Jolis croquis.

 Un vieux mégot au coin d'la bouche, sous le chapeau des idées louches. le vieux traverse, tout de travers. Panse en avant, et pattes en l'air, on dirait un dessin de Reiser...

Il pense à celle qui l' réjouit. Quand il la voit après la nuit, on dirait un joli croquis du bon maître Georges Wolinski...

Elle lui serine, ne t'en fais pas. Ta bobine, je la changerais pas, même contre celle de Cavanna... Mon grand Duduche, tignasse Tignousse, avec tes petits biscotos, tu r'ssembles à un dessin de Coco...

Y'a sûrement que'que chose qui cloche. L'a pas les yeux au fond des poches, et il sait qu'elle aurait voulu qu'il soit un dessin de Cabu...

Musique box.

 C'est le grand calme au Gourbistan ( prononcer Stan, comme Laurel ). Gourbi 1er, le chef de la meute taille ses griffes qui poussent trop vite les nuits de pleine lune. Madame Suzanne fait des réussites avec Bébert le chat, qui lui aussi rêve de devenir loup-garou, lycanthrope qui saute sur tout ce qui bouge... Le matou ne se calme qu'avec des jeux de manille, et quelques lignes de Ferdinand... Des Bagatelles qui tournent en Rigodon. Il fait un froid de gueux qui ramasse les derniers rebelles de la place. Ceux qui, d'habitude, font bamboche dans les rues du Royaume, renversent les poubelles, et font la course avec les gabelous enragés du commissaire Ripolin...

Bien à l'abri derrière ses moustaches, notre Ami à tous, récite quelques vers de Maître François, histoire d'ajouter quelques perles à son répertoire. Les connaisseurs apprécieront, même si notre Grand Homme n'a nul besoin de ces rimailleurs pour enrichir sa petite boutique... Mais un peu de poésie ne nuit pas en ces temps difficiles... Le bougre s'applique donc sur son petit cheval dans le mauvais temps. Prends en de la graine Kevin ! Quand y'a plus d'vin dans mon tonneau murmure le Manchot devant la der des der... La dernière chopine qui dormait encore dans le cagibi, et qui se sentant pousser des ailes, balance son bouchon à la mer, pendant que le beau Mick attaque l'intro de Midnight Rambler le randonneur bien connu des bouffeurs de vinyls.

Dans son coin, Marcel Demer pense que cet opus mérite de figurer au panthéon des Vieux Cailloux, et que même usée par tant d'écoutes, cette galette vaut son pesant d'or... Nous fûmes cette année-là (1970) des gens heureux...

 Allez, encore une vieillardise... Ce ne sera pas la dernière. Que voulez-vous, ce monde va trop vite. A peine couché, faut se lever, s'activer comme le virus qui nous chatouille les bronches... Le temps d'enfiler les chaussettes, plié comme la Carabosse, et patatras ! Encore une journée d'foutue... Le coquin d'Albert avait raison avec ses équations à la noix. Tous les poètes, les faiseurs de rimes, le savent bien... " Le temps n'est rien, qui nous pousse dans le dos ( Manset )... R'heusement, nous restent encore quelques oasis, quelques instants, où bien calés dans le canapé, on profite...

Je vous la fais courte ( le temps passe trop vite ! ). Prenez Signoret, Ventura, Cassel, Meurisse, Paul Crauchet, et le Bison... Rajoutez un luron pas très gai. Un maniaque, dépressif, mais plutôt pas manchot derrière une caméra... Auteur de quelques chefs-d'oeuvres ( tous ), le garçon influencera des gaillards comme Tarentino, ou Jarmusch ( dixit le fantôme de Riton Chapier )... Vous trouverez pas mieux dans le film noir... Si vous trouvez mieux, on vous rembourse illico... Jeff Costello ou Léon Morin ne sont-ils pas parmi les meilleurs rôles des monuments préférés de nos cinéphiles ? On peut en débattre... N'empêche...

Ici, c'est la résistance qui nous occupe... Je vous raconte pas... Vous connaissez... Mais si vous reprenez une petite louchette de Meurisse, et compagnie, vous passerez un bon moment, c'est sûr... Rien que le plan fixe du générique, quand les teutons défilent sous l'Arc de Triomphe, vous laisse sur le cul...

Bonne séance.

J.P. Melville

L'armée des ombres.

Arrêt bientôt...

