J'ai fait les fonds de tiroir,

                                                           j'ai pas trouvé grand chose...

Cache cache

 

Mamans chéries (2)

 " Finis ton bourbon avant que les glaçons fondent..." Gros Bill gratte quelques blues/gospels sur sa vieille Gibson, qui semble toute timide entre ses grosses pattes d'ours... Les Jeunots, pas encore Cailloux, et leurs acolytes ( ils sont nombreux ) font le poireau devant le bonhomme. Quand il attaque Lonesome Road Blues, un blondinet tout énervé déclare que quand j'serai grand, je jouerai comme ça... Nos mamans chéries ont comme un frisson au bas du dos... Faudrait pas que leurs rejetons tombent dans le panneau, déjà qu'on se donne tant de mal à les élever, à les pousser dans la vie, dans le respect des grands aînés, de la religion, et de Marcel Amont ( un coquin qui cache bien son jeu ! ) qui est un bien joli garçon, bien élevé, toujours propre comme le sou neuf qu'on sort du porte-monnaie si durement gagné... Les larfeuilles de ce temps-là pesaient lourd dans les poches, et dégageaient une certaine poésie. ndlo. Tous ces yéyés mettent le ver dans le fruit, et le Général propose de leur faire casser des cailloux... Gros Bill se fend la poire, tant pis pour le grand couillon. L'histoire est en marche...

Aujourd'hui, que nos vieilles jambes ont des soucis avec les souvenirs, on palabre gentiment... On rembobine, on retouche, bref, on enjolive le musée... On se prend à rêver que quelque part dans le monde ( parce que quelques loupiotes éclairent encore la salle du bal ) un chanceux possède une paire de baguettes de Ringo, oubliée à la fin d'un concert, le bougre évitant de peu l'hystérie féminine... Qu'un autre garde jalousement une note de pressing des costards de Charlie, un gars qui aimait le beau linge, ou qu'un troisième a chipé le caraco de Janis partie à la campagne... On range les guitares, et les tambours, usant nos yeux à chercher ce que sont devenus Stan Webb et sa Cabane de poulet. Ca occupe nos journées... Il paraît que là-haut, nos mamans chéries sourient de nous voir encore si actifs dans le néant, pendant que Jean Luc, un gars pas très fréquentable, filme la création de Sympathy for the devil, et le blondinet déjà au bout du rouleau... Saleté de R&Roll...

Tout un programme ! Je vous dis...

                                                            Les vieux ne dorment plus

                                                            pour profiter davantage

                                                            du temps qu'il leur reste

                                                            à vivre...

E. Hemingway.                                                                 

Mamans chéries...

 Sûr, que les ruffians qui zonaient dans nos chambres d'ados ( ou de jeunes hommes ) n'étaient pas commodes... S'ils nous donnaient bien du plaisir, ils nous entraînaient vers des addictions, des sales manies qui ne nous quitteraient plus... C'est que le R&Roll ne se danse pas comme le Menuet... Nous parlons ici des grands ancêtres qui en trois coups de cuillère à poudre, et deux accords, vous transformaient les jolies danseuses de tutu, en tapineuses fatales, pétroleuses qui rôdaient dans les travées, prêtes à tout pour choper le meilleur du pot-auf,  retourner comme une crêpe les bonhommes qui roulent des mécaniques  parfumées à la gnôle... Rajoutez Marie-Jeanne, et Sister Morphine, vous aurez une idée du chantier... On n'est pas chez pt'it déj chez Tiffany, même si l'ami Truman fait le fanfaron dans une certaine tournée de déglingue des Vieux Cailloux...

