Souvenez-vous, y'a pas si lontemps, Manu 1er l'omnipotent démiurge de la Cinquième en charpie, nous disait de "traverser la rue" pour trouver on ne sait trop quoi... Le bougre n'imaginait pas (et on lui pardonne), qu'aujourd'hui, pour traverser la rue, faut se pincer le nez, mater si sur le trottoir d'en face on ne croisera pas un suprémaciste facho qui défend la foi, la race, poursuit les youpins, les bicots, les nègros, ou un ultra gauchiste qui nie les attentats, fait du foin à l'Assemblée, promet un grand soir au rabais à grands coups d'idéologie moisie... Ca nous fait une belle brochette de zouaves aux mains plus sales que la culotte de ma soeur qui n'émeut plus personne. (je sais que la dite culotte vous manquait !). Objection me dites-vous ? Accordée... C'est vrai que notre histoire est pleine d'avenues  qui charrient des tombereaux d'anonymes cadavres, de victimes consentantes, ou non, et finissent en impasses un peu crades, et peu recommandables... Depuis les héros grecs en toc, on a croisé une sacrée bande de vilains, qui ne faisaient pas dans la dentelle non plus. Mais est-ce une raison suffisante pour s'étriper comme des chiffoniers devant un amas de ferraille ? Nous voilà à brailler des âneries que même le bon Burridan n'oserait pas proférer... Tu as le choix entre le "grand remplacement", la fin du monde, la bouffe sans sel, "l'ensauvagement" de ma concierge, et les grimaces de Mona Lisa en treillis qui vend ses merdes sur le Darknet... Les bons comptes font les bons ennemis... Pourvu que ça dure... 

Editoto.

..

                                                                 Dessous la terre

                                                                 il y a mon père

                                                                 Dessous la terre

                                                                 il y a ma mère

                                                                 et peut-être un peu

                                                                 de poussière...

 Machin cherchant l'inspiration pour une nouvelle chronique... Ca le met dans un état...

 M.P.P. la sorcière qui le matin annonce la météo, promet quelques chutes de neige sur nos montagnes. Nous voilà tout ragaillardis. Prêts à enfiler les bottes, à se prendre des rafales de poudreuse, pour peu que l'on se trouve au bon endroit, à la bonne heure; (comme dans la vie, ou chez l'épicier), en gueulant Mort aux vaches, vive l'Anarchie ! Ceci n'ayant rien à voir avec cela... C'est que du plaisir... Un retour de flamme... A nos âges, on ne va pas se renier, commencer à se ranger des voitures au prétexte que nos osselets sonnent le creux, ou que nos arpions préféreraient faire les marmottes dans des pantoufles qui sentent le phoque (?), Faut pas trop s'illusionner non plus... Vu les changements climatiques, les inondations, les pour un oui, pour un non; à toi, à moi la timbale,  les saignées qu'on nous impose, les tours de vis, et les restes de bouillon dans la gamelle du chien, c'est pas demain qu'on pataugera dans les congères ! D'ailleurs, on sera peut-être trop fatigués pour sortir du terrier. Dans le meilleur des cas, on montera la tente derrière la fenêtre, en sirotant du vin chaud. On écoutera un air d'accordéon qui fait pleurer, et comme le vieux Salvatore, on la regardera tomber ( la neige ).

Journal Confus (24/11/2023)

 

Fallait pas trop rêver. M.P.P. s'est plantée. En guise de flocons, on s'est cogné contre un soleil plus glacé que les nouvelles du jour, une bise à la noix qui furetait sous les paletots, et un pif rose comme la carotte du Père (Noël). Pas de quoi fouetter un chat... D'ailleurs, il était resté à la maison (le chat) couché en boule à se friser les moustaches devant une télé réalité de merde, pendant qu'on jactait avec le Saint (Romain) qui n'était pas là. Dans le bénitier, la flotte était gelée, et sur la croix, y'avait plus personne. De quoi vous faire douter de la météo, et du Bondieu...

Journal Confus (la suite).