 Vous avez lu le tweet de notre Vénéré Président ? Vingt dieux ! Le gars touche des sommets ! En un sonnet bien torché, digne du regretté Thierry Roland, qu'était pourtant pas un discret, dithyrambique en diable, à propos de Qui vous ne pouvez pas ignorer qu'il a calanché hier, le Calife des Califes, invoque lui aussi la fameuse " Main de Dieu "... Souhaitons qu'elle ( la main ) se pose ailleurs que sur la tronche du grand footeux ( franchement, aujourd'hui, elle ne sert plus à grand chose, la mimine à Bébert ), par exemple sur l'avenir des bistrots, dans la tronche du Nouveau Castex, ou dans celle de Gégé de l'Intérieur...   Manu est dans l'emphase totale; on se demande s'il n'a pas trouvé le sac de poudre de Diego... Souhaitons aussi que les évènements ne s'enchaînent pas trop vite, la petite kronique " Arrêt-minute " dont raffolent les lecteurs sans distinction de race, de religion ( St Diego priez pour nous ) ou de statut social, ne s'en remettrait  pas...

Bien à vous.

 

Dédicace spéciale ( et amicale )

à Monsieur Droopy pour ses bons

articles sur le Floyd...

Arrêt-minute.

 Hier soir, j'ai loupé le discours de Manu... Je regardais le spectacle des " Coquettes " à Bobino. Les trois gaillardes allaient bon train, et mettaient la pêche à une salle remplie de vrais gens... Moi, mon claquos et ma chopine, on a bien profité... Pensez, un peu de jouvence dans l'élixir saumâtre où nous vivons...

Ce matin, ma petite radio tousse un peu devant les nouvelles infos... Inutile de vous raconter... Vous connaissez la sauce...

Ce qui me laisse songeur comme un bernard l'hermite qui déménage, et m'énerve un peu devant ma tartine, c'est de voir que le confinement dure encore, même si on réouvre les t'its commerces, qu'on va pouvoir sortir les sapins dans la rue, et astiquer les boules, que le torche-cul a toujours droit de cité, et que l'on n'est pas prêts de revoir les fameuses " Coquettes ", et leurs bouilles rigolotes...

J'aurais aussi de bonnes idées à souffler au grand vizir : On pourrait confiner ( dans des conditions décentes ) tous ces pauvres migrants qui traînent dans les rues, plutôt que de les faire bastonner par les gabelous de la République...

Pour une fois, le confinement servirait à quelque chose...

Bonne journée.

 L'ours blanc dit : Quand la cage s'ouvrira, je file tout droit au Groéland, là où il fait bon...

L'otarie dit : Moi, je file tout droit vers la mer du Nord, là où il y a du poiscaille...

L'alligator dit : Moi, je file en France. Avec ma grande gueule, j'y aurai ma place... ( Rires dans la salle )

Les frères Taloche.

Coquins de belges!

 Révisons un peu, je vous prie...

 Dites donc, cher ami... Vous nous voyez ici, lecteurs assidus que nous sommes, fidèles des aventures de Manu Virologue, du Castex proctologue ( celui qui nous met un doigt où vous savez ), abonnés depuis longtemps à votre charabia, curieux de savoir où nous mèneront votre flemmardise, votre inconstance, et les divers bobos dont vous nous rebattez sans cesse les oreilles... Vous nous voyez dit-on, quelque peu surpris, ébahis, et babas ( comme dit Babette la fumeuse de pètes ) des lacunes qui jettent un froid sur l'ineptie de votre banquise... N'auriez vous pas oublié quelque chose ? 

C'est Roro, qui lors de notre dernière assemblée générale a levé le lièvre : " Ce baudet qui nous tanne avec ses parlotes à la noix, ses chopines sans cesse en mouvement (?)... Il est amnézique ( pourquoi pas ? ), fielleux comme un ministre de la santé où quoi ? En ce beau mois de Novembre, voilà qu'il zappe dans sa prose, la seule bonne nouvelle capable de nous réjouir dans ce confinement merdique ! La seule qui réjouisse nos caboches, et nos papilles... L'arrivée du Beaujolais Nouveau...

Y'a pas que les enfants de choeur qui en font une binette... Vous nous voyez tristounets devant une telle avanie, un tel manquement aux bonnes moeurs, obligés de filer vers d'autres lectures plus sérieuses, et documentées... 

Vous qui dans le passé, avez écrit ces vers inoubliables : Le p'tit beaujol'pif qu'on soudoie, qui rougit le le pif et les doigts vous osez nous priver de fillettes, de tabliers de sapeur, de fromage fort, et de danseuses en tutu, chapeaux pointus dans les bouchons lyonnais ! Allez au diable ! Abstinent !

Le Monde d'avant.