Le temps que Bob s'accorde pour mieux nous raser la tête, voilà des monuments qui tombent comme une pluie de pierre sur nos cranes de morpions... Les grands manitous de la pop envahissent la contrée, bivouaquent, et se font la guéguerre... Savoir qui trouvera le " gimmick " infernal, l'orgasme qui enverra les jeunots du monde entier dans des brumes laiteuses (?). Une armée de mercenaires chassent les vieilles badernes... Un savant mélange de bidouilleurs virtuoses, tripatouilleurs de manettes, petits rongeurs qui bouffent la semelle des santiags, font de la Musique quoi... Tous ces blancs becs font sourire les nèg'marrons, qui en ont vu d'autres... Suffit de mettre une pièce dans le juke-box, et la bamboula recommence, histoire de mettre sur le dos les ménagères à choucroute... Nos mamans chéries... 

VIDE GRENIER

 

C'est dit...

 " Etre de droite, c'est médiocre,

   mais plus facile d'accès... "

Le procès

 Alors, vous me voyez devant vous, à essayer de répondre à des questions, que mon baveux - commis d'office - m'a fait réviser, pire quand j'étais à la communale... Parce qu'il se doutait, pinailleurs comme vous êtes, que vous alliez chercher dans ma paille, tous les poux de la création... Ca n'arrange pas nos affaires d'ailleurs, vu que je me souviens de rien... J'suis comme la Jeanne de la chanson, j'ai la mémoire qui flanche... Le passé qui se dérobe, glisse sous les tapis, me rend " hors sujet "... Vous m'entendez, il me semble, comme témoin assisté, d'un merle moqueur, d'un corniaud qui sent de la fesse, et de moultes avanies, que le moins bon d'entre vous, n'a certainement pas connu... Voulez me faire avaler des cailloux - plus douloureux que des couleuvres - moi qui ai la glotte sèche comme un os, et le kiki plus étroit que le fameux chas de l'aiguille du chameau... Vous raconter des choses, moi je veux bien, mais l'époque est confuse depuis que j'ai posé le pied dans l'arène ( la reine ? )... Tout de suite, j'ai compris que les cerbères du coin n'étaient pas commodes, qu'il me faudrait jouer des genoux ( j'ai de tout petits coudes ), pour faire mon trou... Lequel, trou, ressemble plus au terrier d'un garenne affolé par les clebards du lotissement (?), qu'à la jolie niche avec vue sur la mer, qui fait rêver tous les couillons du coin...

                                                                             ... / ...

                                                          Les femmes de ménage

                                                          n'ont pas de temps à perdre

                                                          L'oiseau s'est envolé

                                                          il a le temps

                                                          lui.

                                                          Il possède le chant

                                                          il possède le verbe.

                                                          Les femmes de ménage

                                                          ont du coeur à l'ouvrage.

                                                          Disent, la fenêtre ouverte

                                                          Cet oiseau est superbe...

Au secours !

 

Vous le voyez le garçu au milieu de la rivière ?

Il a enfilé ses bottes en caioutchou ( oh ! ca va ! )

équipé comme s'il partait pêcher la morue, à Terre-Neuve

ou dans un de ces endroits où tu peux pas tremper ta liquette sans choper la pneumonie, ou te noyer comme un chat maigre...

Mais rassurez-vous, c'est un chic type...

Au bout de sa ligne, y'a rien...
Faudrait pas qu'une ablette étourdie vienne s'accrocher à l'hameçon vicelard...

On n'est pas des bêtes tout de même..  

 Dis-moi.

 Quel est le dernier livre qui ne t'est pas tombé des mains ?

 Le dernier film que tu as vu jusqu'au mot < Fin >

 La dernière musique qui t'as fait grimper aux rideaux...

 La première fille que t'as pris dans tes bras ?

 C'est bien du mystère que tout cela...

                                                                                         

Paris 1900

Paroles et musique

J. H.

 

                                                          Les femmes de ménage

                                                          n'écoutent pas de musique

                                                          Seul le chien qui aboie

                                                          et sort pour pisser

                                                          Le merle qui sifflote

                                                          des airs du passé.

                                                          Les femmes de ménage

                                                          un peu mélancoliques

                                                          ramassent le tas de crottes

                                                          que le clebs a laissé.

                                                          Le moqueur, lui,

                                                          s'est envolé...

Allez, finit ta soupe

au lieu de dire des bêtises...

La boum...

