Madame Butterfly me file des frissons dans le dos, et Franck Poupart veut me vendre une robe de chambre qui me tiendra chaud l'hiver prochain. Chacun trimballe son lot de madeleines... Les miennes sont souvent étranges, farfelues, n'arrivent jamais au bon moment. Je regrette d'avoir commencé à fumer si tôt, que mon père ait arrêté de boire trop tard, quand le crabe lui bouffait les boyaux... Un ménage studieux s'impose. La cambuse est envahie de fourmis. Elles grimpent sur le mur en procession, pire les pénitents du moyen-âge... Rangez le sucre, et le claquos ! s'écrie le Grand Maître du placard. Nous sommes quelques milliards. Combien sont-elles les fourmis ? Faudra faire avec... Dehors, la rivière roule des mécaniques. Les dernières pluies l'ont fait gonfler comme la grenouille, mais jamais, elle ne cherchera à faire la nique au boeuf. Jamais elle ne s'aventurera dans les caves du quartier, ni ne lâchera des coulées de boue à broyer les petits hommes. C'est une rivière de province qui ne connaît rien des fleuves qui charrient les noyés insomniaques qui hantent les afters des cités. Le ciel se noircit d'un coup quand je monte le son. Luciano met la gomme, et ma voisine tape contre le mur. Les fourmis continuent leur bonhomme de chemin... Faudrait que j'écrive quelques bricoles. La littérature est une malédiction qui fait du bien, dixit Nick Flyn, un gars qui garde ses phéromones en alerte. Un sacré chasseur de fourmis...

Journal confus.

P.S Comme Monsieur Droopy le fait souvent, sacrifions à la tradition, et souhaitons un bon anniversaire à Philip Leitch plus connu sous le nom de Donovan. Il a 77 ans aujourd'hui. Ca nous rajeunit pas... Mellow Yellow, mon bon...

Comptine.

Ce soldat ne m'est pas inconnu/A dit le Président/Parce qu'il avait trop bu/Qu'il avait mal aux dents/Et ne comprenait plus/Pourquoi toutes ces casseroles/En tête de gondole/Faisaient un tel chahut. 

                                                                  Comment taire

                                                                   les

                                                                   commentaires...

Zina Rachevsky 1950.

 Patrick Modiano.

 Romans.

Copinage

 J'avais quelques poils au menton, des idées mahousses sur la "littérature". Petit con de la dernière averse, je déversais ma hargne sur les ceusses qui ne rêvaient que d'un pavillon de banlieue, d'un boulot peinard, trouvaient que le rock était une musique de sauvage, et prétendaient que Ferdinand était un piètre écrivain.  Je lisais aussi Philippe Sollers. Solaire, voilà ce qu'était ce petit filou. Avec ses yeux de jeune matou, son sourire narquois devant ses pairs, son fume-cigarettes, il ressemblait à un Professeur Choron bien élevé, cultivé chez les Grecs anciens. Je ne dis pas que le père Bernier était un moins que rien. Le chauve qui peut a prouvé par la suite, que l'outrance pouvait être salvatrice... Les deux gugus se prenaient souvent le bec dans le fameux Droit de réponse de Michel Polac, l'un gueulant comme un putois, l'autre plus sournois, vilain garnement, prêt à tout pour un bon mot. Ca nous faisait des soirées mémorables... Un temps où la téloche ne servait pas qu'à déverser des merdes qui mettent à plat les batteries de nos cerveaux molasses. Quand Jean-Hedern (un grigou comme Philippe) présentait une émission littéraire à poil, ou balançait les livres par-dessus son épaule dans les poubelles de l'histoire...

Ne parlons pas du temps qui passe. On le perdrait (le temps). Aujourd'hui, je suis vieux, et Philippe est mort. Tous mes amis sont morts disait Pete Libertines.

