glace, et affirme de façon convaincante que tu le crois encore aujourd'hui.

D'après une histoire vraie... 
James Ellroy..
Perfidia.

Moi je pense que le gars qui fait la pluie et le beau temps a un joli métier...
Par contre, celui qui veut nous faire prendre des vessies pour des lanternes, ne mérite pas de figurer au registre des petits commerçants et artisans.

Comme tous les ans à pareille époque, le Barbichu a ouvert son grand livre. Depuis deux mille ans, ses connexions étaient cramées, et l'invention de zéros-zozos n'avait rien fait pour arranger son image. Même ses plus fervents fidèles, ceux qui faisaient pénitence, repentance, et pardonne-nous nos offenses, postaient leurs péchés sur Instamachin, Wattstruc et autres fariboles qui faisaient tourner bourrique le monde qui n'avait pas besoin de ça... Depuis la première pierre jetée, les z'hommes n'avaient pas attendu ses miracles pour se foutre sur la margoulette, se bouffer la rate et se partager les bénèfs... Pour être tout à fait honnête, notre Barbichu n'a pas besoin de faire le zouave sur le Net, sa fiole est peinturlurée aux quatre coins du monde, et ses aventures sont encore plus lues que celles  d'Harry Potter... Mais quand même, depuis la crèche, il sentait bien ( le barbu ) qu'on avançait plus guère dans les Evangiles... Y'avait bien encore quelques apparitions qu'on traitait manuellement depuis le haut, quelques guérisons miraculeuses qui faisaient se pâmer les foules, mais à côté de la finale du super bowl ou du dernier concert de Céline Dion, c'était du pipi de chat... Les Cathédrales s'enflammaient, les curetons pédophilaient, et les charpentiers manifestaient sur les boulevards pour la reconnaissance de leurs droits à la retraite... Tu parles d'un binze ! 

Il essayait bien de convaincre son daron d'inventer une nouvelle plaie, une apo à faire dérailler tous les  satellites, quelques catastrophes qui feraient plier le bonnet à tous ces mécréants, mais j't'en fous ! l'autre passait son temps sur Youporn à mater les diablesses, achetait des actions à la FDJ en espérant tirer le gros lot que son compère Maho  lui avait chipé à grands coups de sarbacanes ( ? ). En voilà un qui savait tenir ses ouailles ! Pas le genre à bénir les foules ou à marcher sur l'eau le mec...

Désemparé pire l'âne et le boeuf devant les nouveaux rois mages du web, le Barbichu a refermé son livre...

Avec un peu de chance, si le Diable et les Suprématistes s'en mêlaient,  l'année prochaine serait plus prometteuse... 

Le Vieux Sachem vous souhaite un....

Oui... Bon... Mais alors... Avec les fêtes qui approchent, les grèves, les réformes, le réchauffement Klimatique,  et le bazar dans le dur qui laisse sur le quai les voyageurs qui ne savent plus où ils vont. Avec cette " hard rain " qui tombe sans cesse, et nous trempe les osselets, la grippe qui couve,et la nouvelle Miss France... La breloque de Ibou* qui explose en plein vol... On sait plus comment se tourner... C'est la course à l'échalote pour faire mijoter la tambouille... Ça frétille dans les drives des super-markets... Champagne ! gueulait un chanteur mort, en allumant son foutu mégot... Tu parles Charles...

J'ai rencontré un écureuil tout cabossé au milieu de la route. Surpris dans ses rêves de noisettes, et de caisse d'épargne,  par une carriole ignorante - moteur à explosion, airbags et crédit sur cinq ans - qui a poursuivi sa route, en se foutant pas mal de la vie ou de la mort... On ne va pas l'accabler non plus ( la carriole ) qu'est-ce que ce con d'écureuil foutait là ? On ne saura jamais... Sans doute qu'il était tourniboulé par la douceur du temps, l'absence de neige, et le gouvernement qui sait plus où il en est... " Le destin " dit Madame Irma, qui n'est jamais avare d'une connerie...

Le bestiau était tout raide, même pas abîmé, comme si l'empailleur du coin lui avait tiré le portrait. Je voulais pas qu'il finisse dépenaillé, écrabouillé comme une merde de chien, alors je l'ai ramassé, l'ai mis sur le bas-côté, rapport à sa dépouille. J'ai récité une petite prière en espérant que le goupil qui fait souvent ses courses dans la contrée en ferait son quatre-heures. L'ordre naturel des choses quoi...

