" Parle de mes chansons. Je n'ai jamais exhibé mon cul. Si j'avais eu la vie de Victor Hugo, c'eût été plus intéressant. La nuit de ses noces, il a fait huit fois l'amour. Il a épuisé sa femme et pas mal d'autres. Moi, j'ai jamais fait l'amour avec Brigitte Bartdot (moi non plus ! ndlo) Rien de passionnant... Parle de la Bretagne tiens ! C'est inédit : "*

 Hé ! Hé! Voila une déclaration qui aujourd'hui, mettrait le feu aux zéros zozos de tous les genrés, les wokés (?) et autres déconstruits... L'Oteur n'y survivrait pas... Battu comme plâtre par tous les petits censeurs, épouillé par tous les petits juges, les comtempteurs du vide, tous contents de gueuler haro sur le baudet. Bref, tous ceux qui blablatent pour ne rien dire... D'ailleurs, le bougre se foutait pas mal des gazouillis de la basse-cour. Tous ces vilains, finiraient un jour, l'autre, entraînés dans un maquis.

* Vous savez qui, où j'vous cause plus...

Honni Soit qui... (1)

 On n'est pas des perdreaux de l'année. Des zozos des daubots des benets

 On n'est pas des bouffons des simplets des pigeons que vous allez plumer

 On a des heures de vol au compteur des marioles dans le colimateur

 On n'est pas les quiches que vous croyez ça va chier j'vous en fiche mon billet.

 On n'est pas des nonos à ronger des pècores qu'on rosse à volonté

 Les bleus les bosses tout ça on connait mais la noce pour vous c'est terminé.

 On a des heures de vol au compteur des torgnoles dans le carburateur

 On n'est pas des cuculs des nunuches on n'est pas des faux-culs des baudruches.

 On est là ça suffit

 Pour qu'on saute du lit

 Qu'on traverse la rue

 Vous mettre le pied au cul.

                                                                  Je vieillis,

                                                                  et deviens

                                                                  "conservateur".

                                                                  Osons supprimer

                                                                  "servateur". Que

                                                                  reste-t-il de nos

                                                                  beaux jours...

                                                                  

 J'vous ai déjà parlé de Robert Finley ? Je sais plus... Alors dans le doute, je vous remets une couche, pendant que vous blouclez les valises estivales avant de retourner grincer des dents devant Monsieur Dupneu qu'est chef du contentieux... Moi; j'm'en fous... J'ai le temps... Y'a belle lurette que les petits chefs ne m'emmerdent plus, et c'est tant mieux. Mes rhumatismes me suffisent amplement... Bref, le Robert, il vous fait la musique bluesy du bayou plus vite, et mieux, que Marinette quand elle vous torche un omelette norvégienne ! Et croyez-moi, la nénette est la reine de la meringue... Paraît aussi qu'elle excelle dans la chausse-trappe suédoise, mais celà ne nous regarde pas... 

 Pendant que les mômes dégonflent les canards-bouées, et foutent le feu au local poubelle pour se venger de la prochaine rentrée, sortez sur le balcon, allumez un clop, et mettez vous dans l'oreille la zizique du vieux black. D'un coup, vous voyez Dave Robicheaux préparer ses apppâts pour la pêche au poisson-chat avant de courir après les voleurs... La grosse voix du bonhomme vous met des alligators sous les aisselles, des guitares énervées dans la brume électrique*, et ma foi, vous tapez gentiment de la tongue avant que le voisin du dessous gueule parce qu'il n'entend plus les guignolades des politiques qui s'étripent...Tout un programme... Voilà. Vu la conjoncture, les merdouilles qui s'empilent, c'est pas non plus la jouvence de l'abbé souris, mais ça vous occupera l'esprit dans les bouchons jusqu'au prochain péage...

* James Lee Burke.n

L'usine des ombres.