 J'ai rallumé un clop. La fumée m'est montée aux narines pire un shoot de cocaïne... Bon, j'ai pris tris peu de coke dans ma vie, préférant de loin le jus de la treille, les chansons, et la gueule de bois du matin. L'allumette qui craque, et s'enflamme. Le café qui fume, Bobby qui chante Don't Think Twice... en couinant comme un canard, une vieillerie magistrale : N'y pense pas trop, tout va bien... C'est un peu moi... Toujours les mêmes rengaines après tant de temps, coincé pire un gars qui n'écouterait que des Chants Grégorien ou des bourrées auvergnates (ça doit exister des gugus qui ne jurent que par les moinillons, et les potées !). Toujours les mêmes photos accrochées au mur, cette vieille pipe en bois qui ne me quitte jamais, la même barbe qui pousse hors du cadre (?), et puis des livres à la tranche usée, de draps qu'il faudrait changer, et le plancher des vaches qui ne tient plus toutes ses promesses...

J'ai rallumé un clop. Sauté quelques plages, remis mes pendules à l'heure. Il me restait beaucoup de choses à faire...

Journal Confus.

La solution...

                                                                             Inscrivez sur la page

                                                                             et prenez'en bonne note.

                                                                             Nous sommes tous

                                                                             des otages... 

                                                                             Dites moi à qui

                                                                             la faute.

Prenez le temps

La solution n'est pas

pour demain. Depuis

le temps qu'ça dure...

                                                                 Quand un petit ogre

                                                                 se fait suriner par des

                                                                 nains sauvages à la Cour

                                                                 des Miracles, on appelle

                                                                 ça, un règlement de

                                                                 contes. Et puis, on passe

                                                                 à autre chose...   

Et qu'un jardinier                                                                                  On se dit quelquefois

se fait trancher le cou                                                                            qu'il vaut mieux la fermer 

parce qu'il est de là-bas                                                                         qu'on a un peu la honte

qu'il faut qu'il y retourne                                                                       d'être du poulailler                                                                        

                                                         

                                                                           .                                                                            

                          

                                                                 

 Je me suis fait tout seul

 Et je me suis raté

 Tant pis pour ceux qui veulent

 me tirer le portrait.

 Tans pis pour ceux qui jugent

 que j'étais mieux avant

 Juste avant le déluge

 Juste avant le portrait

 un peu triste et chiffon

 dans le photomaton...

 

Ceci n'est pas

 Une fiction.

 Les Dieux bambochèrent jusqu'à plus soif.... 

 Les animaux du zoo, à croupeton devant les idoles, les totems, les Blacks Friday, le transhumanisme, et l'intelligence artificielle, dernières trouvailles oecuméniques, s'égarèrent dans les tunnels de Gaza, sur les ruines Ukrainiennes, dans le désert Yéménite, et s'avoinèrent à qui mieux, mieux au nom de prophètes sanguinaires, d'illusionnistes sans chapeau, pour finir par ne plus trop savoir pourquoi ils s'étripaient, pire les poissons rouges dans le bocal...

Le zoo prit feu, et les animaux coincés derrière les grilles infranchissables de la connerie humaine, car c'est bien d'humains dont on parle, cramèrent tous en chantant des cantiques...

Ce pourrait être une fiction, mais rien n'est moins sûr...

Ceci est

 Une fiction.. 

 Un matin, les Dieux se réunirent en assemblée extraordinaire, et décidèrent de se payer un coin de luzerne entre le ciel, et l'enfer, pêche à la ligne, promenade en barque, et apéro sur la terrasse du cabanon, le pif au soleil, et les pieds dans les nuages. Le Paradis quoi... ronchonna le Cornu du bas, pendant que le barbu en chef du haut, et Pierrot, le concierge de la cambuse préparaient les saucisses...

 Tous se mirent d'accord pour envoyer un signal fort aux animaux du zoo qui, depuis trop longtemps, n'en faisaient qu'à leur tête. Les Dieux n'étaient pas en colère. Seulement fatigués, lassés que la parole Divine ne percute plus qu'un ramassis de bourriques moitiés hystériques, qui voulaient à tout prix, marquer le bétail qui n'en demandait pas tant. Les bestiaux ne souhaitaient qu'une chose. Brouter peinards, en étant sûrs qu'il y aurait toujours de l'herbe, le concours de l'Eurovision, et des rabais sur les oreillettes, et autres bidules qui leur servaient d'oeillères... Ils n'avaient pas besoin qu'on les crucifie (les bestiaux) encore, et encore, au nom d'un Saitnt Machin qui promettait un avenir radieux dans l'eau-delà, ou une paire de jeunes vierges qui feraitent le ménage pour l'éternité. Z'avaient déjà assez de soucis avec leur voisin de palier, et la clim toujours en panne... Mais, ça n'était pas si simple, les mauvaises habitudes ont la peau dure... Que deviendraient les larbins du ciel sans la petite collation du dimanche, ou la prière du soir ?