 Un père de famille hagard m'a fait entrer, me demandant si j'étais un " copain " d'Evelyne... Pour le cadeau, je n'avais qu'à le poser sur la table de la cuisine que sa dondon avait recouverte d'une toile cirée, pour mettre un peu de fun entre les clubs-sandwichs, et les bouteilles de limo... J'ai regardé à droite, et gauche avant d'entrer dans le salon ( fallait que je repère les gogues... Important les gogues dans une soirée... ) où une quinzaine de morbacs - femelles comprises - rasaient des murs d'un goût douteux. Alignées comme des soldats de plomb, entre une commode sans style, et sans avenir, les donzelles en tutu faisaient tapisserie,  comme si on avait posé des marguerites au milieu d'une omelette baveuse, pendant que les garçus tiraient sur leurs limaces, pire mon clebard tire sur sa laisse quand il croise sa copine. Ces petites agapes sentaient fort le pâté, et j'ai regardé, voir si par hasard, un guignol ne descendrait pas une flasque en loucedé. J'avais bien la mienne, mais elle avait souffert pendant le trajet... Petite chose vidée vite fait dans le tram, pendant que Maurice me tartinait son Bolero dans la tête, rigolant d'avance de la musique de ces petits blancs branchouilles qu'il me faudrait avaler pire l'hostie du ratichon du Dimanche, quand ma mère priait pour des jours meilleurs, cachant oeil au beurre, et lèvres enflées, sous une mantille à deux balles... Un jour, je ferais la peau au Pater, c'était sûr...

Fallait pas s'attendre à des miracles... Carnaby Street poussait doucement dans nos provinces ses boots cirées, et ses futes en sifflet, mais les oreilles étaient encore bien dégagées, l'honneur était sauf. Dans dix ans, ces coquins auraient les douilles au bas du dos, feraient les cons autour d'un feu de camp, en jouant de la fumette... Ten years after, une révolution manquée, leur ferait prendre trente kilos, et trois lardons dans la musette, et bien plus tard encore, ils raconteraient à des petits enfants qui s'en battaient le coquillard, la longue marche des vieux grognards, quand Jimi vivait encore...

J'ai fait quelques tours de piste, tapé quelques clops, et j'ai foutu le camp sans crainte, et sans remords... D'ailleurs, j'étais même pas invité à cette sauterie... J'avais d'autres chats à fouetter...

En sortant, j'ai croisé un énergumène qui m'a parlé d'un groupe que je ne connaissais pas, mais qui, ferait une belle carrière... Le hasard fait parfois bien les choses...

D'après " le Fermoir " du 16/09.

 

 ...

Tiens, voilà Chuck...

Il est né dans le Berry aussi ?

Ouah... Bravo, tu apprends vite...

T'es qui toi ?

Yeah, Lucille, j'ai tout inventé...

Il est con ou quoi ?

Un peu, mais vachement bon... Et ça date pas d'hier...

Demande à Bruce...

Bon, vous dégagez... Vous me fatiguez avec vos salades...

Vous ne voyez pas que nous n'existons pas vraiment, que le 

moricaud s'amuse avec nous...

Qu'il fasse gaffe.... Quelquefois la créature dépasse son créateur,

ça c'est vu dans le passé....

C'est chaud...

 " Vingt dieux, j'me suis chié d'ssus "... Roro, le matin au réveil, il a pas encore les mots choisis... Montaigne et la Boétie, la bosse du sommeil ( agité ) renvoie les deux gugus aux fleurs... Parce que c'était lui, parce que c'était moi, et patati, et patatoi... Ca compte pas beaucoup à l'orée de ses ennuis gastriques... Déjà qu'il a perdu une jambe dans un rêve à la noix, la journée va être longuette...Rajoutez une petite pluie vicelarde qui fait des claquettes, vous avez une petite idée du pastis qui s'annonce.... Le nimbus de la météo nous conseille de rester at home ( celle-là, c'est pour les spécialistes ) au risque de ressembler à Monsieur cent mille volts ( celle-là aussi ) à la première décharge...