Je sais... C'est un fait d'hiver, ça va pas déranger la marche du monde... Mais quand, sur le retour, j'ai croisé la dépanneuse qui s'affairait parce qu'une bagnole s'était plantée dans les virolos du haut, j'ai presque cru à la justice divine.
*Ibrahim Diarra.

Menu du jour.

Que les ceusses qui ont des observations à faire, des critiques à formuler, ou ceux qui, petits cons de la dernière averse *, ignorent le nom des plats inscrits au menu, demandent au maître d'hôtel. Le vieux baba leur indiquera la meilleure façon de déguster la soupe sans tâcher la nappe.

Quand aux autres, les jamais contents, les coupeurs de guitares en quatre, les amateurs de loups chanteurs, qui trouvent le brunch quelque peu fadasse, et envoient aux orties le Restaurant d'Alice, qu'ils filent tout droit au Hard'Rock Café. Le vieux Jim saura les goinfrer de bidoche bien saignante.

* ?

Bien à vous.

- Je m'éparpille trop... C'est d'un pénible... Voyez. Un  matin, bien décidé à me cogner une sympho de Chostakovitch, ou quelques envolées de ma Diva préférée, je me retrouve avec Gaston Ouvrard, qui secoue sa gapette de troupier, qui a la rate qui se dilate, et le foie qu'est pas droit... Si grognon comme un bichon, j'implore le grand Keith et ses riffs rageurs, aussi sec, voilà Annie Cordy qui se pointe passe qu'elle a vu monter Carlo...

- Je m'éparpille trop, je vous dis... Quand j'attaque Marcel < Longtemps, je me suis couché de bonne heure > je me fais pas d'illusions... Sûr qu'Alexandre-Benoît va m'embrouiller et m'en raconter une bien bonne.. Faut toujours qu'un guignol fasse tourner les serviettes quand on me pose des questions sur l'avenir des philodendrons en pot, des nouveaux philosophes et des lamantins véganes ( ? ). Sûr que les lamantins, ils me plaisent bien... C'est des gros balourds comme moi qui nagent en eaux troubles, ont des tronches de Balladur, et sourient des branchies, sans imaginer qu'ils sont en voie de disparition... Alors pourquoi faut-il qu'installés devant une partie de curling - un sport tout à fait " lamantiniesque " - fin prêts à faire glisser la dernière pierre dans le chaudron à fondue,  un vilain crabe tout crochu des pinces, vienne nous susurrer dans l'oreille droite ( la gauche est complètement naze, pire notre confiance à Manu Jupi ) qu'un baston de foot ricain serait pas mal non plus...
- Je suis prêt à parier qui si j'étais un timbre-poste, je saurais jamais de quel côté se trouve la colle...C'est d'un chiant... Alors, pensez... Imaginer des trucs sur mon avenir, c'est comme hésiter entre la peste et le koléra...
Journal Confus.

C'est dit...

DANS UN MONDE SANS POESIE,

                                                           LES ROSSIGNOLS

SE METTRAIENT A ROTER.
Cioran.

Grandeur nature ( 4 )

L. B.

Actu ( 2 )...

     Faut pas se la raconter... Quand tu prends de l'âge, Vieux con des neiges d'antan *, t'aimes bien que tout soit à sa place. Les chopines bien rangées, les carrioles bien garées, et tes dernières volontés sciemment ( refusé ! ) énoncées, au cas où tes héritiers seraient des ruffians qui lorgnent sur le magot... Je sais, j'ai mauvais esprit, mais vous savez ce que c'est, les héritiers, c'est comme le béton armé ou le confit de canard, on ne sait jamais comment ça vieillit...
     Un qui se retrouve les doigts pris dans le pâté, c'est notre Jean-Paul 1er, le pape de la réforme des retraites... Une bonne tête de balladurien, bon père de famille, bon chrétien, choyé par le Château, et patati et patata... Un gredin qui convole avec l'esprit saint, mais qui, ça ne s'invente pas,  aurait oublié quelques peccadilles en route avant d'enfourcher son vélo en or massif ! Etonnez-vous après que le bon peuple empoigne ses fourches, et se tourne vers Lapine Lapeine toute réjouie dans sa culotte de peau...
     Une autre chose me taraude l'esprit, et m'empêche de digérer mes nouilles. Ce Boris Brexit ne va-t-il pas mettre le bazar dans la couvée ? A négocier comme un marchand de tapis et à jouer au proctologue de l'Europe, va bien finir pas nous mettre un doigt... Verrons nous encore le Quinze de la Rose venir jouer le crunch sur nos pelouses, et nous mettre la fessée comme chaque fois ? Pourrons nous encore écouter sereinement nos Garçons préférés, et nos sympathiques Cailloux, sans opiner tristement du bonnet ? La belle Marianne chantera-t-elle encore " It's all over now baby blues " ? rien n'est moins sûr...  Remarquez, je m'en fous un peu de tout cela, je fais rarement mes courses à Piccadilly ou sur les Champs, et puis, j'ai des réserves de zizique pour une décennie... Les z'héritiers vont devoir attendre...
* ?