" Faut leur envoyer un message aux guignols " décidèrent les baudets en attaquant le pâté en croûte, et le Beaujolais qui était Nouveau depuis peu. On arrête les simagrées. Jamais on descendra sur terre pour faire des miracles, "'Z'ont déjà la Française des Jeux pour ça. Fini les pommes, les serpents, et les chameaux dans le chas de l'aiguille ! Pas même changer l'eau en pinard ? demanda le Barbichu qui sortait de cure... Qu'ils transforment les églises, les temples, les mosquées en musées, en cabarets ousqu'on boulotte du tablier d'sapeur, de la cervelle de canut, en matant des donzelles qui font la danse du ventre...Qu'ils cessent de se prendre pour la cuissse de Jupiter avec leurs bombinettes, leurs planques d'armes, et leurs tueurs en série... Y s'en porteront que mieux ! Et nous aussi !

" C'est dommage pour Notre-Dame" soupira Quasimodo en reprenant du punch... Comme de bien, il se fit sonner les cloches par l'assemblée... Ne me  demandez pas ce que le t'it bossu vient faire dans cette histoire, je n'en sais foutre rien... Ce n'est qu'une fiction après tout...

 T'as reçu mon Hi ! mail ?

 Celui où tu me disais que tu partais ?

 Non, le second, celui où finalement je restais...

 Oui, je t'ai même répondu que c'est moi qui partais...

 Ca m'Hi mail cette histoire...

GdB

 Le pt'it beaujol'pif qu'on soudoie                                             Qui rougit le pif, et les doigts

 Et les bouteilles de raisinné                                                      Alignées comme au défilé... 

                                                                  Le jour

                                                                  sans la nuit

                                                                  serait d'un

                                                                  ennui...

 La journée promettait d'être longue, et pleurnicharde comme un travers de porc qui voit son avenir en graillon. Les nouvelles n'étaient pas bonnes, le temps en charpie, et la zizique nous cassait les oreilles. L'horizon était bouchon pire la rue Cache tampon un jour de manifestation, (C'est pour la rime), les bougies allumées sur l'hôtel de l'ennui, et les bêtises en vrac,

< Madame la Marquise

   a le quidam qui frise >

ne feraient rire personne...  Bien sûr, on pouvait pousser la porte, mettre un bout de museau dehors, mais les gongs grinçaient, et la serrure rechignait devant la clef de sol... On pouvait aussi se lancer dans une Ronde des jurons bien de chez nous, mais qui comprendrait ? Les morbleu et palsambleu n'ont plus court aujourd'hui, et les charretiers qui jurent comme... sont remplacés par les les tristes lutins de Delivero...

Et nos amours me direz vous ?

Pouf, pouf... On a perdu la garantie...

C'est que mistoufle, et compagnie...

La journée promettait d'être belle, n'en déplaise aux jeteurs de... On naviguerait quand même, contre vents, et marées... Coquin de sort !

Bacchus.

 J'aime tes airs d'épouvantail

 Tes humeurs de citron

 Comme l'arbre que l'on taille

 qui redresse le tronc, et se rêve

 futaille 

 dans la cave,

 d'un dieu, rigolard, paillard,

 soiffard, et bienheureux.

  

 

  

Judas !

 Désolé les minus... Quand Cat Power (1972 une vraie jeunette !) reprend le concert (mythique ?) de 1966 donné par Bob Dylan (1941 un vrai vieux grigou !) au Royal Alber Hall, nous ne sommes pas dans la nostalgie, dans le "c'était mieux avant" des vieux fourneaux. Nous sommes dans l'Histoire. Et pis c'est tout ! Tant pis pour vous les minus... On aimerait bien avoir quelques nouvelles de Bob... Moi, je m'inquiète un peu... Le bonhomme doit sentir un peu la sciure avec ce grand âge, pendant que la belle fanfaronne sur la scène de Désolation Row... C'est ça aussi, l'Histoire. Le temps qui passe... Même moi, j'ai connu Tino Rossi jeune...