La t'ite radio tousse un peu quand elle déroule les nouvelles. Paraît que Manu le grand veut remettre des bleus dans les rues, réparer leurs bagnoles, et leur donner des sous... On sent les belles paroles, le coup j't'embrouille, si tu me donnes tes voix, pendant que Fanny de Quimper se dit prête à renfiler le gilet, vu le prix de l'essence qu'arrête pas de grimper dans les sondages... Nosfératu Zemmour qui grimpe aussi, ( rasez lui la tête, vous verrez la ressemblance avec la créature ! ) régale la médiacratie avec ses conneries... Ce couillon écrit des livres à succès, nous dit-on... Je me demande ce qu'on attend, nous les écrivaillons de banlieue pour balancer quelques saillies... 

D'un coup, Roro pousse une gueulante... On a mangé son pain noir, et y'a plus de biscottes... La faute aux Talibans, au grand remplacement hurle le vilain... Encore un qu'il faudrait couvrir de plumes, et de goudron... Ca fait quand même un sacré paquet de cons, murmure le fantôme de Cavanna dans sa moustache... C'est chaud ! diraient les miochons d'aujourd'hui... 

Sauf que... Voilà Papy Segundo, et sa smala qui s'en viennent fêter leurs vingt cinq berges post mortem, genre piafs joyeux qui piétaillent (?) sur ta fenêtre... Finalement, la journées sera pas si mauvaise...

Allez Chan chan... On se met en route....

                                                        Tas de traine culs les housettes

                                                        Voilà les bons mots

                                                        du Poète...

                                                        Riche pain, et bonne farine

                                                        Monsieur Richepin

                                                        donne bonne mine..

T'as vu gars

J'fais dans la poésie...

C'est bien... C'est bien mon petit,

Mais pousse-toi, toujours dans

mes pattes...

 Salut, Sylvia...

 Bruce...

 T'es amerloque ?

 Ouais... Né dans le Berry... Mes parents étaient fans... J'ai eu du bol, j'aurais pu m'appeler Johnny... Tu connais pas Bruce ?

 Non , pas vraiment... La zique, j'y pige rien... Peut-être ce film où il se balade dans la ville... D'ailleurs, je connais rien à rien... Enfin, un peu comme tout le  monde, les tubes du moment, les conneries sur les zéros... R'nb et compagnie... Tu dis " étaient " y sont morts tes parents ?

 Un truc ballot... Z'avaient loué un camping-car à un brocanteur de Bitchville. Le type leur avait assuré qu'à part quelques tâches suspectes sur les banquettes, l'engin était nickel... Au moment de partir refaire les étapes du Tour, mon paternel qui fumait beaucoup, a allumé un clop. Ma mère a eu tout juste le temps de dire " Ca sent l'ess..." et le machin a explosé comme un pop-corn...

C'est triste...

Non, c'est faux. J'adore me raconter des histoires...

Tu m'prends pour une quiche...

Pas vraiment... M'a semblé en te voyant que tu ressemblais à une ancienne cousine... Je voulais prendre quelques nouvelles... Mes oncles, mes tantes, la famille quoi...

Tu manques pas d'air... On s'connait pas... J'vais tout de même pas te parler de mes ancêtres... Tous des baltringues...

Justement, ça m'intéresse...

T'es venu pour l'entretien ?

..... 

                                                          Oh mon joli fruit mûr

                                                          Ma belle désirée

                                                          A tenter l'aventure

                                                          Dans un dernier baiser

                                                          Fallait que l'on soit sûrs

                                                          De ne pas avaler

                                                          Le peu de nourriture

                                                          Qui dormait dans

                                                           Le pré.

T'as vu, moi aussi, je fais des rimes !

C'est bien, mon petit, c'est bien...

Allez dodo, maintenant...

               

VERT  BOUTEILLE...

 

Droit de réponse...