- Allez venez ! Faut pas vous gêner tout de même ! Entre voisins ! C'est pas quelques saucisses, et côtelettes qui vont empêcherons de vivre ! Amenez vos couennes, on va prendre du bon temps... On fera bronzette autour de la piscine, Bernard vient tout juste de la remplir, et un petit tarot avant l'apéro du soir, histoire de digérer peinards... Les boissons ? N'y pensez même pas ! C'est Jojo le caviste qui s'y colle... Y'aura Grand-Père. Quand il sera saoul, il nous chantera des chansons ! Le vieux est un peu casse-pieds, mais faut faire avec... Un dessert ? Si vous voulez... Mais léger, déjà qu'on va se taper le gâteau au chocolat de la tata, et, pour la blague, je vous dirai que c'est pas de la tarte ! Le machin vous colle au palais, pire un virus aux fauteuils des kroumirs de l'ehpad... Allez vous faîtes pas prier ! Amenez les gosses ! Ils joueront avec Fred... Mais si, vous le connaissez... Le chevelu qu'a toujours des boulettes plein les poches ! Qui décharge les palettes au super-market.. Vont bien se marrer les mômes ! Des cigares ? Si vous voulez, bien qu'nous on soit plus cibiches que barreaux de chaises,  mais on refuse pas une bonne taf, on dansera la salsa du démon !

- Bon... D'accord, mais on restera pas... Demain, on est invité chez les parents, et Jean-Charles commence un nouveau boulot... Faudrait pas qu'il arrive avec la gueule de bois...

Le monde d'avant.

-

Clap de fin ( 3 )

 " J'ai perdu la tête, et je sais plus où je l'ai mise ! " grogne Roro, qui à peine sorti de l'asile où on l'avait fourré pour scandale sur la voie publique, embastillé pour quelques saillies pornographiques ( qui saliraient à jamais la réputation du Panier Fleuri, l'estaminet bien connu des biberonneurs de tous poils ), nous revient,  déflytoxé à grands coups de pilules magiques, désherbé comme morne plaine, en sifflotant une vieille chanson des Garçons, Help ! qui convient parfaitement à ses états d'âme... Le bougre a récupéré en route Ferdinand, et le chat, honteux et malingres d'avoir couru les routes, bien décidés à faire repentance, et à entrer en littérature comme le coquin Bob, désormais assis à la droite d'Alfred...

" Ca pique les yeux tous ces médocs ! " s'extasie Madame Bobinneau, toujours soupçonneuse, en épluchant l'ordonnance du vilain. Elle aussi est rentrée au bercail, ayant compris à temps que l'herbage qui réjouit les veaux, est le même partout, et que rien ne sert de courir, comme disait un fabuliste dont nous reparlerons après le prochain discours de Manu Jupi, si Dieu nous prête vie. Dieu n'est qu'un prêteur sur gage, un usurier... ronchonne Marcel Demer, bien content tout de même d'avoir retrouvé sa couvée.

Bref, vous l'aurez compris. L'aventure continue... Le commissaire Ripolin, à la tête d'une horde de gabelous pas ripoux, a mis la patte sur son adjoint Turlupin, qui se remettait d'un mal qui ne pardonne pas. Le trublion a promis que l'on ne l'y reprendrait plus... Comme le joyeux Moustachu qui s'est dit bien fatigué qu'on lui emprunte ses rimes à tout bout de chant (?), et a promis de nouvelles gaillardises de son cru. On parle d'une certaine Mélanie qui serait déjà sur les rangs, d'un gorille puceau, et de quelques mégères emmerderesses... De quoi réjouir le Père Latrique...

La petite boutique reprend donc du service... L'iceberg a frôlé le Titanic, et Madame Dion est partie brailler ailleurs, ce qui réjouit les voyageurs qui se voyaient mal embarqués dans cette chanson qui vous vrille les tympans, et vous secoue les lobes...

Dans sa grande mansuétude, notre Président a autorisé la réouverture de la boite à Pandore, conscient que les milliers de lecteurs, confits comme des magrets, avaient besoin de distractions, de fariboles pour retrouver le sourire sous leurs masques dégeus...

Souhaitons qu'il en aille de même pour tous les autres petits commerces... Nos chers bistrots, et la mercerie de Madame Angèle, parce que sans pelotes ( de laine ), on ne fera plus de tricot, et les petites donzelles n'auront plus de rubans à mettre dans leurs cheveux. Le monde serait bien triste...

Arrêt-minute.

DECONFINES dans cent mètres

C'est pas sorcier...

Suffit de passer les broussailles, sauter la barrière, longer le vilain trou qui vous attire pire les promos du Black Machin, et vous retrouvez le chemin, la t'ite rivière qui glougloute... J'admets, ça caille un peu dans ce terrier à Hobbits, et vous avez perdu deux genoux dans la descente qui mène à la cascade, où, l'histoire nous le raconte, rôde une créature qu'il vaut mieux éviter dans les allées du super-market; même soldée (la créature)  à 50 %...

Au BLACK FRIDAY, préférez, je vous prie, le FRIDAY ON MY MIND que le beau David avait soufflé à un groupe de belliqueux Australiens... Vous danserez jusqu'à la fin des travaux...

