On me souffle dans les esgourdes, que là-haut, au Royaume des Dieux, Saturne fait la gueule. Il est morne, il est taciturne, et ce n'est pas le Vénéré Moustachu qui dira le contraire; Le vilain qui se croyait le maître du Temps, vient de se faire souffler la chandelle par le Conseil de Défense, l'Assemblée des Nimbus, qui nous disent à quelle heure, à quel endroit poser notre chapeau... Les coquins, chafouins comme des maîtres d'école, teigneux pire le Mélenchon de la fable, tapent là où ca fait mal... Empêcher le bon peuple de traîner sur les boulevards après dix-huit heures, c'est pas une sinécure... Déjà que les estaminets sont fermés... Le réveil risque de s'avérer difficile, une fois la gueule de bois passée, un joli bazar se profile...  Déjà qu'Apollon gueule dans les couloirs que les joueurs de crincrin, les histrions des planches tirent la langue devant les salles vides, et que Cupidon vaccine à tout va, des vieux qui n'ont plus rien à voir avec la bagatelle, des soignants trop fatigués pour faire la bête à deux dos, et des anxieux, qui pataugent dans l'incertitude, manquait plus que le Gouvernement, et la Sainte Trinité avancent l'heure du couvre-feu... Le virus fait des petits, mute, et gratouille le crane des penseurs... Bref, il se fend la gueule, comme jadis, quand Zeus de bonne humeur, faisait la java avec ses copains de tablée... 

Réduire le temps, n'est pas donné à tout le monde. Ce n'est pas une mince affaire, puisque qu'avec le temps, va tout s'en va... On comprend que Saturne, tout maître des horloges qu'il soit, en fasse une binette, comme les enfants de choeur de Qui vous savez...

Le Merle blagueur.