Il se réveille tout moisi... Fripé comme une lettre de rupture, une injonction d'huissier - les deux finiront dans la corbeille à papier - les cloches de Tubular Bells  dans la tête. Dehors, le ciel passe à l'orange, sans se soucier des arbres qui se déplument, et des carrioles qui pétaradent en attendant que le petit bonhomme des feux tricolores se mette en route. Cette saleté de gugus qui emmerde les gens qui sont en retard, et les chiens qui traversent hors des clous. .Le café a un goût de punaises, une odeur de panards, et s'il marche sur une jambe, c'est qu'il s'est levé du mauvais pied... Il pense à commander un Exorciste au dispensaire du coin, mais le métier souffre d'une crise des vocations, et de subventions qui n'arrivent jamais. Le diable prend ses aises dans les files d'attente de l'aide sociale, et faut plus trop compter sur la bienveillance des voisins, occupés qu'ils sont à le tirer par la queue (le diable). Finalement, il tire de sa boite à musique Something, cette chanson de Georges, qui selon Franck Sinatra, un type qui connaît la musique, est la plus belle du monde. Faudra qu'il pense à écouter Dick Annegarn qu'il aime beaucoup aussi.

Instant Karma.

                                                                 Pourquoi chercher 

                                                                 des poux

                                                                 Quand il n'y a plus

                                                                 de paille.

Les lumières de la ville.

 

 < Ca vous convient ?

 -  Ben... Je voyais ça plus grand, plus lumineux..

<  Ouais, mais vu vos moyens, z'avez pas trop le choix...

-   Je sais pas trop, j'me tâte...

<  Vous avez pleine vue sur les verts pâturages, et un ange à dispo..

-   La nuit aussi ?

<  Sans supplément, c'est en sus...

-   Bon, je vais voir... Je vous fais signe quand je serai décidé...

<  Traînez pas trop, les places sont chères, et les listes d'attente plus longues que l'éternité.

     C'est vraiment une affaire... Vous serez peinard pour le restant de votre mort.. Vous ferez

     baver tous les mécréants du dessous...

-   C'est que, je suis pas trop mal ici.  J'me plais bien sur le plancher des vaches.. Je compte

    les paires de cornes qui restent, ça m'occupe... Finalement, je vais attendre un peu. Laissez

    tomber... Je préfère le Néant, c'est un sacré bail ! En cas de malheur, je finirai au sous-sol 

    avec les Parasite*.

< C'est vous qui voyez mais le Néant, c'est pas terrible non plus...

 * Bong Joon Ho.

   

    

     

 

 

 Ma plante verte préférée m'inquiète. La voilà qui se la joue jungle à tous les étages, Amazonie à domicile comme l'aide-soignante sous-payée qui torche grand-père. Elle qui en ce début d'automne, ramasse ses feuilles mortes à la pelle, se prépare une sieste peinarde, se rabougrit, en attendant que j'allume le chauffage dans le gourbi, voilà qu'elle s'expansionne (?), se pousse de la feuille, se prend pour une de ces algues invasives qui salopent nos rivages déjà bien encombrés par le plastoc, et les rombières plus fripées que mes vieilles bourses. Faut entendre comme ça bruisse là-dedans, comme ça fouraille dans le grimpant... D'ici peu, un couple de piafs viendra faire son nid, élever ses moutards, et me demandera le droit d'asile... Elle me fout un peu la trouille le bestiau... Je l'évite quand je lévite dans le salon... Qu'il lui prenne un matin, l'envie de me choper par le cou, de m'avaler tout cru, et de me digérer pire une saleté de mante religieuse dans une série Z, qu'elle me recrache comme un matou qu'a bouffé sa pâtée trop vite, qu'est-ce que je deviendrais ? Je vous le demande... Mais c'est que j'en peux plus mon pauvre Boudu ! qu'elle me dit la drôlesse... D'avoir la sève qui monte plus vite que celle des enfants de choeur de la chanson, qui imaginent le diable sous la cornette, et cette soif de chameau, qui me tient... C'est Tantale au pays végétal, le gros Robert devant sa chope de bière... J'en ai mal aux racines d'avoir le pot trop étroit, l'embonpoint d'un sénateur à la cantine... C'est vrai, qu'y'a plus de saison... N'a-thon point vu des boutons pousser dans la culotte du zouave (?)... Et Un singe en hiver, vous trouvez ça normal ?

Journal confus..

Ronchon.

 Chers amis, on ne va pas s'étendre plus longtemps sur les nimbus qui re-vaccinent à tout va, les mômes, les vieux, les canards (!), comme si que tout (en Auvergnat dans le texte), recommençait comme avant, quand, souvenez-vous, on se baladait le masque sur le pif, et l'ausweiss dans la poche... Pas plus qu'on n'insistera sur les cafards qui foutent dehors de leurs maisons des Arméniens qui ne demandaient rien à personne, qui se retrouvent à pied, à ch'val, et en voiture pour échapper à ces cancrelats qui rêvent de génocide. Fermons les yeux, il y a des accords sur le gaz... Les pandores qui buttent sur des disparitions bizarres, et le bouffi Larcher qui en remet une couche.... Contentons-nous de jeter aux orties, ces moins que rien qui décident in petto, de réduire le sel dans notre bonne vieille baguette. Qui sont ces gens ? De quel droit ? Savent pas ces pinces-culs que c'est le gras qui donne le goüt à l'entrecôte ? L'os à moelle qui réjouit le potauf, et les têtes de poiscaille qui font gambiller la bouillabaisse ?  On danse sur le volcan. Ces clampins n'ont rien d'autre à foutre qu'à nous pourrir la vie ? Déjà que le prix de la benzine vous met sur la tempe le pistolet de la pompe... Voilà donc pour calmer les esprits, ce petit marigot qui glougloute doucement dans la marmite... Ce coin de verdure, qui calmera les ronchonnades, et la montée en température de cet automne pour le moins étrange...

                                                                  Faute de grives

                                                                  le merle 

                                                                  se tait.