 J'ai sous le pif une moustache qui me vient tout droit de grand-père. Un poilu qui a connu les bacchantes, les glorieuses, et les sinistres balais-brosses qui ont ravagé l'histoire. Un gars qui vécut seul la moitié de sa vie, mais qui jamais ne donna sa langue au chat... La moustache raconte-t-elle parfois la solitude ? On ne sait pas... Vercingé l'a trempait déjà dans sa soupe, avant que Monsieur Charlot, n'invente la case noire du jeu d'échec, qui ferait les mauvais jours dans l'histoire ( Charlie n'y est pour rien, vous l'aviez compris ). Elle m'est venue avec les premiers poils, et depuis, ne m'a jamais quitté... Une féminine fidèle, c'est assez rare... Bien campée sous mes narines, elle sert de gare de triage à toutes les saloperies du monde. Même le virus n'a jamais osé... C'est vous dire...

Quelquefois, devant la glace, un autre Moustachu qui défraya la chronique en son temps avec la sienne ( de moustache ) en tablier de sapeur, regarde goguenard ma timide pilosité.. Te manque plus qu'une pipe, et de savoir écrire des chansons... Tu serais parfait...

Il m'emmerde, il m'emmerde vous dis-je... 

 Le retour fut pire duraille... Réfléchissez un peu mes bons... Si on voulait retrouver la civilisation, remettre nos pantoufles devant BFN, digérer les zouaves, (?) et la godiche Lemoine, bref, goûter à la douce chaleur du logis, et du pâté croûte qui attend son heure, fallait bien redescendre ce que l'on avait grimpé... Les racines vicelardes nous faisaient croches-pattes, et manigances... Des branches assassines nous zébraient le dos, j'ai même pris une poutre dans l'oeil en disant du mal de nos voisins, ces malfaisants bien installés devant leur apéro qui rigolaient de la dernière blague de Castex, pendant qu'on trimait comme des gueux pour retrouver un GPS qui tienne la route (?).

Grattant furieusement ma cheville gonflée par une piqure de vérole, ou d'une tique qui prenait ses quartiers ( la pire ennemie de l'honnête promeneur ) j'ai pensé à cette écrivain (e) entendue dernièrement qui louait la " sensualité de la nature, la beauté des vieux arbres, le vent dans les herbes folles "... La drôlesse devait habiter un parc bien rangé, lustré comme la pelouse du Château, des bougainvilliers en pot sur sa terrasse, et un jardinier ( assassin en herbe, rappelons-le pour les plus jeunes ) qui boitait ( sacrée Mireille ! ) en rangeant les outils dans sa remise, pour écrire des conneries pareilles ! L'image du pauvre Emilio fuyant sous la mitraille, m'a aussi traversé l'esprit. Je l'entendais murmuré dans sa barbe : Caramba ! La pampa quelle misère ! C'est vrai que la Révolutione, c'est pas une balade de santé...

Après... Je ne sais plus... La fringale m'a chopé au dernier virage, et des entrecôtes marchand de vin ont commencé à sauter comme des cabris devant mes yeux embués de tant de sueur. J'ai vaguement entendu l'intro d'Hôtel California, une scie qui ne vous lâche plus après la première écoute. J'ai vu mon père, ma père, le p'tit Jésus dans sa crèche, et la Madone sur son promontoire qui faisait sa mijaurée devant Gabriel ( la première fake new de l'histoire ! ). J'ai trébuché devant la ligne d'arrivée, sans même lever les bras comme ce couillon de Zàtopek, et me suis juré que plus jamais je ne quitterais mon fauteuil, et mes petits verres de porto, bien alignés sur l'Etable de la Loi (?).  Mais, c'est une autre histoire, bien sûr... 

Carnets de voyage.

Le Merle Menteur.

 On avait décidé de poser nos fesses au bord de la rivière, histoire de récupérer de nos escapades de la veille. Peinards, le pif au soleil, et la gourde bien fraîche, on n'allait pas s'embistrouiller à lancer nos patounes dans de nouvelles aventures... Et puis, je vous rappelle, que Bebel venait de calancher, ça nous ferait de la conversation... Les malfrats du cinoche pouvaient dormir tranquilles, jamais plus, le morfalou viendrait leur mettre des mornifles...