 

Je tousse...

 Voilà que ce matin, le mainate joue au con-table ( de multi ! ). Comme mon ami que j'ai depuis qu'on sait pisser tout seuls, et qui adore  les chiffres, les racines carrées, le carré de l'hypo, les doubles-décimètres, et les Beatles.

Moi, je suis amateur de mots à ne pas mettre dans toutes les mains, de pleins, de déliés, et de ronds de jambes... J'aime aussi les Beatles, mais là n'est pas le propos. D'ailleurs, cela fait un moment que le Walrus n'a pas pointé son museau, remplacé au réveil par les migraines de Michèle Torr, ce qui augure une fin de vie difficile...

Bref, le piaf, me voyant claquer du bec dans la boite à chaussures, et souffler comme la Lison dans l'escalier sort sa calculette, et m'annonce tout de go ( c'est un joueur )

- Admettons, croasse-t-il que tu aies commencé à fumer en 1970 ( avant ça compte pas, tu fumais la pipe ), voilà une équation sanitaire que ne renierais pas Monsieur Droopy, cité plus haut : Deux points à la ligne..

                                                            2020 - 1970 = 50.

                                                            50 > 365 = 18 250

                                                            ( à la louche. On ne

                                                             compte pas les années bi ).

                                                            18 250 > 20 = 365 000.

Je suis pas sûr d'avoir bon... 

Mais je sais pourquoi je tousse, pire le nouveau Castex qui prépare le déconfinement...

Journal Confus.

                                                               

La lumière.

 Avec l'aimable

autorisation de Coco.

Je vous le confesse. Il fut un temps où nous pouvions apprendre à dessiner, écrire, peindre, couler des coquines dans le bronze, ou jouer du tam-tam...

Nous pouvions être comiques, histrions, dompteurs de puces du petit cirque de Fred.. Les taglis al dente, le lièvre à la royale, et le pâté-croûte de Gisèle, qui défie toutes les lois de la gastro, réjouissaient nos sens pire une chanson de Monsieur B.

Nous étions l'as du poker, la martingale de la roulette, le Doulos de Bébel, la strato de Jimi, ou la peau d'âne de Catherine Deneuve...

Nous voici devenus, écouvillon dans le pif, regard triste, et petits sauts dans l'abîme, les t'ites bébêtes du vingt-et-unième siécle...

Qui donc a éteint la lumière ?

Arrêt-confesse...

 Vous avez vu... Voilà que nos cathos nous refont l'An Mille, à croupeton sur le parvis des églises. Tous frileux d'un coup de voir que le Dabe regarde ailleurs, qu'il mate les angelots masqués pire le vicaire les enfants de choeur, la faute aussi à sa Sainteté Castex, qui a fermé leurs bicoques...  Z'allez voir que d'ici la prochaine apocalypse, vont nous refaire des processions, en promenant une vierge noire, et en se flagellant comme de fichus pêcheurs qu'ils sont... Peuchère ! que je me dis, moi qui suis bas de plafond, qui à l'exégèse des Evangiles préfère la philosophie dans le boudoir, vont encore essayer d'éteindre les Lumières... Je m'inquiète, et m'interlope... D'un autre côté, j'honore tous les matins Saint Rigodon, alors, je vais pas jeter la pierre, mais quand on pense à tous les mécréants que notre Sainte Mère l'Eglise a écrabouillé, mit en morceaux, décervelé, et brûlé vif, y'à de quoi se secouer les burettes ! L'époque a changé, je vous l'accorde... Les curetons d'aujourd'hui ressemblent à des guides touristique, et peut-être que le Papounet fait du vélo d'appart pour garder la forme en écoutant des chanteurs impies... "T'y vas quand au Vatican ?" est quand même la pitrerie la plus connue de toutes les grenouilles de la Chrétienté..

Perso, j'aime pas les voyages, y'a peu de chance que vous me voyiez traîner la galoche sur la place St Machin en bouffant une pizza Sainte Marguerite. Et puis, quand j'entends " liberté de pratiquer le culte " je pense illico partouzes, et parties fines...

C'est pas très malin, mais que voulez-vous, j'ai la foi du charbonnier. Pour terminer en beauté ce laïus, veuillez s'il vous plaît ouvrir votre bible à la page trente-quatre avant J.C et relire ces quelques vers qui rassurent l'amoureux des belles lettres, et de la liberté de pensée...

Ces p'tit's soeurs, trouvant qu'à leur goût

Quatre Evangil's c'est pas beaucoup

Sacrifiaient à un de plus

L'Evangile selon Vénus.

L'apostat.

LE TEMPS DES  LOCOS...

