Ah mes petits loups ! Quelle histoire ! Ca matin au réveil, j'étais bien décidé à vous entretenir des négociations secrètes, des pourparlers diplos que je mène sans relâche entre moi, et moi-même, de mes oreilles qui me chagrinent tellement que j'ai appris à me gratter avec la patte arrière ( ce qui pour le septuagénaire n'est pas chose ordinaire ), et voilà que j'apprends que la vieille morue, non contente de faire des razzias en Ukraine, nous enlève J.P.P. Que rajouter à toutes ces avanies ? De qui va-t-on se moquer dans les salons progressistes, les alcôves éclairées, où s'agitent l'intersectionnalité, les théories fumeuses, les néos de tous poils ! Bon il nous reste Sardou, et Zemmour pour les quolibets... N'empêche... Ce gars là ( J.P.P.) loin d'avoir Mauvaise réputation dans le Landerneau des pantoufles, et tabliers, nous racontait si bien Les sabots d'Hélène, l'omelette baveuse, ou les gargouilles de Notre-Dame, que même les premiers de la classe ( ou supposés ), les normaliens, et les forts en math, en restaient babas... Vous dire la détresse des Gisèles... Vous me voyez donc bien fatigué ce matin, à imaginer des scribouillages qui n'apporteront rien au désarroi de la France d'en bas.

J'ai quand même un avertissement à formuler au milieu du désastre. Je suis un garçon gentil, mais si Maman Brigitte de mes deux, nous sabre Jean Lassalle, je prends les armes...

Journal Confus.