 

 On apprend ce matin la mort de Vladimir Botelwickcz dit "Botek" pour simplifier les choses, et éviter ces consonnes à la noix, qui rendent fou le gars de l'Etat civil, et les cruciverbistes... Botek a calanché de mort naturelle comme dit le poète, peinard dans des draps propres qui sentaient la lavande, les pieds au sec, et l'âme en paix. Que dire de plus ? Le bougre était un vieux polac, moitié cureton, moitié stalinien, ce qui lui faisait un drôle de pédigrée, et une conversation digne de figurer dans le fameux cadavre exquis des surréalistes en mal d'imagination. Les vieux de la vieille se souviendront de lui dans sa combine de municipal, baraguinant un sabir improbable qui parlait des blondes laissées là-bas, des ancêtres, du temps, et de la mairie qui rechignait à lui fournir un balai neuf. Il poussait sa poubelle recyclée le long des trottoirs ramassant les canettes, les crottes de chien, les tire-jus, et les mègots "oublliés" par les trouducs du prochain déluge... Le "vivre ensemble" promis par les guignols de tous poils, commence par prendre conscience de sa propre merde, et de faire avec, n'est-il pas ? disait un philosophe en pyjama (?).

 Botek est mort ce matin. Je n'entendrai plus sa voix qui grinçait comme de la tôle découpée à la cisaille. C'est dommage, il ne verra pas les nouvelles grilles de la rentrée, le nouveau premier (ere) ministre, et ses sbires, les prochains jeux, et loupera le loto des Anciens d'Algérie, où les lots sont nombreux, les mousmées bien poudrées, et les côtelettes savoureuses... Ainsi soit-il.

                                                                  J'écris

                                                                  toute honte bue

                                                                  et puis

                                                                  je n'écris plus.

J'ecris

 au réveil sur la descente de lit

 dans la tasse de café

 au bord du cendrier.

 J'écris,

 quand je croise une rombière

 une jolie marmousette

 au marché d'la Grenette, 

 j'écris.

 Grincheux, pire malapris

 quand le boxeur tombe au tapis

 j'écris.

 J'écris quand je balaie devant ma porte

 comme une perruche, aux terrasses des cafés.

 J'écris des rimes en huche

 et ce n'est pas aisé.

 Pour mes lointains cousins perdus

 dans mon histoire, pour les hanches,

 et les seins de sinistre mémoire,

 j'écris.

 J'écris pour dire

 j'écris pour rire

 j'écrire pour fuir

 pour profiter encore des corps rassurés

 dans le jardin des morts.

Je crie au loup ! 

Je crie au fou ! 

 

 

 

 

                                                                 Donnez moi

                                                                 un théâtre, je

                                                                 deviendrai acteur.

                                                                 Faites de moi

                                                                 un bellâtre, je

                                                                 deviendrai

                                                                 bonimenteur...

 Si ce dessin vous fait sourire, vous rappelle quelque chose... Le souvenir ému d'une Francine, d'une Régine, croisées à la sortie du lycée, un album des Fab four sous le bras, ou si vous versez une larmichette en pensant à Valérie jeune - avant qu'elle ne devienne cette furie acariâtre (elle m'emmerde, elle m'emmerde, vous dis-je) levant le poing, et la rose, place de la République vers un avenir meilleur, je suis désolé de vous l'apprendre... Vous êtes vieux.... Bon pour le service après-vente... Et Taylor Swift n'y est pour rien...

                                                                 Rocco

                                                                 ses frangins,

                                                                 et le samouraï

                                                                 ont plongé

                                                                 dans la piscine.

                                                                 Que reste-t-il

                                                                 de nos amours...

                                                            

..