 < Lever le bras du poste. Tourner la manivelle >

Passé le tunnel de " Madagascar ", la vieille loco entame la dernière pente avant d'entrer en gare. Elle souffle un peu, balance des escarbilles dans les yeux impatients des voyageurs... 

Au bout du quai, le chef de gare ( qu'est mon ami ) empoigne fanion,  sifflet, ajuste sa casquette, et secoue les bras, tout fier d'avoir reçu hier, les palmes, et la médaille du travail des mains de la sous-préfète. Toute une vie de labeur, enfin récompensée... Ce fut une belle journée, Ginette, et les enfants étaient fiers de lui, et la soupe du soir n'en fût que meilleure.

Si l'on s'approche un peu, on apercevra une mignonne qui ajuste sa voilette, une grand-mère encombrée par une cage à oiseaux, quelques poules inconscientes qui traversent la voie.

Robert Soutife, représentant en lingerie fine, et produits d'hygiène, va rejoindre sa maitresse à l'Hôtel du Nord, pendant que Félicien, profitant d'une " perm " aidera son père à finir les foins...

Un peu plus tard, Lantier, et la Lison, farinés de suie, referont " haut le pied " le trajet. Mais, c'est une autre histoire... Une histoire de cinéma...

Clap de fin ( 2 )

 On ne sait pas trop ce qui se passe... Depuis le départ de la patronne, c'est le chambard, le chamboule tout dans le gourbi. L'effondrement souvent annoncé par les Cassandres des gazettes, la trouille masquée par les zozos des zéros, tourniboulent le gouvernail ! Panique à bord ( les femmes et le pastis d'abord ? ) comme si le monde avait donné rendez-vous à tous ses petits soucis dans la cambuse. Le mainate habillé en pingouin du Palais, dénonce les malfaisants, les récalcitrants de tous poils, promet la fessée, et le pilori aux ceusses qui oseraient une grimace, sortiraient le pif derrière le torche-cul désormais en usage... 

The times they are a changin' ? demande le commissaire Ripolin à Bob Nobel qui bat sa coulpe, honteux d'une si belle carrière... Le pauvre pandore recherche en vain, son adjoint, ce pendard de Turlupin parti turlupiner des soubrettes ( c'est pas tous les jours qu'elles rigolent ) loin de l'ordre, et de la méthode préconisés par le nouveaux Castex, et ses sbires... Les maladies textuellement transmissibles, sont légion.. Un simple click suffit pour défourailler son voisin, jeter l'opprobre ( refusé ) sur la moitié du monde, pendant que l'autre ( moitié ) se paluche dans les files d'attente... Honni soit qui mal y panse, soupire une brebis farcie du fond de la bergerie, nous aussi, profitons du troupeau...

On est sans nouvelles du chat Bébert, et de Ferdinand, partis à Sigma, un charmant port de pêche qui les fera entrer dans le côté sombre de l'Histoire... Ces deux ballots n'en font qu'à leur tête. Tant pis pour eux. Et Roro me direz-vous ? On l'a surpris essayant de mettre le feu au Panier Fleuri, moitié loilepé sur la terrasse lançant des anathèmes, et dessinant des bites sur les parasols. Le pauvre n'a plus toute sa tête, déjà qu'il lui manquait un bras... Et que penser de Notre Ami à Tous ? Celui qui tenait les fondations de la maison, qui mettait du sourire dans notre pâtée... Parti sans laisser d'adresse, lui aussi... ( sûrement Au trou de la pomme de pin ? ). La débandade n'est pas un mot trop dur pour qualifier ce bilan...

Marcel Demer, le taulier, a écrit au Président pour réclamer une rallonge de mots, de phrases.. Un chapitre de plus, pour éviter que les lecteurs avides d'émotions fortes, ne grimpent en Amazon sur Bezos 1er, le canasson préféré des ménagères...

A quoi me sert sans toi, de me passer de clops nous serine Allain. Nous pourrions rajouter :

Suzanne, reviens ! 

Mais ça ne rime à rien...

Arrrêt-minute...

                                                  Je ne participe plus aux

                                                  Conseils de Défenses.

                                                  Y'a trop de salopards

                                                  qui braconnent....

Néné l'Eléphant.

Confiné sous l'arbre ( les )
12/11/2020.

 

Clap de fin.

