M.P.P. la sorcière qui le matin annonce la météo, promet quelques chutes de neige sur nos montagnes. Nous voilà tout ragaillardis. Prêts à enfiler les bottes, à se prendre des rafales de poudreuse, pour peu que l'on se trouve au bon endroit, à la bonne heure; (comme dans la vie, ou chez l'épicier), en gueulant Mort aux vaches, vive l'Anarchie ! Ceci n'ayant rien à voir avec cela... C'est que du plaisir... Un retour de flamme... A nos âges, on ne va pas se renier, commencer à se ranger des voitures au prétexte que nos osselets sonnent le creux, ou que nos arpions préféreraient faire les marmottes dans des pantoufles qui sentent le phoque (?), Faut pas trop s'illusionner non plus... Vu les changements climatiques, les inondations, les pour un oui, pour un non; à toi, à moi la timbale,  les saignées qu'on nous impose, les tours de vis, et les restes de bouillon dans la gamelle du chien, c'est pas demain qu'on pataugera dans les congères ! D'ailleurs, on sera peut-être trop fatigués pour sortir du terrier. Dans le meilleur des cas, on montera la tente derrière la fenêtre, en sirotant du vin chaud. On écoutera un air d'accordéon qui fait pleurer, et comme le vieux Salvatore, on la regardera tomber ( la neige ).

Journal Confus (24/11/2023)

 

Fallait pas trop rêver. M.P.P. s'est plantée. En guise de flocons, on s'est cogné contre un soleil plus glacé que les nouvelles du jour, une bise à la noix qui furetait sous les paletots, et un pif rose comme la carotte du Père (Noël). Pas de quoi fouetter un chat... D'ailleurs, il était resté à la maison (le chat) couché en boule à se friser les moustaches devant une télé réalité de merde, pendant qu'on jactait avec le Saint (Romain) qui n'était pas là. Dans le bénitier, la flotte était gelée, et sur la croix, y'avait plus personne. De quoi vous faire douter de la météo, et du Bondieu...

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