                                                             

 Je sais pas vous, mais moi, quand je cavale sous l'orage, illico, je me dis qu'on n'est vraiment pas grand chose, malgré nos spootniks, nos jeux olympiques, nos binz électroniques, et notre propension à faire les malins au bistrot. Quand le père Zeus, ou le cousin Thor, t'envoient une rafale bien sentie, tu comprends mieux la trouille de nos ancêtres les Gaulois*, et tu serais prêt à égorger une vierge pour que cesse le déluge ( je blague bien sûr, y'a longtemps que je ne croise plus de vierge, n'en déplaise aux punaises de la sacristie ). Noé a pas dû rigoler tous les jours... D'un coup te voilà dans le corps d'une fourmi (les phéromones en moins) d'un papillon, ou de je ne sais quelle bestiole d'un demi millimètre qui se carapatent pour trouver un abri bus, une tanière, ou un vieux péquenot qui louerait sa grange au voyageur trempé comme sa soupe... Ce con de Brassens* me fait bien rigoler avec son coin d'Paradis contre un coin d'parapluie (ou l'inverse, je sais plus !). En père peinard sur la grand'mare des canards qu'il nous chante l'arsouille... J'voudrais bien le voir les papates dans la coulée de boue qui salope le bas de pantalon, te fait plier les genoux au-delà du possible, qu'on dirait un sbire de LFI qui s'époumone à l'Assemblée... Bon, je m'énerve, mais fais amende honorable. Le Bon Maître me le pardonne... Ne parle-t-il pas quelque part d'un vrai tonnerre de Brest..

* H. Salvador.

* Pensée agressive, mal venue. La faute à une glissade... Vous pensez bien que jamais, je n'oserais...

                                                                  Jetez un oeil

                                                                  sur Eve

                                                                  vous verrez,

                                                                  l'autre

                                                                  rêve...

 Ca y est mes amis ! C'est fini ! Les lanceuses ont mis au clou leurs marteaux, leurs disques... Les Appolon du sprint, les kangourous de la perche, ou les lutteurs de foire ont regagné leurs pénates, et le beau Mick son chateau de Fourchette à Poce-sur-Cisse... Tous retombés dans les sueurs anonymes, les odeurs de vestiaire, après avoir brillé sous les sunlights, comme le Mickey des Vieux Cailloux jadis... Les Bobinneau ont repris leurs activités habituelles. Lui, la tête plongée dans les journaux, à bougonner que, tu verras, on va l'avoir cette guerre... Elle, qui, avant les festivités, avait maille à partir avec un point de croix, a repris son ouvrage... Et le tic tic des aiguilles qui galopent fait une telle concurrence au tac tac de la pendule, que celle-ci (la pendule) fait la gueule, et décide de prendre son temps. J'm'en vais vous donner des journées à rallonge ! Des heures qui n'en finissent plus ! Terminées les secondes sur le pouce pour ne pas louper le canot (hé ! du bateau !), les canassons qui dansent la rumba...  Les "plus une minute à perdre !" avant la grande finale, finish ! kaput ! La Comtoise l'a mauvaise... Pour un peu, elle retournerait là-bas en Belgique (10 médailles quand même !) sur les pas du Grand Jacques, "ronronner au salon" bien déçue que les vieux de la chanson aient sauté comme des cabris sur le canap, gueulé des hourras dans le poste, bref gagné quelques moments précieux sur l'ennui du temps... Saturne redevient un Dieu bien inquiètant, et ce n'est que justice...

Recette de grand-mère.

 

 La dernière est partie cette nuit. En catimini, sans prévenir personne. Elle a rejoint les autres dans les limbes, et au réveil, il n'y avait plus rien. Comme si d'un coup une planète de chair, et de sang, s'était vidée de sa substance, redevenue soudain, comme aux premiers jours, une simple essence, Un souvenir lointain dont on s'amourache un instant, comme un sourire futile, ou une larme inutile...

Oup's (?)

 Un bel après-midi, on ne le croirait pas,

 me suis trouvé surpris d'être tombé si bas.

 Si bas, plus bas que terre, quelle ne fut (pas) ma surprise,

 de chercher une prière pour meubler mon église (?)

 Il faisait beau pourtant, Dieu était en vacance,

 Dieu était sur la route, en partance pour la mer

 Moi, j'étais dans le doute. J'ai sorti mon bréviaire...

