Dites donc, vous m'aviez oublié ! Laissé sur le bas côté... Tous occupés que vous êtes par ce virus va t'en-guerre, mortifère... Vous toussiez dans vos mouchoirs, vos additions de macchabs, et l'ennui, jamais bien loin, qui rallongeait vos os à ronger... Et bien moi, je veillais...Tranquille comme Baptiste, je laisse tomber le participe, et m'installe dans votre présent, histoire de me rappeler à votre bon souvenir... Je sais bien que la concurrence est rude, que je n'ai pas l'air d'y toucher, et que je ne fais pas la Une des canards ou des médias hystéros... Si je ne tripouille ( premier groupe )  pas dans le pulmonaire, et les glaviots qui foutent le bourdon (?)  j'ai bien d'autres tours dans mon sac pour faire tousser le chaland... Je préfère de loin faire le guet, bien planquée sous une branche de buis, et d'un cht'it bond m'installer sans prévenir là où vous ne pourrez jamais aller me chercher, vu que vous êtes souples comme un verre de lampe... Voyez-vous braves gens, je suis toujours présente, fidèle au poste... Accrochée à vos basques, je m'active... Les saisons peuvent toujours saisonner... Je joue sur le long terme, lyme sans bruit des petites maladies qui valent bien votre machin...Surtout depuis qu'il pleut des lessiveuses, que vos sentiers sont bouchés pire les trompes à Eustache, que les pyrales pendent au bout de leur fil, s'embrouillent dans les tifs du promeneur ( encore une invention chinetoque... Pas les tifs ! Les pyrales... Suivez bon dieu ! ), que ce pays verdoyant devient merdoyant, vous pensez bien... J'allais pas louper l'occase...
Quand j'ai vu arriver ce grand benêt tout fier de se balader sans masque, sans autorisation, et sans chaussettes, comme je me suis précipitée... Caillou déplumé et moustache cégétiste, le bredin pensait sans doute trouver un brin de muguet ou un calicot brandi par des énergumènes entre Bastille et Nation, puisque les vendeurs à la sauvette, et les manifs avaient disparu. Il ne voyait pas l'ennemi plus loin que le bout de son pif le zozo... Le temps qu'il se rende compte que sa chatouille n'était pas du flan, qu'il cherche sa paire de forceps pour m'extirper de sa couenne, pensez si j'avais fait mon petit gueuleton...
Le baudet s'en gratte encore l'entre-jambe...
La Tique. 
Contes à rebours.
J / ?.