- Dis donc Lucette, quand je tape, ça te dérange pas le bruit Destouches ?
  La vie de Meudon.

P.S. Que les pinailleurs ne crient pas à l'infamie, à la manip...  Je sais bien que le vilain écrivait ses oeuvres, diatribes, pamplets ( quarante mille pages, d'après les dires du grand fou ! ).  Enfin toutes les conneries qui resteront dans l'histoire des écrivaillons, à la plume ou au stylo... Mais avouez... C'était tentant.

Le Merle Moqueur.

Kamelot...

Quand tu vois cette bosse qui mange un peu de ciel au fond de la photo, cette saleté qui ne  veut rien céder, trop contente avec ses copines de nous jouer la danse du synclinal ou de l'anticlinal, ce vilain cailloux qui a vu passer les millénaires, peut-être connu les dinos, les rois fainéants, les révolutions, Jacques Chirac en forme, et des millliers de pégreleux accrochés à ses hanches, tu te dis qu'avec tes osselets tous crabots, t'as bonne mine à vouloir grimper dessus.

Il y a longtemps, sept, huit ans, peut-être plus,  j'ai mouillé ma liquette et mes d'ssous de bras pour aller l'embrasser sur le bout du nez. Je m'en souviens, parce que j'avais laissé une moitié de genoux et un demi-poumon dans l'histoire, et que, c'était la première diffusion de Kamelot à la téloche... Aujourd'hui, je me retape les aventures d'Arthur, de Perceval et de Lancelot, mais je ne grimpe plus si haut... C'est dommage...

Journal Confus.

Le maga zinzin...

Désolé. Nous n'avons rien à vous proposer ce matin. Comme vous le savez, nous travaillons à flux tendus, et le peu de stock disponible dont nous disposons, est réservé uniquement aux apparatchiks de la pensée, aux écrivains con-sacrés, aux impétrants des beaux salons et premiers de cordée...
Les petites plumes d'opérette, les raconteurs de blagues, buveurs de vin et poussins jaunes, les diseuses de bonne aventure n'ont pas accès aux envolées Prenium, et aux récompenses de l'Akadémie - le prix à payer étant de toute façon bien trop élevé pour leurs bourses raplaplas - nos joyeux compères y perdraient leur latin et leurs chemises.
Soucieux néanmoins d'une bonne transmission du savoir, les produits de première nécessité ( adverbes, locutions, barbarismes, auxiliaires ) sont en vente au deuxième sous-sol du magasin.
- Dites, de mémoire, y vous reste quelques gros mots du Commissaire ?
- Bien sûr... Mais c'est au-dessus de vos moyens..
- Merde ! J'y retourne...

J'ai mis la musique pour ne plus entendre les types qui cancanaient à quelques marches de chez moi. La faute à ce beau temps, et à cette interdiction de fumer dans les cagibis. Du coup, les pingouins jabotent et battent  la semelle sur le trottoir comme les péripatéticiennes de la France d'avant... Les bestiaux claquaient du bec, gueulaient après leurs échonocroques, et la banquise, qui fondaient plus vite que les ambitions de Méluche pour diriger le Soviet Suprême. La faute encore, à ces jeux de hasard d'où l'amour était absent... Et cette pouliche sans foi ni loi, qui avait loupé la sortie, et envoyé aux fleurs le gnome en habit de guignol qui lui tapait dessus pour la faire avancer plus vite... Les canassons n'ont besoin de personne pour faire leur vie, qu'on se le dise !
J'aurais bien alerté le guet, qu'il constate un tapage nocturne, mais on était en pleine journée, et déranger le shérif déjà fort occupé avec le grand débat, relevait de la pure provocation. Le bougre avait bien des soucis avec les revendications farfelues - le Père Michel qui lorgnait le chat de la Mère Lustucru, laquelle réclamait une juste répartition de la sauce tomate sur les pâtes, les dangereux hurluberlus qui ne rechignaient pas au coup de bâton pour avoir la carotte - vous voyez le binz...
Le vieux Georges, toujours gaillard, est sorti de la boite à musique, m'a tapé sur l'épaule, et m'a soufflé dans les oreilles, de ne pas m'en faire. Quand on est con, on est con... Il a bonne mine l'ancien... C'est pas lui qui supporte les piaillements de la populace et la tronche de Salvini...
La vie du zoo.

