Musique Box

 Trouvé ton messsage au réveil. J'aurais aimé te friser les moustaches à une heure si matinale, mais le proverbe africain dit " reveiller le lion qui dort, c'est salaud pour l'antilope", ou à peu près... Je ne suis pas fort en proverbes, ou aphorismes, fussent-ils pertinents ou couillosifs... 

 Ici, la musique bat son plein. Les vieux filous n'en ont pas fini avec nous. Les petis violons affolés par la voix de Jim ont quitté l'Hôtel sans payer leur note. Ils en seront quitte pour nous faire valser le jour de l'An dans les bras de rombières qui soupirent devant l'élégance du chef, pendant que leur descendance bâtarde roule comme des pierres, et s'acquoquine dans les riffs d'un band peu recommandable (Bad Co ?) Les guitares du XXe trébuchent, se prennent les cordes dans le tapis d'un piano vicelard ( Satie qui mal y pense), et bien sûr, le Zeppelin prend feu... 

 On me souffle dans le sonotone, que le centenaire Jimmy a pris son arrosoir pour le champs de navets. Sous ses airs de cul-béni, c'était le seul Président VRAIMENT rock and roll. On croisait volontiers à la Maison Blanche tous les chevelus des années septante qui roulaient peinards, les Lennon qui parlaient politique, Allman Brothers, et compagnie. Vous z'allez me dire, Barack, et le Boss, Bill, et son sax, Valéry et son accordéon, et Manu qui nous joue de la flute... La zizique, je vous dis... Et les accords de paix, on en fait quoi aujourd'hui ? On rigole...

 Voilà que tu ouvres un oeil.

 Il est temps que je me rendorme.

Blanc

 

Dolce vita...

 Je ne fus pas déçu de mon séjour au Zarb Hôtel. Après le partage du tiramisu, et le soufflage des traditionnelles bougies, Sophia partit s'occuper de ses trois lardons, en bonne mama qui respecte Dieu, le Pape, et la Mafia napolitaine (en tranches). Le clan Ozong qui prenait soin des hôtes de marque, me proposa illico, et pour Quelques dollars de plus, une Patti, poètesse rockeuse, alambiquée aux cocktails Rimbaud, droite dans ses tiags, ou Jessye, la Divine soprano, qui fit pleurer tous les sans culottes un quatorze juillet de 1989, entonnant une Marseillaise que le bon roi Louis, deux cents ans avant, aurait applaudi des deux mains,, en secouant la tête... Le choix était délicat, mais prendre le dernier digestif avec une Diva, avouez que c'est tentant... Je garderais Patti pour les nuits sans lune, les lendemains qui déchantent...

 Rentré au bercail, après une longue traversée du désert, force me fût de constater que pendant mon absence, un rustre avait cambriolé mes desnières illusions, dévalisé mon pot à tabac, et vidé ma dernière chopine de beaujolais. Un Prince des monte en l'air, et de la cambriole, m'avait fait les poches, parce qu'il faut bien que tout le monde vive, et pour s'excuser de tant de tracasseries, pour se faire pardonner, avait laissé posées en évidence dans le cendrier, quelques belles années à venir. Quelques séjours, encore, et toujours, au Zarb Hôtel. La Dolce vita quoi...

Clap de fin.

 J'ai commandé une chambre avec supplément au Zarb Hôtel. Une femme Ozong de couleur bleue Klein, (un outrenoir Soulages possible sur option) que j'ai transformé (la femme) illico en une Sophia plantureuse qui zézéyait en m'appelant Marcello. Parce que j'aime le cinéma italien, et que c'était une Journée particulière. Le temps de poser ma valise, elle était une Grace, blonde glaciale... Je voulais simplement vérifier si la mise à jour était correcte. Dans une autre histoire, je m'étais coltiner avec une Bardot qui n'avait jamais voulu devenir une Marguerite Duras, ce qui m'avait occasionné un tas d'ennuis auprès de la direction du Zorb Hôtel, une chaîne de voleurs que je ne fréquentais plus.

 Je fis un rapide inventaire des lieux. L'écran plasma diffusait des images de guerre accompagnées de l'Hymne à l'amour... Ce documentaire ne manque pas d'humour, pensais-je en inspectant la douche, savoir si Janet Leigh se savonnait correctement sous les aisselles, et si le détecteur d'angoisse Hitchockien était aux normes. Le lit sur pilotis semblait confortable, et un joli tapis volant stationnait dans la chambre, surmonté d'une lampe à usages multiples, que mes maigres économies ne me permettraient pas de faire fonctionner. "Faut pas jouer les riches quand on n'a pas le sou" me revint en boomerang dans la tronche, comme une chanson de Brel, et un diablotin moustachu, me tapa sur l'épaule, en me disant "va t'en voir là-bas si j'y suis". ce qui n'arrangea pas mon addiction à la "chanson française". Sophia, pour me consoler, découpa mon gâteau d'anniversaire, comme seules les belles italiennes savent le faire....