Madame Suzanne a prit son baluchon, son petit bâton de pélerin... Elle a replié les gaules, roulé les tapis, et a claqué si fort la porte que le vieil escalier -  même le rebouteux du coin ne peut plus le soulager - a hurlé de douleur. Le pauvre a les marches pleines d'arthrite, et la rampe qui défaille. Depuis toutes ces années que des godasses de bonhomme, des chaussures à clous de gabelous lui tannent le cuir, il est usé le colimaçon... On ne parle même pas du va et vient incessant des huissiers, des bottes de pompiers appelés en urgence, des bougnats livrant les caisses de jaja, des pantoufles de concierges, et des escarpins des belles de nuit qui tapinent sur le trottoir de la poisse, pendant que les bignoles de mauvaise vie ouvrent les lettres d'amour des poilus de quatorze...  Il pourrait raconter des histoires que même nos grand plumitifs, pourtant pas avares de logorrhée, en resteraient comme deux ronds de flan, qui comme le  savez, sont plus agréables qu'un carré d'Epoisse au pt'it déj...( Je ne sais pas vous, mais moi j'écris des phrases tellement longues, que je m'ennuie avant la fin ). Bref, " la Bobinneau " comme on la surnomme dans les commissariats de quartier a mit les pouces, toutes voiles dehors pire les frapadingues du Vendée Globe. Les petits hommes d'en bas, sont bien niais de vouloir " vaincre l'océan " ou gravir le sommet d'une montagne. L'un s'en bat les sardines, et l'autre les tire-fesses...

Voilà qui augure bien mal ce vendredi 13 censé apporter chance, et félicité à tous les confinés du monde... D'un autre côté, ne soyons pas superstitieux, paraît que ça porte malheur... On ne sait plus où se tourner Dédé... Moi qui connaît la Suze sur le bout du stylo, je sais qu'elle est partie sur un coup de tête que ne renierait pas Zizou, et qu'elle va me reviendre, et tout çà, et qu'on s'aime, mais arrose les fleurs une fois par semaine*.

* Allain Leprest.

  Chanteur-poète.

( 21 )

 - Les locomotives n'ont jamais rien fait

   pour sauver nos rêves.

- J'ai rêvé que je n'arrivais plus à dormir.

  Du coup, je suis tout raplapla.

- L'amer... Tume

  L'amer... Tue...

- Jeux de vilains

  à quatre mains

  Bête à deux dos

  sur le piano.

- Je suis tellement intéressant

  que je ne m'ennuie jamais

  en présence de moi-même..

  

  

 

                                              Qu'est-ce que vous avez volé au juste ?

                                              - Pas grand chose en fait... Quelques idées,

                                              quelques serments (sarments ) d'amour,

                                              des visions de rien...

                                              Mais vous connaissez l'adage végane :

                                             " Qui vole un radis, vole un pissenlit "

                                             - ?????????????????????????????????

- Au fond, tout cela n'est pas bien grave. Les serments ( errements ) d'amour,

je n'avais pas assez d'éloquence. Les visions : Myope comme une taupe, et les idées...

Quand elles me viennent, font la rumba dans ma citrouille, Je sais pas quoi en faire... 

Je n'ai pas envie de mourir non plus (sic).

Quant aux radis, je vous laisse juge...

 Voyez, il suffisait de demander... Voilà ce qui rend si joyeuse la t'ite donzelle aperçue hier... Lisa fait un gros poutou au beau Mick...

Reprenons le fil, s'il vous plaît... Tournons une page, la dernière... Promis, après j'arrête de me prendre pour Philippe M. et vous promets des détails croustillants sur l'installation du Tonton, Impasse Florimont... Une autre histoire pas piquée des hannetons...

5 juillet 1969, Les vieux cailloux, encore jeunes, fringants petits monstres du rock, présentent  à Hyde Park, le remplaçant guitariste du regretté Brian, qui est resté au fond de la piscine, comme le t'it pull marine de qui vous savez.. Voilà deux Mick dans la bande, et ça ne fait pas les affaires de Keith qui trouve que le jeunot est un peu tendre, et sans sympathie aucune pour le diable, ce qui n'empêche pas le gamin de faire la nique au Prince des ténèbres, et de la seringue, avec une science de la zizique bien rôdée chez le vieux sorcier Mayall. Il fera une belle carrière avec les voyous, tout en mâchant quelques chapeaux en cours de route.

8/07/2013. Hyde Park. Les revoilà, les revoilou... Notre coquine a les yeux qui brillent devant les vilains cocos devenus, plus de quarante années plus tard, des monuments de l'Histoire. On peut supposer que la petite mignonne était encore dans le calendrier de papa, quand les voyous laissaient pousser leurs tifs, et nous faisaient rêver, nous les vieux fourneaux...  Sont tous là. Comme au premier jour, salauds pétris de talent, plus en forme que mézigue après trois amphètes. Ils font le job, font tourner bourrique la foule qui n'en demandait pas tant... Le souffre-douleur de Keith ( Mick Taylor, soyons précis ) est là, en guest star... Il a pris quelques années, et surtout quelques kilos, mais il gratte toujours comme un démon. Bobby souffle ses derniers instants dans son bignou, et affole les compteurs... Chuck Leavell, le requin des studios ( ancien Allman Brothers, et Cie... ) assure les claviers, et si les aficionados regrettent un peu le vieux Bill, parti ailleurs faire des gaufres, rien n'enraye la machine... Les autres restent des zombies immortels à l'image de Charlie quand il envoie la sauce.. On raconte que là-haut, le blondinet, parti trop tôt, a les oreilles qui frisent de plaisir... Un peu de rancoeur aussi... C'était son groupe après tout...