Boite à musique.

Bulletin de santé.

 Y'a un type qui, dans mon oreille droite envoie des messages codés en morse, comme un rafiot qui fait naufrage sur la grand'mare des canards, pendant qu'un autre joue du bongo sur ma rotule gauche. Y'a des stridences (Are you Expérienced ?) d'un côté, et un vieux combo punk de l'autre, qui gueule No future, qui pogote sur des ligaments en furie... Ca met une incertitude quant à la bonne marche de la carriole à l'équilibre plus instable que la paix dans le monde... Si pour faire bonne mesure, je me retrouvais hanté par le rut, le rut, le rut... Avouez qu'il y aurait du souci à se faire...

                                                                 Si j'arrête la

                                                                 c'igarette,

                                                                 qu'on épi-taffe 

                                                                 sur mon tombeau,

                                                                 ci-git

                                                                 un vieux mégot.

 On ne sait pas trop ce que c'est... Une nature morte ? Mais alors, très morte.. Les restes d'une récolte bon marché sur l'arbre à ratatouille (appelé communément ratatouillier dans le dico des brasseurs de mots). Nous avons bien des citronniers, des orangers, des pommiers, et autres  poiriers, même des poulailliers... Pourquoi pas un ratatouillier ? Sans oublier les yéyés... D'ailleurs, demain, si vous êtes sages, je vous parlerai à l'arrière des dauphines du fameux gratin de ma grand-mère, devenu avec le temps Dauphinois, alors que notre ratatouillier n'est plus guère en usage dans le petit La Rousse (qui mousse) Et c'est dommage...

Le Merle Oulipo.

. 

 Il y a longtemps, lorsque j'étais enfant, mon père m'a donné une boite fermée à clef, et m'a fait promettre de ne l'ouvrir (la boite) qu'après sa mort. Un demi siècle plus tard, quand le vieux a rendu son âme au diable ( à qui vouliez-vous donc qu'il la rende ?) j'ai ouvert cette fameuse boite; piaffant des sabots, impatient de découvrir peut-être des secrets de famille, un ticket de tiercé gagnant, ou un putain de bon génie, comme l'autre qui astiquait sa lampe... 

Le coffret ne contenait qu'une seule étiquette sapée comme la carte de visite d'un escroc, qui disait " Ne pas ouvrir cette boite "

C'est l'histoire de ma vie...

Histoires courtes.

 Dernièrement, un lecteur attentif, assidu (et magnanime) me faisait remarquer fort à propot (de chambre) que ma plus belle page d'écriture, ma grabouille la plus réussie, était certainement cette absence (voulue ou non ?) de texte le 1er Novembre qui mit au repos les neurones des ceusses qui journellement, lèvent les yeux devant mes bagatelles, vibrionnent des mandibules, ou soupirent comme les enfants de choeur, mais feraient mieux de se coltiner l'intégrale en chansons de Qui vous savez ( ce prosélytisme est de bon aloi, même s'il a mauvaise réputation !) ou de se taper sur le ventre avec notre Kommissaire bien aimé. Une liste de recommandations serait mal venue, puisque votre serviteur, toujours à cheval entre deux bourriques, hésite souvent entre les chants de Maldoror, ou les aventures de Bibi Fricotin, et préfère laisser le libre choix à chacun,et chacune...Les coups et les douleurs, ça ne se partage pas disait un humoriste du siècle d'avant.

 N'empêche, le bougre m'a mis la puce à l'oreille, pire un Palestinien devant un plan de paix... S'il avait raison ? Si mon piaf chantait faux ? Comment transformer une pissotière en Fontaine, une pipe qui n'en n'est pas une ? ¨Plutôt que de tartiner de confiote indigeste vos journées déjà bien chargées, ne devrais-je pas, chers voisins, me consacrer à l'étude du monochrome, aux Haïkus, ou aux aphorismes secs, et couillosifs ? Combat de nègres pendant la nuit (1882), ça ne vous laisse pas rêveurs, chers abonnés ?