 

 T'as trouvé qu'eqque chose ? demande Tourniboulet à Tourniboulette. Ca le fait rigoler cette phrase... Qu'eqque tu veux trouver sous le sapin... Lapin, rapin, tapin, taquin... Les matins sont difficiles. C'est quand même rigolo qu'eqque, comme esss'con, ou passitant... L'annulaire téléphonique qui n'existe plus, que c'est dommage. l'awc (double) du père Michel, l'infractus de la mère Michel, sans parler du chat, qui se demande ce qu'il fait là...

 Quand on pense à cet instit qui voulait nous inculker les locutions latrines, ça nous fait qu'eqque chose....

                                                                  Alors, joyeux noël ?

                                                                  Moi aussi, Monsieur,

                                                                  je ne vous aime pas.

                                                                REVEILLON

                                                                NOUS !!!!!!!!

                                                                

                                                                 

La neige est tombée en loucedé. La nuit, quand tous les hommes sont gris sous leurs couettes, perdus dans leurs rêves, leurs cauchemars... Quand le corps se repose tout au bord du gouffre, dans le silence des écoutilles mises en "standby", des makines éteintes, du bruit, et de la fureur écrivait W. Faulker entre deux rasades de gnôle. Elle aurait pû (la neige) donner un joli coup de pinceau sur les toits des cambuses, faire des tourbillons sur le pont, faire danser les vendeuses de marrons chauds, tout ça par une belle journée de ciel grisaille, tous les badauds le pif dans les nuages à regarder la lune, le traîneau; les rennes, et le nouveau gouvernement qui patine déjà dans la poudreuse... Sont même pas capables de faire un joli bonhomme ces bouffons ! Font plus rêver personne sous les sapins en berne... Mais elle a préféré s'installer pire une punaise de lit dans le sommeil des bêtes. 

Ce matin, n'oublie pas ton bonnet, ton écharpe, et les croquenots de rigueur. Nous prendrons le chemin du Crêt pourri, histoire de voir si le monde existe encore, comme dans cette ancienne chanson qui disait "juste quelques flocons qui tombent". Mais qui se souvient aujourd'hui des chemises à fleurs d'Antoine ? Les vieux hiboux insomniaques sans doute... Et l'autre ? Mais si, souvenez-vous... Sinon, demandez à papy, il s'en rappelle lui... Tombe la neige, tu ne viendras pas ce soir...

                                                                  Quand les corbeaux s'engueulent

                                                                  ils se traitent de noms d'oiseaux.

On the road

 

                                                                 Ils se parlent

                                                                 d'amour

                                                                 dessous un parapluie.

                                                                 C'est l'hiver

                                                                 et le jour s'apprête

                                                                 à faire sa nuit.

                                                                 

La machine...

 Alors ?

 Alors quoi ? J'me suis gelé les arpions... La machine a dijoncté... On a dû patienter, le temps que les larbins de l'I.A. remettent le truc en route..

 Et ?

 On s'est remis en rang, la faute à un moldu qu'avait chopé la danse de St Guy. Les gens sont vraiment à bout... Tu parles d'une histoire , Ils l'ont sorti manu militari de la file... Ces salopards de matons s'en sont donné à coeur joie, et personne n'a moufté, moi le premier... J'en peux plus... Faut que j'arrive à me faire rayer de cette foutue liste. Que je me mette aux abonnés absents...

Tu sais bien que c'est impossible... Et on perdrait notre alloc... Et puis, on a toujours une chance...

Me fais pas rire... Depuis le temps qu'ils nous tiennent en laisse... Plus personne n'y croit à leur pactole... Tu sais quoi, j'ai vu un vieux qui a fait le signe... J'aurais bien voulu lui répondre, mais j'ai eu la trouille. Avec mes antécédents, si j'étais pris à baragouiner le "mauvais esprit" comme ils disent, j'étais fait comme un rat. J'ai aussi aperçu Miranda, et Mick... Pas bien en forme les lascars... On s'est ignoré bien comme il faut, mais la garce a trouvé le moyen de me tirer la langue, cette pute borgne !

Et du coup ?

Comme d'hab, j'ai encore perdu.

Demain, je prendrai ta place si tu veux..

Si tu veux.

