Il y avait ces jours où rien ne tournait rond. Les marches de la véranda prenaient de la hauteur, la bagnole tombait en panne... Il faudrait se méfier à ne pas se buter partout, éviter les objets tranchants, les verres, ou les écuelles qui se brisaient dans la main... Le sang était partout... Le café avait un goût de gnole recuite, et les chiens, d'habitude si dociles, prenaient des allures de cerbères, délaissant la gamelle pour grogner après l'indéfinissable, le vide qui précède chaque fois, des évènements laborieux.

En ouvrant la porte, Joss sut qu'un tombereau d'emmerdes allait lui tomber dessus.

E. R. Hellory.

Le chant de l'Assassin.