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Les choses de la vie et de Monsieur Sautet patinent les années. Un jour, l'autre, les joyeux bambins qui font l'admiration de tous les jury, qui sera le plus beau caniche, lèvera la patte au milieu des rubans roses, et bleus, des mémères en froufrous, souriant pire un clebard élevé aux croquettes bios (?), ils deviennent (les bambins) mauvaise graine. Notre boulangère prend quelques années bien remplies, et quelques kilos bien gagnés, devient malgré elle, bon gré, mal gré, dirait un auteur raisonnable, l'égérie sexuelle, l'objet de toutes les passions érotiques, et boutonneuses dont se nourrit l'adolescence toujours en émoi. Ajoutez à cela la naissance de la cinquième république, Dieu, encore lui, qui créa la femme, et l'incendie est dans toutes les culottes... La reine du fournil fera le désespoir de madame Peuplu, et de toutes les mères au foyer, obligées de changer plus souvent qu'à leur tour, des draps souillés par des armadas d'obsédés qui se foutaient pas mal de devenir sourds, Onanistes convaincus, jusqu'au fond des confessionnaux qui le leur rendent bien, ces gaillards mettront Fernande à leur répertoire, ce qui fera quelques sous de plus à Qui vous savez.  Tous les escogriffes du quartier, les chats maigres plein de sève, astiquaient pareillement leurs moustaches dans un concert de soupirs à faire rougir toutes les punaises de sacristie. Une sarabande de visions lubriques qui rendait bourriques les médecins de famille, le clergé inquiet pour ses ouailles, et le denier du culte. Vous dire si l'émoi de toutes les literies était grand. Les sommiers malmenés, et les matelas usés ne faisaient pas les fiers devant ces attentats à la pudeur qui esquintaient la pudibonderie des commère hypocrites toujours en recherche de quolibets divers, et variés.

Toute sa foutue vie, le boulanger maître des miches, et des fredaines, ignorera les ravages que faisait sa légitime chez tous les puceaux du coin. Méchant mari qui maltraitait sa femme, cette pauvresse menée à la baguette, triste du souvenir d'un défunt père disparu tragiquement dans un accident de chasse, jamais revendiqué par personne. Un matin sans lendemain, la pendule tourna de travers, mit son grain de sel dans la pâte. Le fournier fatigué de trop de nuits blanches, tomba tête bêche dans la farine. Personne n'y trouva rien à redire. Le temps que sèchent ses larmes, la traîtresse vendit le commerce, le mitron, et un reste de charançons en parfait état à Marcel Demer, le gérant de la supérette, pour se mettre à la colle avec le charcutier traiteur de la rue des Pieds de cochons, une fine lame qui sans états d'âme lui fit frétiller les gigots. Jean Peuplu en resta comme deux ronds de flan, devant son premier chagrin d'amour, et jura,  par Saint Honoré, le patron des boulangers qu'on ne l'y reprendrait plus.

La suite lui prouva que non.

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