Actu ( 1 )

     Vous me connaissez... Ou pas ? Quelle importance... Je suis pas vraiment un gars inquiet..  Pas que je vive comme l'oiseau sur la branche, que je lévite entre deux météorites psychédéliques ( ? ), ou que Jean Reno me fasse encore rêver... Non, comme vous, il m'arrive de me prendre les pinceaux dans les tresses de Greta quand on me parle d'écologie, de me tâtonner partout à la première petite douleur, de me bichonner le caillou en comptant les tifs qui se barrent, et de râler après cette phrase qui n'en finit pas... Globalement, je prends la première bière venue, je regarde et m'interlope, et j'en prends une seconde bien moussue.

     Mais, Cassandre comme ils sont, les écrans me font souvent la nique. Voyez cette fin d'année... Méphisto et Jupi, c'est grillé... Papa Noël est en carafe entre deux stations de métro... C'est pas sûr qu'il retrouve ses rennes et son traîneau... Ça sent des pieds un peu partout, et vous connaissez l'adage - Quand tu pues des pieds, c'est que les bottes ne sont pas loin - Les barbus Iraniens massacrent leur peuple pire le Shah d'une autre époque, et nous tenons commerce avec des pays arabes au-dessus de tout soupçons, après on voudrait que je garde le moral *.  Même mes plans de poireaux font la gueule, tous rabougris qu'ils sont par Monsanto et Amazone. Y'a guère que les " sardines " qui défilent en Ritalie qui donnent un peu d'espoir dans ce foutoir... Et encore, quand tu vois la tronche des pizzas hut, ça fait pas rêver...

* Le Grand Belge.

     

                                                                            ... / ...

      

                                                            On s'empapaoute le trombinoscope
                                                             Et l'on se filoute en cinémascope
                                                             On se burn out, on se fait biscotte,
                                                             On se knokke le zoute, et on s'asticote,
                                                             Quand on est out, reste plus qu'un flop.
                                                             Quand on est out, faut trouver un clop.
                                                             Chapi-chapo.

A 'POS ! TRO ' PHE ( ! )

Les barbichus tiennent la corde..... Ce n'est pas Frankie et ses Zappateries qui dira le contraire...

La liste est longue des sous-pifs enturbannés, des bacchantes belliqueuses, des tabliers d'sapeur qui donnent la fessée * ou des balai-brosses qui ont déchiré l'histoire ( nous ne parlons pas ici, de Charlot ou d'Oliver Hardy, qui nous font encore bien rigoler ). De Vercingé au Très Vénéré, en passant par Jean Constantin, le Colonel Moutarde, Jean-Pierre Chabrol ( je sais, le Cèvenol est barbu, mais je l'aime bien ! ), David Crosby, Joseph Staline ( un autre attribut innommable ), Zorro, Clark Gable, Salvador Dali et Marguerite Duras, le choix est vaste... Vous avez le choix...

Autrement, il reste les barbus de Z.Z.Top, mais c'est une autre histoire...

* Je vous ai prévenu.

Ils sont tous là. On se croirait dans une chanson du grand Charles...

