Le Beaujolpif que l'on soudoie,
Qui rougit le pif
Et les doigts...
N'allez pas croire que ça m'amuse... Moi qui boit de l'eau de chagrin depuis qu'une nuit j'ai vu courir des bestioles sur les murs de la chambrée comme Jansen le tireur d'élite ( des litres bof... ) du Cercle... Quand au monument, j'ai surpris la sous-préfete faire un pince-fesse au capitaine des pompiers, pouffer de rire à l'énoncé des blazes de nos glorieux pious-pious, j'ai compris que la coupe était pleine et faisait déborder mon vase... J'ai pensé qu'il valait mieux se mettre à l'abri, changer les chaussures à bascule contre les godillots du Père Goriot ( ? ). Le gosier en pente est devenu un chemin tristounet où les ti'tis potes à Bacchus ne viennent jamais, préférant se piquer la ruche dans les bouchons lyonnais... Et comme l'a dit notre ami à tous :
< Hélas il ne pleut jamais du gros bleu qui tache, qu'elles donnent du vin, j'irai traire enfin les vaches...
< Que vienne le temps du vin coulant dans la Seine, les gens par milliers iront y noyer leurs peines...>
Moi je vous dit qu'on est pas prêts de boire la tasse...
Allez, santé quand même...
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