Allez, un petit florilège de la " Chanson Française ". Celle qui a les cheveux gras, des guitares énervées, et des voix de fumeuses... Celle qu'on ne croise pas aux " Victoires de la Musake ", qui ne passe guère dans les radios, mais qui bosse, qui trime, toute en rimes du côté des Grands Anciens...

Prenez la petite Mélanie Coulet, elle s'applique... Bon, question textes, c'est pas Annie Cordy. J'aimerais guère rencontrer la donzelle une nuit de pleine lune, au coin d'un bois... Elle fout ( un peu ! ) les miquettes... Pas comme les Fatals Picards, Entre 2 Caisses, ou les Hurlements d'Léo, tout aussi excités, mais beaucoup plus rigolos... Allez 'y voir, ça coûte rien, et pis ça change des minauderies en plastoc ( ? ).

Music Box.

S'il vous plaît, soyez indulgents ! Tirez pas trop sur le baudet qui a déjà le mors qui lui arrache la moitié de la gueule quand une jolie carotte traverse l'avenue Mickey Mouse, sous les regards goguenards des Rapetous, et de Minnie qui fait ses gros yeux de Mee Too.

Je vous dois des excuses. J'ai zappé la suite de la kronique du premier mars, écrite dans l'urgence... Un service que je ne recommande à personne, sauf à mes pires ennemis, bien sûr... Victime d'une quinte de toux qui a secoué la cafetière, citée précédemment, et le service à thé de grand-mère, une pétroleuse suffragette avant l'heure ( mais c'est une autre histoire, une de plus... ) je me suis retrouvé à loilpé devant un vide sidéral, pareil à Boutéflika devant ses électeurs... Je suis resté scotché devant le débris en fauteuil et ses sbires, qui sucent les restes d'un pays déjà bien à plaindre... Les hommes sont des chacals qui chassent les rapaces et croquent les " mères-grands ", les petits chaperons,  plus vite que les lupus de notre enfance, et les Dieux s'en battent la lanterne... Faut pas trop croire aux Dieux, je crois...
Bref, ce matin, bon pied, bonne nouvelle, j'ai retrouvé tous mes esprits ( ? ). Je fais le compas entre les chaises, l'équilibriste qui change une ampoule... La faute à mes rotules qui déambulent, se démantibulent et tintinnabulent comme les cloches de l'église... L'impression d'être Paul Lack avec sa Jambe de Bois.
Tous les matins, je rêve d'une grande maison sur la plage, d'une t'ite coupette de champ, et je retourne me coucher...
La vie du zoo.

Il y a des matins où les choses se répètent comme les heures de colle que je collectionnais quand j'étais minot. Le type qui cause dans le poste m'empêche de me concentrer. Mes doigts dérapent sur le bouton " on " de la cafetière, laquelle glisse comme une pantoufle sur un parquet ciré pour protéger ses abbatis derrière le plan de travail. Comme si j'allais lui secouer le filtre, pareil à une vieille dans un ascenceur ( ? ). Evidemment, pendant ma gymnastique matinale, les nouvelles du monde coulent par les trous de la tartine.

Le sol est jonché ( refusé ! ) de morceaux de verre - sans doute une discute qui a mal tournée - et mes arpions, toujours prudents, s'imaginent déjà se faire bricoler par un urgentiste dans le cirage, et très en colère contre la Buzin qui ne veut rien lâcher ( C'est le type de la radio qui l'annonce, entre deux pubs et une chanson à la con ).
Rajoutez mes chéris ( ? ) qu'avant de mettre les doigts dans la prise d'une journée bien remplie ( ! ) me faut activer la fonction diesel de la carriole. Pensez tout de même pas que je saute dans mon slip comme un kangourou ! Les deux mains dans les poches, et le zigomètre en goguette ( ? ).
Tous les matins, je rêve d'une maison au fond des bois, d'un t'it verre de goutte appuyé contre le tas de bois, et je retourne me coucher.
A suivre...