1959. On trouve toujours dans les galettes qui tournent, vieilles plaques tectoniques qui s'effacent au fil du temps, l'histoire du Gros Bill, qui, un ténor sur les genoux raconte à qui veut l'entendre qu'une négresse assise au premier rang lui faisait un gringue d'enfer. Tout plein d'oeillades assassines, fleurant la bonne affaire, il en a loupé la tierce dans la reprise de Charlie. " Pas de quoi s'rouler dans la boue... Mais se planter au Birdland, c'est un peu couillon... J'admets... " qu'il dit le filou, les yeux dans le vague en se roulant un stick de Marie-Jeanne.
Pour faire bonne mesure, il rajoute " Que l'époque du Cotton Club est terminée. Que tous ces nègros javellisés qui faisaient danser des blanc-becs raides comme des balais-brosses aillent se faire voir ! Ici, on est dans le Bronx. On taille pas des pipes aux blancos en smoking, c'est un principe acquis depuis que Bird ( Que le Barbu prenne soin de son bignou ), a poussé son premier solo. On joue d'la zique de bamboula point barre ! Cab Calloway d'mes fesses ! Et le grand Duke ! Tous le picotin autour du cou , la mangeoire pleine de pesos ! Vous y croyez les frèrots ! Il entend les Grands Anciens qui ricanent. Ceux qu'ont pignon sur rue... Une avenue pleine de pognon, de grosse bagnoles... Des nanas brillantes comme une bagouse de mafieux. Ceux qui jouent pour le Président entre deux pt'its fours et champagne rosé. Entrent dans l'histoire par la grande porte. Dans un avenir lointain, l'un d'entre eux ( survivant de la belle époque ) sera " invité " à jouer pour l'anniversaire ( ou le mariage, je sais plus.. ) d'un jeunot anglische devenu au fil du temps un Rolling Stone patenté... Mais là n'est pas le propos.
Il repense à sa pt'ite soeur Morphine laissée pour compte dans un hôpital d'Atlanta. Petite fleur mauve abandonnée sur la banquise à l'appétit d'un ours blanc en mal de swing.
2016. On trouve toujours sous le saphir les souvenirs du Gros Bill qui rabâche un peu, mais nous chauffe les oreilles, sa tierce enfin réussie... La pt'ite négresse dit, qu'au fond c'est pas plus mal... L'ogre blanc est en voie de disparition, le Piaf s'est envolé entre deux triolets, mais le Président Lester et ses sbires règnent toujours sur la pampa. C'est bon signe...
Doubles-croches.
Editions Partoches.
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