DOUCHE FROIDE

                                                               Les sangliers quand on les regarde
                                                               dans les yeux, on y voit de la
                                                               souffrance.
                                                               Les biches ou les chevreuils,
                                                               Non.
                                                             

 

On est allé voir le Bon Dieu là-haut dans sa petite chapelle, sur la petite montagne, où depuis l'an 980, il avait installé ses ouailles, dans un deux pièces-cuisine sans chauffage et sans salle de bain... On avait des choses à lui demander, des idées à lui soumettre, des récriminations à lui faire. Il faisait un temps à pas mettre un chrétien dehors. Un beau soleil d'hiver, mais frisquet jusqu'aux parties intimes. R'heusement, on avait un thermo de caoua, une flasque de rhum, et des questions qui sentaient tellement le souffre, que ça nous réchauffait l'entre-jambe...

On a tourné autour de la cambuse comme des derviches. Lucette voulait allumer un grand feu pour brûler quelques sorcières, appeler le Cornu à la rescousse... Elle gueulait que le fils avait déserté la croix, sans doute occupé à faire les soldes, parti chercher des clous au Lidl qui vient d'ouvrir, remplaçant les marchands du temple par des caddies flambant neufs... J'ai dû calmer ses ardeurs, lui promettre au retour des chouquettes à la crème, et un havane de Fidel  Cuba que je garde pour les grandes occasions... C'est qu'elle est gourmande Lucette...

Faut bien reconnaître que cette escapade mainte fois réalisée ( et décrite plusieurs fois dans ce blog sans heurts ) n'a pas servi à grand-chose... Le Dabe, s'en bat les saintes huiles de nos soucis... Il est curieusement absent des pantalonnades du monde... Même les plus convaincus vous le diront, ce type-là est dur de la feuille... Bon, il ne peut pas être partout non plus...

J'ai rêvé d'un auto-portrait tout en écriture, pour faire la nique à tous les peintres qui se le sont tiré ( le portrait ) à longueur de toiles, de tableaux, d'esquisses qui ont traversé les siècles envers et contre tout...  Mais comment écrire un regard qui s'égare, un souffle qui s'essouffle, ou une paire de moustaches... Le rictus des lèvres qui s'affaissent pour rejoindre les bajoues qui filent vers le bas, posées sur un cou de héron. Une gueule d'ange devenue gueule de raie, flapie aux entournures, qui se dérobe comme la mer se retire, torchée ( la gueule ) en deux phrases et trois chapitres...
Tous les copains de la neuille, les scribouillards qui s'échinent à poser leur fiole sur la page - Madame B. c'est moi - aurait déclaré Gustave à BFM, ont un avantage certain. Elle n'apparaît que très rarement ( la fiole ) sur les murs des musées, ou dans les ventres aux enchères chez Christie... L'anonymat que confère l'écriture est salutaire pour les grognards de la plume..
Je suis donc tranquille... Je peux continuer à bafouiller des mots. Jamais un gugus ne viendra me reluquer le pif, regrettant que les couleurs ne soient plus très fraîches sur la toile...

Sont tous venus vers lui. Lui ont serré la louche, pris de ses nouvelles, comment il se sentait... Tous les jeunots qu'il avait mis au monde à grands coups de canards sauvages ( ? ) d'engueulades, de rigolades, de cuites réfractaires à tous les carabins de la planète, à tous les bien-pensants, et disons-le à tous les cathos, les intégros, les fachos, les zozos de tous poils qui noircissaient l'avenir d'hosties et de paters... Depuis qu'ils avaient succombé à un burn out de kalach, les vilains dessinaient des bites sur les murs de l'hospice, des fesses au frontispice du saint-machin en braillant les chansons gaillardes d'un autre moustachu célèbre en son temps ( ? ) qui se tapait sur le ventre, rêvant toujours d'une plage où les jolies baigneuses.... Vous connaissez la suite...
< Alors vieux singe ! Paraît que tu publies tes conneries à titre posthume maintenant ! C'est quoi l'embrouille ? Des drôlesses en détresse, des miochons vite faits sur le gaz qui veulent une dernière part du gâteau ? Du rab d'honneurs dans la boite à dominos ! J'vois bien que tu jouis comme une rombière devant le ti't barbichu, en frisant tes vieilles bacchantes de phoque parkinsonien ! Tu m'les auras toutes faites vieux saligaud ! >
- Ce Choron est impayable,  a dit un angelot qui passait, lorgnant sous la cornette d'une religieuse, pour voir si le diable y était...
Ne me dites pas... Si le Ciel existait vraiment, y'aurait de belles histoires à raconter...
Crève Ducon.
François Cavanna.

- Vieillir, c'est s'apercevoir qu'autour de vous, plus personne ne connaît F. Fellini, et surtout de constater que vous ne connaissez plus le nom des nouveaux réalisateurs qui oeuvrent aujourd'hui.

D. Pennac.

- Ben moi, c'est kif-kif. Plus personne autour de moi ne connaît mes Vieux Cailloux. Plus de bons hommes qui me parlent  des riffs de l' Ébouriffé ou du tempo de Charlie.

 J'ai même oublié le nom du chanteur... Vous dire comme j'ai pris un coup de vieux...

Et l'autre qui sans cesse me rabâche qu'il faut que je retourne à la Maison. Ce gogeule me fatigue... Me joue des tours et des cookies qui me renvoient à la raideur de mes doigts sur les touches. J'ai les pavillons qui bourdonnent de bruits bizarres, des cliques et des claques qui me vrillent les tympans, pire qu'au sortir d'un concert de Motorhead... On pourrait en parler de ce trio qui mit le bazar dans le zinzin pendant quelques trente années, avant que Lemmy ne rende sa seringue... Mais, comme dirait un mauvais repenti, là n'est pas le sujet ( ? ).
Ces jours de bizarreries, ces écrans qu'on allume comme la première cigarette, machinalement, l'air de pas y toucher... Le coronavirus qui vous fait penser à Chirac et sa bière, qui s'invite au nouvel an des chinois... Z'ont pas de bol ( de riz ! )* les pauvres... Les voilà confinés sous le regard du père fouettard, un bridé pas rigolo, président à vie, qui leur serre les vermicelles au moindre couac. C'est pas chez nous qu'on verrait cela ! Et la voix nasillarde du speaker qui sucre le caoua du matin. Trop, c'est trop, dit monsieur Tropico entre deux bouffées d'adrénaline qui vous secouent la couenne parce qu'on a encore bouzillé quelques mômes dans le monde, brûlé quelques livres, et supporté les nouvelles pitreries de Mèche Folle...
Je titille la souris qui sort de son trou, m'emberlificote les pinceaux avec les points sur les i, et voilà James-Machin qui pointe son nez, me dit qu'il ,faut y aller...
Alors, allons z'y...
* Ça on peut l'éviter...
Méli-mélo.