Evidemment, y'avait bien ce sentier qui partait on ne sait où... Qui nous disait, viendrez voir par-là, vous le regretterez  pas... Pire St Véran, quand il nous bassine avec ses vaccins... Alors, on a pris nos jambes à notre cou ( pas facile,  je vous le répèterai jamais assez, comme tourner sept fois sa langue dans sa bouche...) et on y est été voir là-bas si on y était...

Mauvais pioche ! Au bout d'un kilomètre d'épines, de cailloux, de pentes, et de sous-pentes, on en avait déjà plein les pinceaux... Les souliers usés jusqu'aux genoux, les d'ssous d'bras en lambeaux, et l'idée lancinante, et pourtant bien répandue, que l'Golgotha, ça n'avait pas dû être de la tarte à grimper, même pour un gars qu'avait la foi du charbonnier... Les volatiles du coin regardaient d'un air septique ces deux ballots qui pataugeaient dans la fosse ( facile ! ), s'égaraient dans la broussaille, qui, plus salope que Pénélope, promettait un avenir en portée de chats, à ces Ulysse de bazar... A bout de souffle, et au bout du chemin, fallait se rendre à l'évidence... A moins de boire son urine, et de bouffer des racines, on n'y arriverait pas... Faire les zazous jusqu'à point d'heure, c'était pas pour nous... Surtout qu'une saleté de falaise haute comme la tour de Pise, penchée du mauvais côté, nous murmurait d'un air entendu... Viendrez, viendrez, vous le regretterez pas... Tu parles Charles ! Y'avait plus qu'à s'en retourner... Refaire la route à l'envers comme des vieux beatniks, et avancer plus loin...  Puisque, Qui n'avance pas recule, c'est écrit dans tous les bons manuels...

Carnets de voyage.

                                                                               ... / ...

 

 - C'est Cerise* la petite fille Bonneville qu'a repris le domaine... A la mort des parents - elle venait tout juste de se marier avec un fils Bouvard, c'est bête - z'ont décidé de retaper les cambuses avec le reste de l'héritage... Ils ont vendu des parcelles, des bois, et le grand bazar sur la place, qu'est devenu un gite... Ils n'ont gardé que les moutons que vous voyez là-bas... Elle est 'firmière à l'hôpital... Je le sais, rapport que j'ai eu la maladie... Une belle saleté qui m'a laissé sur le flanc... Même pas pu faire mon jardin c't'année... Elle passait me voir tous les jours, une brave fille, pas bégueule, gentille comme tout... Elle fait partie du conseil pourtant... Passe que, je vous le dis, y'avait du magot, chez les Bonneville. Moi qui suis de Vingt Neuf, hé oui, j'ai eu nonante deux le mois dernier, ça nous rajeunit pas... Dix ans que mon pauvre mari est parti, mais je dors bien, et je mange bien... Le docteur m'a dit de marcher un peu tous les jours, rapport à mes jambes qui me portent plus comme avant... Ou j'en étais moi ? Ha oui... Les trois frères Bonneville... Ils étaient déjà vieux quand je les ai connu... Beaux garçons... Et riches avec ça... Beaucoup de biens... Toutes les femmes les lorgnaient... Fallait voir, comme ils portaient beau, les dimanches à la messe, dans leur traction avant... Sapés comme des milords... Mais sont toujours restés célibataires, prêts de leurs sous... Quand Compote (?) la dernière de la famille, a eu Cerise avec un Perrier du Haut, ça a fait du fouin... Le Polonais ( je crois que c'était le cadet... Y buvait comme un trou ) a bien failli sortir le fusil... C'est que dans ces années-là, on rigolait pas... Pensez, fille mère... Aujourd'hui, c'est plus pareil... 

Allez, j'm'en vais messieurs, dames... J'ai assez bavardé... Non, je rentre pas à pied, j'ai ma voiture en bas...