Sumo l'aristo, devenu chien de Président, Nuggs ce bouffon prétentieux, Scarlett, l'égérie du toilettage, et des défilés canins, les balèzes qu'il fait pas bon chercher... Les minus qu'ont peur de leur ombre... Même le vieux César a fait l'effort sur ses trois pattes, comme jadis, Misère la chienne à Léo. Il a quitté ses brebis, tant pis pour le loup... C'est un chapelet de souvenirs, il revoit les petites reines, les vieilles pelures, les princesses du pedigree, les virolos tatouées qui vous chopent le mollet en braillant une chanson des Pistols... Z'ont abandonné leur punk devant le super-market avec son collier de chien et ses percings à la con... C'était le dernier rejeton d'une couvée infernale, oublié par une mère peu soucieuse de sa progéniture. Bandit de grand chemin, ou caniche à mémère, il a grandi, échappé à la fourrière, à l'injection létale  d'un véto indifférent et près de ses sous... Même les lointains cousins qu'il ne voulait plus voir - ces pouilleux chassent le cerf ou la pintade au coup de sifflet, et remuent la queue devant une charogne - ont fait le déplacement... Robert, qui n'a pas le fond méchant * a déjà creusé le trou sous le grand chêne où, les soirs d'été, les piafs font la noubba... Il reposera dans la musique, et profitera des glands de l'automne... Une sonate pour l'éternité en quelque sorte...

" Un vrai temps de chien " a soupiré la mort en le prenant dans ses bras...

Parce que dehors, le ciel versait des seaux de chagrin...

*Le Moustachu pour les nuls. 

 Je vous le répéterai pas.

Perso, je trouve que les selfies,
ça nous fait une drôle de trombine, tu trouves pas Bourricot ?

< Tu veux que je te remette en charge quelques heures ? > demande madame Bobinneau... Ca te ferait le plus grand bien...

C'est vrai que ma batterie est plutôt à plat. Du coup les communications s'avèrent difficiles... J'ai perdu mon Google Maps, et mes données disparaissent peu à peu. J'ai le vibreur qui vibrouille, le prompteur qui promptouille. Me faudrait un défibrillateur qui défibribouille... Impossible de rétablir mes contacts... Ces drôles de numéros avec qui je fabouille quelquefois, qui prennent des nouvelles de ma tonsure ou de ma prostate, en me parlant du temps qu'il fait ou de Méphisto Philippe qui s'embrouille avec les syndicats... Me voilà bloqué sur l'écran d'accueil - celui où Bobby fait la tronche devant sa cheminée - pire un clampin sur le périph, qui n'a pas pris son vélo un jour de grève.. J'espère seulement ne pas avoir dépassé mon forfait, passe que là, on rigole plus...

< Allez, je te branche ! Tu vas choper les icônes, nous revenir en pleine forme, et pis tiens... Si tu es sage, on fera un selfie.

                                                                           FIN.

Où l'on voit John Higgins plier l'échine dans la quatrième frame, et empocher les trois suivantes, avec deux century en prime ( 112/128 ). Le vieux loup ne s'en laisse pas compter...

Dehors, le pays à l'ouest de l'Europe tourne en boucle dans ses conflits sociaux, ses manifestations, son incapacité chronique à créer le consensus qui rendrait la caverne un peu plus vivable..

Il faut écrire vite. Avant que la lumière ne s'éteigne. Avant que la musique ne s'efface des tablettes...

Sans musique,

On n'est plus rien...

< Il pleut, il pleut Bergère > que j'ai chanté à la donzelle sous son pébroque...
La belle m'a ri au nez...
- Vieux balourd, y'a belle lurette qu'il n'y a plus de blancs moutons !
C'est dommage...

Glandeur nature ( 1 )

James Harley.

Coucouroucoucou...

Vous avez droit à un coup de bignou, un coup de blues ou un coup de jarnac. Les coups du sort, et les coups de foudre seront exclus du coût de votre communication, ainsi que les coups de parapluie donnés aux jolies pervenches *A tous les coups on gagne ! Le coup du Père François, et le coup de Trafalgar sont également proscrits de votre abonnement. Vous aurez beau-coup à perdre si vous tentez le coup ou si vous le jouez  sur un coup de dé.
Vous avez droit à un coup de bignou, pour faire un coucou à votre Marylou.
Après, on vous tranche le cou.
Le Moustachu pour les nuls.

     Comment dire... C'est un peu comme un anaconda monstrueux qui serpente d'une rue, l'autre. Le foutu Smaug qui fout tant la trouille au Hobbit... Une manif sans slogan, ni revendication, seulement occupée à remplir les sacs que l'on donne gratis à l'entrée de la caverne. Un Lochness qui se gave de sucreries, et de fondue savoyarde ( nous sommes au pied des Alpes ! ), d'huîtres arrosées de muscadet, pendant que les mômes plus énervés qu'une colonie de tiques, patinent sur dix mètres carrés de glace pilée ( ? ). 