 Un ratichon humide qui sentait fort l'encens

 m'a dit d'un ton perfide, Bienvenue, mon Enfant,

 dans le grand carroussel, sur les chemins de croix

 de Lourdes à Compostelle, parmi les fanas,

 Tik tok. Les rois de l'évangile, des tablettes

 en argile.

 Jésus est une appli, et tous les bons apôtres,

 branlottent des selfies en guise de patenôtres...

 D'un coup, j'ai fait un bond. j'avais pioncé trop fort.

 Une sieste d'enfer, Dante n'y était pour rien...

 J'ai chasse le vicaire, et toutes ses diableries,

 Faut jamais s'oublier dans les bondieuseries...

 Ca nuit à la santé. Ca vous ferait bugger...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

J'en demande pardon par avance à Jésus si l'ombre de ma croix s'y couche un peu dessus

 Vous connaissez la suite...

..

                                                                  Partir sans laisser

                                                                  de traces

                                                                  vers la maison

                                                                  d'en face...

 Il fait vraiement trop chaud pour s'en aller danser.

 Des corbeaux sur le dos commencent à cramer.

 Y'a des feux de forêts aux terrasses des cafés,

 des braises qui font râler l'Capitaine des pompiers.

 Les ours vont cul nu, et sous les canadairs,

 les manchots n'en peuvent plus, et couinent,

 vivement l'hiver !

 Mes glaçons ont fondu. Comment elle est ta bière ?

 Tiède...

 

 

                                                                    M. S.

                                     71 841

         

                    

                 

                   

 

                    

                                   

A...f...

 Quoi de neuf docteur ?

 Ben... Pas grand-chose... Les vacances; la chaleur bronzette, le prix du pan bagnat qui grimpe, pire la côte de la blondasse, chez les "classes populaires"... Et les guerres aussi, mais en stand bye, comme on dit dans les gazettes.. Les ulcères de Marinette, et moi, et moi, et moi...

Toujours ronchon ?

Que nenni mon bon... Y'a cette grande fête du sport... Le rapprochement entre les peuples, l'amour du drapeau, des hymnes... Les larmes, les embrassades, la clameur des stades, et le grand zigoto qui mouche l'inacessible étoile avec sa perche... C'était beau comme un concert de Johnny au Stade de France, dans l'ancien temps... Ca durera pas bien sûr, mais on fait avec...

Toujours ronchon quoi...

                                                                Si elles nous tiennent

                                                                par la barbichette,

                                                                étonnez-vous 

                                                                que l'on deviennent

                                                                des vieux boucs.

Bistrot du dimanche.

Lampe à bronzer

 

 Ce matin, je prends le café avec Paco. Je l'aime bien Paco. Sa voix douce, et grave, en aurait fait un excellent crooner, s'il n'avait dans la tête cette pensée libertaire, cette poésie des mots, qui froissent les "honnêtes gens", et les babouins de l'audimat. Il a fait une belle carrière... Un pédigrée rempli de fêtes de l'Huma, de réunions anarchiques, de luttes ouvrières, de manifs anti-fachistes (en ces temps-là, c'était le Chili de Pinochet, la CIA, et la Baie des Cochons qui occupaient les esprits).  Le caudillo lui a fait bien des misères, l'a foutu en cabane avec les Basques, les opposants, les "rouges"... Il fut de tous les combats, et aujourd'hui, avec son regard de vieux clèbard, sa guitare de gitan, y'a pas à dire, le bougre reste de bonne compagnie... Rajoutez à celà, qu'il troussa les vers du Bon Maître sans prétention aucune, et vous comprendrez que mon caoua du matin, n'a pas bssoin de sucre, que la mala reputacion accompagne gaiement les croissants... 

 Promis, demain, je prends l'apéro avec François... Un vieux ronchon aussi qui n'a laissé que de bons souvenirs.. Une tranche de vie plutôt saignante...

                                                                 C'est parce qu'ils

                                                                 n'ont plus d'avenir

                                                                 que les vieux

                                                                 radotent leur

                                                                 passé.