* Les prénoms ont été changé.

Ces gens-là.

Cinétoc

                                                          Pierrot est parti

                                                          faire le Fou ailleurs...

                                                          et nous voilà

                                                          A bout de souffle...

Music box

 - Monsieur Kajaran, vous quittez la Scala. Qu'aimeriez-vous emporter avec vous ?

 - Une Ferrari, et Nino Rosso, le fameux trompettiste de " La Strada "...

 

La vie de ver solitaire

Elle a chier...

Pas comme celle du verre

à pied, qu'arrête pas de

rigoler..

Qui va tout de tra -

vers.

Vers on ne sait où...

Ou celle du Vert Galant, ver

de terre qui s'enterre,

ou celle du

ver - micelle

qui ne manque pas

de sel...

Boris.

 Le Paulo tout serein. Nous annonce que,  vous voyez bien, organiser un concert est pour nous la meilleure des façons d'amener la musique baroque chez les gens de peu. Mettre un peu de douceur dans cette époque troublée, nous sied bien, et n'encombre pas notre quotidien. Nous possédons dix-neuf hectares de vigne dans le bordelais, et notre château se prête aisément à ces agapes musicales... Notre aïeul fut en son temps admis à l'Académie des Fraises, où il marqua de son Empreinte la glorieuse assemblée... Je suis moi-même un assez bon musicien, et les soirs d'été, nous musicalisons en famille dans la cour d'honneur qui borde les chais... Bon catholiques, et Français de souche, nous traitons avec égard les journaliers qui s'occupent des chevaux, et le personnel de maison, qui nous le rend bien. Marie-Marie, notre cadette qui occupe de hautes fonctions au Ministère, me fait souvent remarquer : Père ne sommes-nous pas trop nantis ? Ne devrions-nous pas partager un peu ? Je crains les prochaines révoltes...

Que nenni ma douce, nos ancêtres ont résisté aux fourches, et à la veuve patibulaire. Que peut-il nous arriver de pire, je vous le demande...

Ces gens-là.

Grosse buse

 

                                                           J'ai des souvenirs

                                                           en tuyaux d'poêle.

                                                           Vous me direz...

                                                           C'est normal,

                                                           pour un vieux 

                                                           fourneau...

                                                                            

 Moi, je te dis qu'ils vont nous bouffer tout cru avant qu'on sucre les fraises... Qui çà ? Ben, tous les ceusses qui gouvernent là-haut, qui tiennent les cordons de la bourse ! Et vas-y que je me goinfre sur le dos du pauvre monde ! Ces vaches là se partagent le magot, et nous, on a les miettes, bien contents de pouvoir bouffer à notre faim... C'est pas partout pareil... Moi, au début, je l'aimais bien le petit Macron... J'suis voté pour lui... Un p'tit jeune bien mis, ça nous changerait des vieilles badernes que je me suis dit... Tu parles Charles... Le vl'a d'un coup, qu'il se prend pour Jupiter, Napoléon, ou je ne sais qui... Et paf ! Y nous tape sur les doigt, le petit rossignol ! Tu crois qu'avec la demi pension du Louis, et mon boulot de serveuse au Panier Fleuri, je m'en sors ? R'heusement que je bouffe plus beaucoup... Que j'ai plus de gros besoins... Sinon, je tirerais le diable par la queue, comme tout le monde ! Foutu pays !

J'vois bien que toi aussi, tu roules pas sur l'or... Mais toi, c'est pas pareil, t'es un rêveur... Toujours le nez dans tes bouquins, tes chansons à deux sous... Gisèle me le disait encore dernièrement, le grand bredin, on le voit plus beaucoup... Tu vois qu'il y a encore du monde qui s'intéresse à toi... C'est que si t'avais voulu... Dans le temps... La Gisèle, elle aurait pas dit non... Enfin, c'est du passé aujourd'hui...

Bon, faut que tu y ailles maintenant, y'a mon feuilleton qui commence... N'oublies pas les tomates !

Ces gens-là.

Marseille.