Et mon petit réveil, coincé au fond de la panière à linge, entre deux slips sales, et un paquet de lessive liquide, indifférent aux choses de la vie, qui s'applique à " donner l'heure ", à faire tourner ses aiguilles vaille que vaille, tordues par une mauvaise manoeuvre ( sans doute une pince à linge hargneuse, dérangée sur son fil ), petit soldat convaincu par le temps qui passe...
S'il m'arrive un jour de finir dans une boite en sapin, avant le grand incendie, j'aimerais qu'on lui trouve une place près de moi, au coucou méritant... Peut-être que dans l'au delà, faut pas louper l'heure du thé, le passage des éboueurs... Que l'on a besoin de savoir qu'en bas " Il est 5 heure, Paris s'éveille " comme dans une chanson de Dutronc.
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