      C'est la foire d'empoigne autour des marrons chauds, des bagels au sirop d'érable, des cinquante pour cent de réduc sur les strings, les culottes de zouave, les bonnets à pompons, les tabliers de sapeurs - que même si tu en achètes deux, on t'en file trois, en cas de besoin urgent - faut simplement que tu prennes un ticket qui t'engage sur vingt-quatre mois, et que tu signes en bas de la page...

       L'Armée du Salut tourne autour du chaudron, psalmodie des chants grégoriens pour les pauvres, les indigents, les culs-de-jattes, et la sauvegarde de la planète, bousculée par des hispers en trottinette, des midinettes en slim, et des voyous qui lorgnent sur la caisse... 

        Au milieu de cette foule bonne enfant, mais proche de l'hystérie, fragile sur le fil de la conso et des cerbères armés jusqu'aux dents, on devine qu'un vent mauvais pourrait se mettre à souffler dans les têtes. Qu'il suffirait d'un rien pour que le colosse se casse la margoulette...

       Installé peinard au fond de mon bock ( une bière joliment ambrée, qu'on trousse et qui fait de la mousse ),  je pense aux gentilles vaches qui paissent tranquilles à plus de cent bornes de la fournaise. Les pauvres ne savent pas qu'elles finiront tôt ou tard en hamburgers ( en vente près de la guérite du Père Noël ) ou en carpaccio ( prendre à droite sous les arcades, jusqu'à la guinguette à Mimile )...

            Faut que je les prévienne... Qu'elles prennent l'autoroute à contre-sens, qu'elles enfoncent les péages et filent vivre dans un monde meilleur...

Journal Confus.

Grandeur nature ( 3 )

L. B .

- L'avantage avec l'hiver, c'est que les blancs de poireaux qui sortent bouillants de la gamelle, tu les poses sur la fenêtre, et le temps de préparer la vinaigrette ( une t'ite gribiche c'est pas mal non plus ), les voilà prêts pour la dégustation.

- Comme les chopines. Plus besoin de les tenir au frais.

A part ça, l'hiver, on peut plus se balader à loilpé dans la chambrée, ouvrir les fenêtres pour faire profiter les voisins de notre voix de ténor, les éduquer à l'opéra ou au répertoire d'Annie Cordy. On ne peut plus mater les piafs qui s'activent sous le parasol du toit, compter les mouches qui font la foire sur le claquos, et se parfumer aux côtelettes du soir, en écoutant le crincrin des joueurs de djembé, des guitareux en herbe, qui s'enfument copieusement, pendant que leurs gitanes de femmes tournent autour du feu de bois.

R'heusement, l'hiver, y'a les huîtres, et le muscadet.

     Tous les matins, nous ouvrons les cages des animaux. Encore engoncés dans leurs nuits, ils font une toilette légère, avalent leur pâtée sur le pouce, et partent vaquer à leurs occupations journalières.

     Contrairement à d'autres pays qui vivent sans foi, ni loi, nous ne craignons pas que nos bestiaux ne s'échappent, s'en aillent rejoindre les bêtes au fond des bois, ou lorgnent sur des lunes à Pierrots. Dressés sur leurs pattes de derrière, ils ont vite compris que la loi et l'ordre, sont les mamelles d'une existence tranquille, et dénuée de sens. Cheptel indolent, convaincu de ne jamais sortir de la trace sous peine d'ardentes représailles, ils paissent ( les animaux ) dans des prairies techno, s'ébrouent dans les zéro-zozos, se régalant d'avance du champs de navets * promis par nos jardiniers en chef. L'éternité à la droite du Père ou au milieu de vierges énamourées, ça les rebutent pas les baudets...

     Nous avons éliminé sans état d'âme les doux rêveurs, les chercheurs d'or et les vilaines charognes. Les plus réfractaires d'entre eux ont été soigneusement lobotomisé, remis aux instances gouvernementales toujours sur la brèche. Ils servent aujourd'hui de lampadaires pour l'éclairage de nos camps de travail ou de manèges pour nos chères têtes blondes...

* Qui vous savez pour les nuls.

Restructuration - Délocalisation - Liquidation - Comité d'Entreprise - Repreneur.

Prime à l'Emploi - Retraites anticipées - Aide à la Reconversion - Reclassement - Formations.
Assemblée Générale - Syndicats - Négociations - Mains levées - Occupation des locaux.
Revendications - Manifestations - Bastille Nation.
Pôle Emploi.

Si tu Mélusine en faillite, tu récoltes :  La Grève.