Ploutch !

 C'est la pagaille dans le bayou

 Tous les crocos sont sur le coup

 Grand bien leur fasse à ces filous

 On ouvre la chasse

 au Bayrou.... 

 Sur l'air des lampions...                                                                                                

                                                            Il falllait

                                                            que ce matin,

                                                            j'écrive

                                                            un mot.

                                                              

Le signe...

 J'étais le dixième dans la file. Si un emmerdeur, devant moi, ne faisait pas de manières à pinailler sur la couleur du bristol, ne posait pas réclamation sur sa place dans la communauté, j'aurais dix petites minutes à me geler les godasses, et à me demander comme tous les matins, ce que je faisais là. La décence voulait que chacun ferme sa mouille, baisse les yeux devant les sortilèges bons, ou mauvais. On avait guère le choix. Seulement un certain goût pour lancer les dés, pour savourer l'instant  où la machine allait rejeter toutes nos espérances...

 Les Hommes de l'ordre surveillaient la queue qui s'étendait maintenant jusqu'au monument du Père de la patrie, histoire de justifier leurs privilèges, leurs cartes gratuites dorées à l'or fin, ou de racketter les nouveaux venus, les convoqués de la dernière heure, les infirmes, mutilés de guerre, malades mentaux, tous ceux, mis au ban,  qui rôdaient autour de la zône, espérant une meilleure place, un bristol gratuit, se recommandant d'un tel, ou d'une telle... Comme si on allait les croire !

 J'aperçus, dans la colonne de loqueteux, Miranda, une vipère que j'avais connu dans des temps plus sereins, avant que notre présence devant la machine ne s'inscrive sur les tablettes d'un dieu joueur, et pas magnanime pour deux sous... Et aussi, Mick, l'as des as, le roi du bonneteau, un monumental chanceux, dont la côte avait subitement dégringolée, la faute à une série de mauvaises passes.

 Le vieux devant moi toussait comme une loco, et puait pire un bouc en chaleur. La main planquée derrière le dos, il me fit le signe, connu seulement de ceux qui ne croyaient pas au pactole. Qui pensaient que les martingales n'étaient que du vent pour obliger les pedzouilles à se tenir tranquilles. Evidemment que  les cartes étaient bizautées, les dés pipés... La machine dévoyée, tenue par les sbires au pouvoir faisait office de défouloir, 

                                                                            ... / ...

 

 Vladimir Poutine renonce à organiser 'les jeux de l'amitié" pour concurrencer les J.O.

 Il s'est aperçu qu'il n'avait pas assez d'amis...

 Charlie. Pouf ! Pouf !

Scène de crime (4)

 

Cinoche...

 Nosfémanu 1er, revenu des enfers, à court d'arguments, pressé par les moldus apeurés de n'avoir pas de vrai méchant qui leur secoue les plumes,  nomma in petto Jason Voorhees comme premier sinistre.

 Faut dire qu'on était Vendredi 13. La boucle était bouclée.. 

 Pas sûr que cette journée ne devienne La mélodie du bonheur... Les fées Clochette semblent en manque de Peter Pan Pan...

 

Hum...

 Un djihadiste 

 qui botte le cul

 d'un dictateur...

 C'est comme écouter Motörhead un jour de pluie, le ventre creux...

 Ca pose des questions... Ca laisse sceptique...

 

 - Vous savez pour nous ça ne changera pas grand chose... On se lèvera toujours pour aller au chagrin, tout heureux de ne pas être sur la charette qui raccourcit l'avenir... Prendre des nouvelles du monde ? Plus envie... Trop compliqué, tous ces spécialistes qui défilent dans leurs godasses à glands... Que chacun se démerde ! On respirera les mêmes odeurs d'essence, de parfums bon marché, de trucs pas très propres. A l'entrée, les gars du syndicat nous refilerons des tracts pour la sauvegarde du pouvoir d'achat, la suppression des machines à broyer.. Tous ensemble tous ensemble... Les retraités dans la rue, le pouvoir au peuple, avec Marine en tête de gondole... Faut toujours se méfier de la populace... On causera des mioches, du prix de la cantine, des tickets resto, et de Mouloud qui s'est fait lourder pour avoir tagué "Mort aux cons" sur le mur de l'usine... Et Machine, qui a toujours une longueur d'avance, nous serinera avec les virus qui reviennent, le temps qui se déglingue, et la guerre bientôt...

 Et puis... Et puis... Les restes au fond de la gamelle... Alors, vous pensez bien que le nom du nouveau guignol que l'autre va mettre sur le gril... Les prochains ministres, secrétaires d'état, huissiers, ou femmes de ménage, on s'en tape....

