Cher Pablo

Si je me prénommais Guillaume, et que je tâte un peu la Poésie, nul doute que vous seriez heureux de recevoir cette lettre. Nous pourrions devenir amis avec tous les autres, avec toute la bande de cette Marie Laurencin qui m'en fait voir de toutes les couleurs. Nous pourrions échanger une correspondance épistolaire ( refusé ! ) qui deviendrait l'égale de celle des frangins Van Gogh, et peut-être trouverais-je un joli  mot pour qualifier vos oeuvres, et celles de vos congénères... Pourquoi pas " Surréalisme " ?

Je pourrais vous parler longuement de cette pouillerie qui nous occupe, cette guerre que l'on appelle ironiquement sans doute " grande ". De la boue, du typhus, de la malignité des hommes des tranchées, et de ce vilain éclat d'obus, qui occasionnera de votre part des jolis portraits restés célèbres dans l'histoire.
Je pourrais... Cher Pablo... Mais voilà qu' on me dit mort d'il y a longtemps... Victime d'un virus qui ne fait pas dans la dentelle... Les poètes, vous le savez, ne vivent jamais très vieux... Il est bien rare qu'ils finissent centenaires ou académiciens à plumet. A fumer la cibiche de Prévert au bord des comptoirs, à boire l'absinthe, à sniffer l'opium ou la coco d'Antonin, les fifrelins s'ils rentrent dans la postérité, filent par la petite porte de l'existence... Nommée " grippe espagnole " cette saleté,  laisserait sur le flan plus de monde que les Teutons et leurs gaz moutarde, que les Poilus et leurs Baïonnettes...
Quelle malchance pour le pauvre monde !
Couvrez-vous Cher Ami. Votre Bateau Lavoir n'en sera que plus heureux.
Espérons que dans le futur, aucune pandémie de cette sorte ne viendra visiter cette terre qui a déjà bien des soucis...
Je vous souhaite le meilleur pour l'avenir.
Votre dévoué Guillaume. 4/04/1915.
Contes à rebours.
J /  ?.