Etonnez-vous qu'après tout cela, notre donzelle ait de la joie au coeur, et que votre serviteur chaloupe sur le canapé...

P.S On me souffle dans l'oreillette, que la minette ébahie devant son plus beau souvenir, est devenue une dondon, a fait trois lardons - des vrais punks qui ne respectent rien - et a dit oui à un autre blondinet et à son  Brexit... C'est pas très rock and roll, tout çà... Brian en mange son chapeau...

* Lisa Fischer. Gimme Shelter.

Sweet Summer Sun.

 On ne sait pas trop ce qui rend cette gigolette tellement heureuse au milieu de la foule. Un paquet de monde tourné vers une quelconque célébration... Un concert, un match de curling, quand le balai-brosse fait le ménage (?) La victoire de Manu en 2017 ( elle a l'air d'une jeune macroniste avec ses t'ites lunettes, sa bonne bouille, et ses ratiches impecs ), Une rednek trumpiste à un meeting de l'Affreux ( avant qu'on le noie au fond de la cuvette ) Une fan de Joe l'Antique ?

" La pt'ite enfant d'Marie que m'a soufflé l'évêque ?

Peut-être le retour sur scène de Patrick Cabrel ou Francis Bruel ?

En tout état de cause ( à effet !) vu la banane qu'elle affiche sur sa fiole, tout cela paraît être bien de la joie... Bien sûr, c'est une image du temps d'avant la saloperie. On se marrait bien à gueuler à tout bout de champs, sans masque, et sans " Ausweis ". Après enquête, nous en saurons plus demain, et seront en mesure de dévoiler ce mystère...

Ca s'arrose...

 Le gugus qui compte les voix au fond de la cour, manipule les statistiques, et les montées de fièvre, nous apprend aujourd'hui que le stade des cent mille lecteurs de notre petite boutique est dépassé. Pensez comme on est fiers dans la cambuse ! Le mainate propose de sabrer une roteuse pendant que le chat Bébert préparera les petits fours... Madame Bobinneau a quitté son paletot pour une jolie robe à marguerites, Roro décide de prendre un bain, Ferdinand fait repentance, et part en Voyage, pendant que Notre Ami de toujours, s'empiffre sous sa moustache de Tous les beaux parleurs de jargon...

Marcel Demer, le rédacteur en chef que tout le monde craint quand il pousse une goualante en fin de banquet, remercie donc tous les coquins qui, neuf années durant, ont poussé la porte de l'estancot, regrettant au passage que les appels au don restent sans réponses, comme la Folle owers du cinquième, une emmerderesse de première, ricane parce que " Jaquie et Michel " ont plus d'adhérents que notre petit boxon..

Ne nous emballons non plus...  Restons calmes... Des recours pourraient arriver très vite, des recomptages qui nous feraient passer vite fait pour de fichus prétentieux...

La Direction voudrait bien rajeunir la façade, changer la présentation,  la ligne éditoriale, et refiler la patate chaude à Coco Bel'oeil, et Minou la Coquette, deux jeunots aux dents longues, et aux idées courtes. Pousser gentiment la vieille bourrique qui torche ses balourdises, vers un endroit où son ticket ne serait plus valable, bref, que le baudet s'en aille Au bois d'mon coeur effeuiller la Marguerite... Mais l'Audimat se maintient, et par les temps qui courent, c'est déjà pas si mal...

Un Clap de Fin était également envisagé. Licenciement massif de tous les personnages sans indemnités aucunes ( Dites donc ! On n'est pas chez l'Abbé ! dixit Marcel ), mais l'avenir se révélant particulièrement intéressant, poussons, s'il vous plaît, le bouchon un peu plus loin...

James-Harley.

                                                     PLUS QU'UN  VOTE...

Lebron James.

Ce dimanche étaient programmées les aventures de Fabulette, et Morbiflette... Des histoires d'amour pleines de ruptures, et de retrouvailles, de chevaliers à la triste figure, et de clowns blancs, mais voilà que Joe l'Antique, et les gras du bide yankees, ont chassé Belzébuth à grands coups de pompes dans les Etats... Alors laissons place à l'Actu... Bruce est tout content, et Clint a bouffé sa croix, et sa cagoule... Tant pis pour l'Inspecteur Harry.

Arrêt-minute...