 

                                                                L'ennui, quand tu n'as pas

                                                                de tête, c'est que tu ne vois

                                                                pas plus loin que le bout

                                                                de ton nez...

                                                                

                                                              

                                                                

                                                               

 Quand les croque-morts ont amené la boite à dominos, comme l'endroit me paraissait plus triste qu'une séance de nuit à l'Assemblée,  je n'ai pu m'empêcher d'avoir une pensée pour les funérailles d'antan de no't Bon Maître, dont nous avions fêté les quarante trois ans d'absence (déjà) autour d'une fillette de pif nouveau accompagnée d'une tartine de fromage fort, qui donnent l'haleine fraîche, et l'avenir  radieux... Y'a pas d'offense pour le mort, ni pour la famille ! Ca fait passer la pilule, comme faire un doigt aux Parques, ces filles salopes de la camarde, qui ont chopé le bonhomme dans l'escalier...

 Le temps que je rembobine quelques rimes savoureuses de l'histrion, la cérémonie était terminée. J'ai évité d'aller serrer la louche aux héritiers (contents ou pas). D'ailleurs, la veuve, vilaine pire ma voisne de palier, ne méritait pas la fessée... Le pauvre Gégé dans sa bière, était peut-être soulagé du poids d'une telle marâtre... Mais sait-on vraiment ce que pensent les morts ? Pensent ce qu'ils veulent les macchabs, tant qu'ils ne viennent pas "fouetter nos chats", on s'en balance...

 Dehors, il faisait un mauvais temps de petit cheval. Alors, pour me consoler un peu, et garder le moral, j'ai pris Jeannette sous le bras, en lui chantant le bulletin de santé. Une bagatelle bien tournée qui remet les pendules à l'heure...

Le mécréant.

  

Notre Dante...

 

 Va z'y

 mollo

 Quasi

 modo.                                                                                   C'est tout.

                                                                 J'ai perdu

                                                                 ma souplesse de chat

                                                                 et mes envies

                                                                 de petites souris...

                                                                 Me voilà devenu

                                                                 vieux rat tout gris...

                                                                 Pardi...

 Manu 1er : Sacrebleu ! J'ai dissous l'Assemblée Nationale !

 M.B.S.     : Allah Akbar ! Moi, j'ai dissous un journaliste !

 Qui dit mieux ?

 Rentré au pays, le Manu encore secoué par des turbulences entre l'Elysée, et Maquignon s'en alla voir Michou, son ex, qui lui dit : Coach, on s'est ramassé comme des crottes de chiens. Tombés plus bas que terre, et cette fois, c'est pas la faute à Voltaire... Ca va Barnier dans les chaumières... 

L'autre, toujours dans les Milles et Une nuits des vendeurs de benzine, tout excité à l'idée de caresser prochainement les gargouilles, la "Fille ainée de l'église" devenue la batarde de l'Europe, déclara in petto "Qu'ils se démerdent". 

Michou qui l'avait en travers de la sacristie, soupira, résigné... Pourvu que ces manants ne refoutent pas le feu à la Cathé...

Editoto.

 La députaille dans son pot de chambre

 fait des grimaces, des simagrées.

 On finira tous par les pendre,

 aux quat' colonnes de l'Assemblée.

 Nanard l'anar.

 

Météo

 Le petit moineau n'a pas voulu mouiller son bec. Ni ses plumes, ni cette patte gauche qui le tire vers le bas quand le temps se fait mauvais. Peut-être, plus jeune au sortir du nid, il aurait tenté une sortie, mais aujourd'hui, faut compter ses abatis. Ne pas s'en aller par les rues comme ces ballots de pigeons qui traversent la grand'place, se dandinent pire des moinillons en goguette qui soulèvent leurs soutanes pour des choses pas très catholiques... Ces bisets, bien que désagréables (hantés qu'ils sont par la bouffe, gras, et mal polis, ils chient sans vergogne sur les statues de nos grands hommes... Seraient même capables de lâcher leurs fientes sur les gargouilles de N;D. quelques déjections nauséabondes sur notre Président,et sa dame plantés devant le t'it barbichu tout neuf, et sa môman toute ragaillardie, ces mécréants !) sont quand même bien courageux de traverser hors de clous par un temps pareil. Le petit moineau n'a guère envie de saloper son ramage à faire le paon devant la boucherie Marteau, ou de rencontrer des chats de gouttières en colère qui gueulent après le gouvernement, tandis que des clebards sans collier, ronchonnent le sempiternel "Quel temps de..."

Beau gosse. Etc...