 Metton* tout de suite les choses au point. Nous les vieux Enfants du rock ne pouvons guère blâmer les Tommys. Déjà qu'ils sont bien emmerdé avec le Brexit, leur panse de brebis, et leur Quinze de la Rose en piteux état, on ne va pas en remettre une couche avec leur nigaud de monarque à deux balles. Nous, les vieux de la vieille, on leur doit tout aux Anglish. On s'est réveillé un matin les feuilles secouées par une bande de jeunots qui allaient changer notre monde de minots boutonneux. Terminées les rengaines du Hit Parade à Neuneu. Les fameux Yéyés au teint de confiture (?) prenaient soudain des allures de Tino Ranci, et les cheveux se mettaient à pousser entre nos oreilles ensablées. Jamais plus, nous ne verrions les choses comme avant le déluge. Paul, John, Mick, Brian et les autres nous en feraient voir de toutes les couleurs, comme plus tard, les Ritals de Guiseppe, nous ouvriraient les portes de la Traviata, et les envolées de Maria.

  Perso, j'aime plutôt bien nos meilleurs ennemis. Je leur pardonne Azincourt, et la Pucelle. D'ailleurs, pour Azincourt, on est sûr, pour la Pucelle, on doute un peu. Pas de quoi en faire un feu de joie... Leur air de ne pas y toucher quand ils te balancent Chespire ou les Monthy Pythons, leurs goûts culinaires bizarres, Marie Tudors ou Anne Bollet, les reines du bal de Riton, l'Aston Martin de Jean Bon (en français dans le texte) et bien sûr les petites anglaises en minizup, je dirais sans crainte d'en rajouter (Honni soit qu'il mal y pense) que les Rosbifs sont plutôt ma tasse de thé... Mais que penserait ce cher Watson de tout le tralala qu'on nous prépare aujourd'hui... Les princes, et les princesses, leurs histoires de pince-fesses. Voilà pourquoi, et comment : Charles attend. N'oublions pas non plus, qu'il y a peu de chances qu'on...

* Spécialité fromagère chère à Hubert-Félix.

La pipelette jurassienne (4).  

Paris mai.

 Je suis allé Chez Cathy. N'imaginez pas des choses, bande de coquins ! Je ne fréquente pas les salons de coiffure pour dames, les esthéticiennes, et la lanterne des maisons closes est éteinte (comme la teinturière qui s'était teinte) depuis belle lurette. Devant le photomacron, l'envie me prit de m'offrir le portrait du Président. J'avais emporté avec moi, une batterie de casseroles, des plats à gratin, des piques à brochettes, au cas où on taperait la mergues avec Mimile, et le fantôme de Bonzo* un fameux frappeur de tambours qui s'était pris une gamelle bien trop tôt...

 A une poêle près, j''aurais pu devenir maître queue dans le défilé. Mais, je me suis... Défilé. Je n'ai pas l'âme d'un chef, et vous le savez,le pluriel ne vaut rien.... Je me suis tout de même fait une petite fricassée de Paris mai, cette chanson de Nougaro, le toulousain, qui malin comme un taurillon, faisait faire des claquettes à la pluie, et racontait le coq amoureux d'une pendule sur un air de jazz ou de java (les deux font la paire).

 En ces temps de disette, il faudrait attendre le premier mai, pour savoir si entre cocottes, et léchefrites, les cuistots feraient du bruit dans la cuisine... Le temps de chercher un brin de muguet pour fleurir le corsage de Muguette, la grosse panne a suspendu la parution de cet article tant attendu par les aficionados de L'Empreinte. Méfiant comme une tique qui croise une paire de pinces, très en colère contre cette foutue mécanique qui n'en fait qu'à sa tête, et inquiet de l'aéropage de lecteurs qui demanderaient réparation, et crieraient haro sur le baudet devant un tel manquement aux bonnes moeurs, il a fallu patienter. Chercher le poux, le virus, les bits, ou algobites qui dépassent l'entendement. Quelques jours plus tard, les choses rentrent dans l'ordre. Pas sûr pour les casseroles...

*John Bonham dans le Zeppelin.