Pendant toutes ces années, je me serai bien amusé. Merci à tous, et à toutes. A Monsieur Droopy, l'instigateur des "basses oeuvres", aux lecteurs assidus, à ma main droite qui ne trouve jamais sa gauche. Merci aux Gauloises bleues, aux chopines coquines, aux grands arbres, et aux cailloux qui tordent les chevilles. Merci à mes vieux parents, qui un jour, ont été jeunes, et plein d'entrain. Merci à tous les couillons qui m'ont souvent fait rire, à tous les bouffons qui souvent m'on fait frire... Merci aux bouquins, aux guitares électriques, aux pianos de concert, aux quadrilles, et fanfares, aux moustaches en tablier de sapeur, et à tous les ceusses (sont trop,nombreux pour être cités ici, ça prendrait des plombes) qui ont soufflé dans les trompes du père Eustache. Merci aux années qui s'annoncent. Merci de ne jamais rendre les armes, et de toujours stationner là où personne ne va.jamais...

Portez vous bien.

 Je me suis retrouvé en garde à vue. Mis en examen avec comparution immédiate pour n'avoir pas su réaliser mes rêves de mioche. D'ailleurs, qui les réalise vraiment ces fameux rêves ? Qui est devenu cosmonaute, chirurgien, infirmière, Bob Dylan ou Jacques Mesrine ? Je vous le demande... Ma défense d'une incompétence éléphantesque (vous me direz, c'est normal !) n'a pas su convaincre le jury, et le juge impassible qui m'ont renvoyé à mes chères études. Mais je m'en bats les pinces. Je garde par devers moi mes petites rêveries, et demain, je valserai (en crabe) au Concert du Nouvel an, et taperai des pieds, et des mains pendant la Marche de Radetzky. Avouez, qu'il y a pire comme punition. C'est un joli final pour clôturer l'année, et commencer des travaux d'intérêt inutiles...

 Ben pensait qu'il fallait conserver ses souvenirs. Les mettre en bocaux comme des haricots verts. Bien les tasser, les stériliser comme les couches bébé de jadis (en voilà un souvenir !), et les oublier au fond du placard, à l'abri de l'air, et de la lumière. Peut-être les empiler, les plier soigneusement par paires, couverts d'ambre ou de naphtaline, selon les années, les saisons... Les coller dans l'album de famille. Photos sépia, films super 8, ou diapositives des dimanches d'ennui. Visages tout neufs, sourires de ciel pur, et vélos appuyés contre le mur de la maison. Zézette en robe d'été, et l'Oncle Archibald qui s'évente avec son panama...Aujourd'hui, s'il savait faire, il créerait des dossiers, des bulles playlist You tube en carton, rangerait tout le fourbi dans le cloud, ou le métavers. Mais ben savait bien au fond de lui, ou confronté à autrui, que la meilleure solution, celle qui vous ferait dire plus tard, sur mon brin de laurier, je dormais comme un loir, c'était l'Oubli...

Nécro...

. La Camarde ne fait pas de détail.

 Quand elle fauche un vilain Buisson,

 elle faucarde sans états d'âme le bon

 Jacques, et l'envoie dans le Champs de navets.

 Les honnêtes hommes meurent aussi.

 

27/12/2023.

 

Faits d'hiver...

 Voilà que mon apothicaire préféré, celui qui m'arnaque avec ses crèmes de jouvence, ses pastilles de virilité, et ses faux poils à consommer avec modération, me recommande une carte de fidélité. Au bout de dix passages à la caisse, t'as une seringue gratuite, ou une auscultation du fion en règle (qu'une alternative pareille m'échoit...). Je tousse, ronchonne, et lance au vilain une vanne de mon cru... Ben non... Je ne suis pas fidèle. Comme mon épouse... Cette blague qui d'habitude, ne fait rire que moi, mais m'a valu le ris de veau d'or au banquet des andouilles, le fait s'esclaffer, lui fait monter les larmes, et le tord de rire pire une histoire à toto. La suite serait délectable; mais surtout, je n'imaginais pas qu'un pharmacien puisse se taper sur les cuisses, rigoler comme un bossu en disant "elle bien bonne". 

 Moi je vous le dis. Quand un marchand de médocs, et de tisanes, se marre à la première connerie venue, vous propose des petits arrangements entre amis, c'est que la prochaine année s'annonce mal...

 Bien à vous.

                                                                  On se croit

                                                                  mèche;

                                                                  On est que

                                                                  suif.

Jacques Brel.