Je vous embarasse très fort.

                                Rocker imprudent des années de braise qui change une ampoule

                                en regardant l'objectif pendant un concert électrique..  ( 1973 N.C.Y. ).                 

                                               

                                                                 Jamais vous n'entendrez

                                                                 l'oiseau

                                                                 pousser un chant guerrier.

                                                                 Il vole bien trop haut,

                                                                 plus haut que vos

                                                                 charniers.

 La vieille platine, et l'antique ampli, planqués au fond de la chambrée ont tremblé. L'une d'excitation (ce n'est pas tous les jours qu'une galette venait se poser sur elle), l'autre de crainte, pas certain de pouvoir assurer à plein rendement un son qui s'annonçait coriace pour ses vieux os. Un son plus lourd que ces foutus nuages qui encombraient le ciel, que ces nouvelles qui saturaient les ondes, et mettaient les dieux en colère. Les spécialistes à croupeton devant la maigre discothèque s'avoinaient gentiment, argumentaient, soupesaient le combien du comment, sans omettre le pourquoi, ce qui vous le savez, n'est pas une mince affaire. L'un, la langue bien pendue, prétendait que la moindre intro des fameux Rolling Stones ferait l'affaire. Ces gars là avaient le don de vous envoyer au ciel ou en enfer, en trois riffs bien sonnés. L'autre, braillard impénitent, la voix en rail de chemin de fer (?) prétendait qu'un petit Communication Breadown du non moins fameux Zeppelin valait bien que l'on traverse le temps avec le petit Robert, et ses compères, machine de guerre qui explosait les tympans.... Notre Tommy adoré leva un doigt rageur, en braillant, Who ne comprenez rien ! Que serait le monde sans Baba o'riley... De toutes les façons, la liste était trop longue, la pente trop rude pour nos petits grognards. Il faudrait choisir...  La quatrième, c'est plus méchant, vicieux, et malin comme un chat maigre, mit tout le monde d'accord. Il prit la Side A, monta le volume, et les deux voyous Dick et Steve envoyèrent la sauce. C'fut l'plus charmant des remues ménage dans tout le gourbi. La grande aiguille de la pendule en perdit l'heure, les voisins leur sang-froid... Un, huissier de justice qui vaquait à sa sinistre besogne, fut victime de la machine infernale. Il fit repentance, en se jurant que plus jamais, il ne tannerait la couenne des pauvres gens. Même les piafs qui croûtaient sur le balcon des miettes prolétaires restèrent le bec en l'air, et les plumes serrées sous le coude, la peur d'un envol inconsidéré... La tempête promise par la métorock était là. Faudrait s'accrocher Moussaillon, mais la journée promettait d'être belle.

Sweet Jane.

Lou Reed. Rock n roll Animal.

.

                                                                      Il y a 40 ans Reiser 

                                                                      allait au cimetière 

                                                                      à pied*

                                                                      Un crabe sous le bras

                                                                      et des dessins plein

                                                                      la tête.

* Charlie Hebdo.

                                                                      

 Chers cousins,

 Vous prévoyez l'extinction de notre espèce à court terme... 

 Pour un peu, je serais presque d'accord avec vous...

 Le roi est nu, et la détresse

 le soir venu tisse ses tresses

 C'est foutu, elle est dite la messe

 Comme dans une chanson de .....

 On est très fiers de nos maîtresses

 De ces verres qui nous mettent en liesse

 Et l'on se perd quand elles nous laissent

 (les maîtresses)

 Comme dans une chanson de Leprest...

 Et patati, et pataprest au fond 

 Il n'y a rien qui presse...

 J'avais décidé de suivre les conseils des Nimbus de la santé. Un mois sans tabac, doublé d'un mois sans "blogger", plus un mois sans écoute de mes fredaines favorites... Un mois sans bistrot, sans parade amoureuse (?), sans écrans en guerre, sans téléfon Gaston, et sans nouvelles du temps qui passe. 

 Au bout d'une heure, je fumais les bouchons de chopines, je tournais derviche, malodorant, faisant le paon devant la glace, conscient d'un emmerdement maximum... Je resterais donc dans mes addictions, en mauvaise santé, à écrire des bétises, à écouter les potins dans le poste, et si vous le permettez, à ne rien regretter...