Evidemment, on ne peut pas dégoiser sans cesse des pleurnicheries à gros bouillons, se plaindre des malheurs du monde, des poils qui poussent sur le pif de l'anarchie vieillissante (?), et de la Madelon qui ne vient plus nous servir à boire.

    On chope une méchante cancoillotte** au niveau des cervicales, qui refuse de monter plus haut, mijote doucement au ras du bocal, et nous voilà plus embarrassés que le Gouv devant la réforme des retraites, et les grimpettes de l'économie à venir... Au prix de la boite d'allumettes, on n'est pas prêt de refaire du feu, m'a soufflé un malandrin qui se gelait les arpions, et faisait du gringue à la fée Electricité, cette pouffiasse qui tarifiait ses passes au-dessus de ses moyens. Les équations futures s'annonçaient durailles, et le vieux Albert avec sa tronche de savant fou, relativisait les choses...

** Spécialité fromagère Franc-comtoise sublimée dans une chanson de H.F.Thiefaine, qui se déguste tiède accompagnée d'un petit blanc sec, et de quelques patates qui réchauffent les neurones défaillants, désignés aussi " cancoillotte " par les auteurs en manque d'inspiration...

                                                                  Quand Dieu ne peut plus rien,

                                                                   prenez sa place !

Will Graham.

Hannibal.

Interlude.

 Je sais pas vous, mais moi, ça me titille cette histoire de baguette de pain mise au patrimoine immatériel de l'humanité. Non pas que je conteste l'abnégation, et la fierté que mettent nos glorieux boulangers à défendre la cause des chouquettes, des babas, et autres brioches qui mirent en joie la pétroleuse autrichienne, et causèrent la colère des arpètes, et des mitrons qui chauffèrent les miches des bourbons perruqués, et Dieu sait ( ou pas ?) que je ne suis pas prêt à prendre le t'ti déj avec un burritos, ou une galette de riz, mais un doute Massaï. Et bien sûr, je vous livre une blague un peu grasse ( C'est celles que le bon peuple préfère non ? )  qu'un croniqueur de France Inter, ou des Grosses Têtes, n'auraient pas renié. Plutôt que ce machin fait de flotte, de farine, et d'un pincée de levure que n'a-t-on ( Ha Quenaton ! ), élevé  les boulangères au pinacle de ce concours, elles qui sont souvent croustillantes à l'extérieur, et tendres à l'intérieur ?

Bien conscient que cette petite kronique du lundi va mettre à mal les éventuels lecteurs, titulaires d'un doctorat de lettres anciennes, et de langues mortes, auditeurs assidus de France Culture, amateurs de films péruviens sous-titrés en javanais,  l'Oteur à cheval sur les principes dans la cinquième à Longchamps, persiste et signe. Une histoire à toto, fera plus rigoler le populo qu'une page de Kierkegaard, un gars qui n'avait pas sa langue dans sa poche (?).

 Ta soupe va être froide 

 - J'arrive...

 Oui, mais ta soupe va être froide

 - J'arrive, je te dis, cinq minutes...

 Oui, mais tu viendras pas te plaindre,

 ta soupe va être froide.                                                                       Quand le procès fut venu

                                                                                                             le juge se trouva fort dépourvu

                                                                                                             avec ce crime en amuse bouche

                                                                                                             cette femme, cette sainte-nitouche

                                                                                                             qu'on assassine

                                                                                                              à grands coups d'louche...

Contes à rebours.

                                                                                                             

 - Ca y est. Je trempe mon pain dans la soupe, et je chauffe mes panards dans des charentaises qui sentent le putois. Vous z'allez voir que d'ici peu, je vais m'acheter un pyjama pour des nuits sans sommeil, un pantalon côtelé, et une gapette, pour sortir prendre l'apéritif avec des vieux copains d'enfance, des que je connais depuis la communale, qui comme moi, n'ont jamais vu les Annapurna, les temples d'Angkor, traversé les océans, là où, l'or des Conquistadors dort encore, des zozos frileux qui n'ont " jamais mis leurs zobs dans des coinstots bizarres "*. J'ai la trouille des marches d'escalier qui se dérobent, des voix qui me hurlent dans les oreilles tellement fort que je n'entends plus les cloches de St Frusquin, et comble de malédiction, voilà que j''oublie les paroles du Bon Maître, et que je mélange briques, et marteaux...

J'aurais pu lui répondre, que moi aussi, je sentais que quelque chose clochait. Que j'envisageais de me faire tirer les rides, de m'enrouler dans des plaids pour rejoindre les fan zones des jeunots, des vigoureux qui ne craignent rien d'autre que les anciens qui rabâchent... Mais je me suis tu. J'ai eu peur qu'il me traite de vieux.

* Boris Vian*

   Je voudrais pas crever.

                                                                  Aux fan zones,

                                                                  je préfère les

                                                                  les fan zines.

- Faut bien défendre son morceau de gravos, m'a dit un boucher qui manifestait contre l'augmentation de l'Os à moelle, du boeuf en daube, et du mouton, qu'est un animal tellement con, que même sa cervelle a pas de goût*... Tout cela dans un louchebem pathétique qui a fait dire à son voisin, charcutier traiteur, que " rutabaga, et jambe de bois, on va leur faire bouffer des amourettes, s'ils comprennent pas ces épiciers ( pas d'argent, pas d'épices ), du gouvernement, et on taillera dans le vif, jusqu'à l'os ! ". Moi, qui suis toujours curieux, et amateur de tablier de sapeur, j'ai demandé pourquoi on ne voyait plus dans les vitrines ces magnifiques têtes de veau, au museau rose, aux yeux rieurs, et aux narines persillées, qui faisaient un peu peur aux enfants, et mettaient l'eau à la bouche à tous les viandeurs du quartier...

 - C'est qu'on n'a plus la côte ( de boeuf ) auprès de tous les bouffeurs de ratatouille, les anti spécistes, tous les suceurs de racine qu'en font toute une blanquette, quand on larde nos chapons, qu'on pane nos escalopes, et qu'on découenne nos filets mignons, que c'est une honte, passque le gras, c'est la vie... Voyant que le bonhomme devenait jambon devant tant d'injustice, je n'ai pas osé terminer la conversation par un bon mot... Si j'avais été courageux, et parce que les sacro saintes fêtes arrivent, j'aurais ajouté parlant des vilains censeurs, " Ils vous gavent quoi... ". 

* Jean Carmet

   Brèves de comptoir.