Que l'on se comprenne bien... Si vous êtes dans la force de l'âge, aptes à user le chagrin pour grimper l'échelle sociale, si vous avez deux mioches qui triment sur les tables de multi, un doigt dans le pif, et l'autre sous le masque, si pour mettre fin à cette phrase à la noix, vous pouvez encore remplir votre caddie sans l'aide sociale, munis de votre " ausweis " dûment tamponné par la Kommandantur, vous pouvez vaquer à vos occupations ( le mot est dur ! ) presque normalement. Après, une soupe, et au lit !

Que l'on ne se méprenne pas... Le t'tite laisse qui entrave nos patounes toujours avides d'aller plus loin, ne concerne finalement que les jeunots en âge de défourailler, et les vieux barbons en âge d'on ne sait plus trop quoi... Les petits bleus, pensez, ils passent par la porte de service, sautent par-dessus la grille, et s'en vont bringuer plus loin... Nous ne leur en tiendrons pas rigueur, les chenilles font parfois de jolis papillons  (?). Quant aux vieux rhinos, ils usent leurs cornes, entre le parc, et les pissotières ( qui sont d'ailleurs fermées pour cause de covid ), vous avouerez qu'on n'est tombé bien bas, bien bas...

Heureusement, quelques réfractaires bancroches ( on se croise avec des airs de conspirateurs ) prennent encore le temps d'aller faire un coucou aux vieux cailloux qui toussent un peu, mais ne mouftent pas... Pensez depuis le temps qu'ils tiennent boutique...

Confiné sous roche ( 6/11/2020 )

 

 Vous me voyez très en retard... Cette nuit, j'ai pioncé comme un chacal repu, charognard qui digère une journée antilope, vieille charogne éteinte, ou bougie dans la nuit... Sans doute des rêves à ranger au fond du garage, une absence prolongée, une prise de bec au néant, un peu de rab d'éternité quoi... Du coup, la journée est toute chamboulée, l'emploi du temps fait des cabrioles, des petits bonds de traviole qui rendent dingotes les pendules, et la petite tsf qui ne sait plus si elle démarre ou se met en veilleuse... Des poètes malencontreux pourraient vous parler de la beauté du jour qui se lève, du coup de givre sur les toits, du chahut des enfants sur le chemin de l'école ( Franchement, les mômes on les entend plus beaucoup. Entre les masques, les minutes de silence, et la lettre aux blouses grises, les chiards font la tronche devant leur avenir qui sera pas de la brioche ), mais les poètes sont les orpailleurs du temps, toujours à pleurnicher, et à faire des bons mots... Tandis que nous, pauvres écrivaillons, c'est la mine de crayon, et le carillon de la chapelle St Benoît qui dictent les limites... Et je pose la question. Comment voulez-vous avaler une tasse de caoua, et une tranche de pâté après huit heures. Le t'it rhum ( je suis un Rom blanc ) est comme le comptage des voix des ricains, ou les yaourts nature ( je suis très nature ) de la Laitière. Y'a une date limite de consommation, sinon c'est des renvois immédiats, des rototos, et une haleine de hyène qui tu traines toute la sainte journée..

Retard de gribouillage aussi. Pas d'incipite... Pas le moindre mot qui défouraille, vous donne envie de tirer la langue, et de sortir la plume... On reste à quai, pendant que le dur démarre, que les voyageurs font des signes de voyageurs ( que voulez-vous qu'ils fassent d'autre ? ), et agitent des mouchoirs plein de saloperies en guise d'adieu...

On vit une drôle d'époque, vraiment !

Journal Confus.

                                                Il n'y a jamais de grandes personnes

                                                jamais d'adultes.

                                                Juste de perpétuels jeunes gens 

                                                qui regardent,

                                                impuissants, la vie les enfouir

                                                sous les rides.

Anonyme.

Il pleut.

 Le Truffet.

 Janvier 2015.

Minute stop.

Confiné sous cascade ( 2/11/2020 )

" Le chant des oiseaux est un hymne de paix."

Pablo Casals. 1961 lors d'un concert à la Maison Blanche

invité par J. Kennedy, quand l'Amérique était encore pleine d'espoir...

Grand Jacques...

 Veuillez patienter..

 Mise à jour de vos données. 

 Votre makine a contracté un virus inconnu de nos services.

 Nous mettons tout en oeuvre pour remédier à ce désagrément.

 Des décisions s'imposent :

 Un confinement des mots, et des idées est imminent.

 Les pensées du matin, les blagues douteuses, et les pleurnicheries,

 ne doivent en aucun cas circuler dans l'espace publique.

 Il est recommandé aux éventuels lecteurs de se munir d'une attestation conforme,

 et de lire masqués les balourdises de l'Oteur, 

 lequel, s'il n'avance pas, recule...  Comme dit Monsieur Dupneu, qu'est mon chef

 du contentieux.