                                              MARCHE       OU          CREVE

                                              MARCHE        OU          GREVE

                                               MARCHE       OU          REVE...

Avec Roro on est allé remplir le réservoir de sa mobylette. Le bougre avait peur de manquer de benzine à cause de cette grève qui s'annonce... Ne pas pouvoir descendre de son patelin pour se piquer la ruche au Panier Fleuri, c'est son Armaggedon à lui... On ne transige pas avec les habitudes, faudrait pas que les étoiles s'éteignent quand la soif vous prend... Du coup, j'ai profité de l'aubaine pour faire le plein de chopines, de pâté en croûte et de bonnes intentions pour l'année prochaine...
On a rencontré des traîne-savates, des lève-coudes, des chôme-durs à lever le matin, qui faisaient aussi leurs provisions de bouches... Vous dire la parano qui s'empare de la contrée... Des violettes remplissaient leurs caddies de farine, d'huile, de sucre et de cahiers de brouillon, pour dénoncer à la Kommandantur le complot judéo-bolchévique des médias, de Mark Zuquelberg, d'Ali-baba et ses milliards de chinois qui ne sont pas pour rien dans ce bazar , et leur con de voisin qui rape tout le temps et leur casse les oreilles. J'ai refusé le tract d'une illuminée qui prédisait l'Apocalypse, et lisait l'avenir dans du jus de radis noir, croisé la sous-préfete qui voulait changer de métier, et serré la louche à un type louche qui avait des airs de manouche.
Ça m'a foutu en rogne toutes ces conneries... Promis, demain, je descends dans la rue manifester pour la sauvegarde des grigous en voie de disparition...

Mort subite...

     Je vous le dis. Je n'ai aucune envie d'écouter vos palabres ! Choisissez un autre arbre ! Vous m'importunez... Toujours à ronchonner parce que le pays crève de soif, ou a les pieds dans l'eau, bat de l'aile, s'habille en canaris, et tire la langue devant la crise qui n'est jamais que le miroir de votre fatuité.  Je suis trop vieux pour ces conneries ! 

     Partez... Vous m'encombrez les chrysanthèmes ! Depuis plus vingt ans que je bouffe les pissenlits, que je supporte le bazar que vous faîtes à l'étage du dessus, j'en ai les pavillons tous fripés, et les osselets en morceaux... Vous pourriez faire un effort, cesser de braillez comme les damnés de la terre... 

     C'est vrai que j'ai lâché la corde un peu tôt. Oublié mes amours, mes emmerdes... Mais c'était pour la bonne cause... Le douze juillet mille neuf cent quatre-vingt dix huit, pour être précis. Notre équipe nationale venait d'être sacrée Championne du monde... Un, deux, trois... Black, blancs et jambon-beurre... Allons z'enfants... Je sais, ça a bien changé depuis, n'empêche, c'était une bien belle soirée, qui s'annonçait festive et tout le tralalère...

     Sans ce foutu taxi qui roulait à contre-sens en remontant les Champs...

Dino.

J F K                                L'un fut Président,

D S K                               L'autre faillit le devenir...

Cherchez la concordance entre les deux gugus. Bien sûr, c'est pas duraille : Hommes politiques affairés dans les tiroirs du pouvoir... Chercheurs d'or dans la mine à Picsou... C'est ce que l'on dira dans les dicos... Mais tous les deux furent aussi des " amateurs de chair fraîche " écrirait ce bonard d'Ellroy, des pervers pépères de " parties carrées " entonneraient notre Marcel et notre Kommissaire...  Et ne venez pas me souffler dans les naseaux, c'est un fait. Un morceau d'Histoire du XXe... Petit,  je vous l'accorde... Dominique laissera moins de traces que Jack dans la vilaine roue de la Fortune...

L'association d'idées, ressemble à une association de malfaiteurs... De l'inertie jaillissent les inepties... Si je pense aux deux baudets, c'est sans doute à cause du K, une nouvelle de Buzatti qui me revient en mémoire...

C'est pas un rigolo le Dino...

Bien à vous.

Une jolie fleur, toute nue sous son pull, cueillait la marguerite, dans le port d'Amsterdam... Entre le jazz et la java, elle chantait :
- Est-ce ainsi que les hommes vivent ?
Gare au gorille ! dit Fernand, qui de Nantes à Vesoul ( qu'il aurait aimé voir ), braillait :
- Mort aux vaches, vive l'Anarchie...
Cadavre Exquis.

Grandeur nature ( 2 )

L. B.